Capítulo Dez – Rompimento Definitivo

Após a partida de Yanan Qin, Liu Chang'an lembrou-se da bisavó dela, Ye Sijin.

Há muitos, muitos anos, Ye Sijin era como aquela jovem envolta em tristeza descrita por Dai Wangshu no poema “Beco da Chuva”, semelhante ao lilás, na cor, no aroma e na melancolia. Caminhando por um beco, sob uma sombrinha de papel oleado, a aflição de Ye Sijin certamente não era fruto de lamúrias sem razão. Ela, assim como Qin Peng, era o retrato do espírito de sua época.

O espírito daquele tempo não era feito dos versos de qualquer mestre da República, tampouco da satisfação sentimental trazida por Tagore em 1923; ele estava, sim, naquele pequeno barco no sul do lago Nanhu, em Jiaxing.

Ye Sijin já havia partido, e o nascimento de Yanan Qin talvez fosse o maior consolo e a mais sentida homenagem de Qin Peng.

Como se parecem!, pensou Liu Chang'an, admirado. Ao voltar-se, percebeu que os idosos do local, antes dispersos, agora se agrupavam ao seu redor. A astúcia e a experiência, desenvolvidas com os anos para autopreservação, faziam com que os anciãos se inquietassem diante do desconhecido e do novo. Assim que os estranhos se foram, restando apenas o familiar Liu Chang'an, era natural que viessem lhe dar conselhos e emitir opiniões de quem já viveu muito.

— Liu, você se meteu com alguém importante?
— Aquela mulher parece ter boa saúde para dar à luz.
— Já vi esse tipo de tanque. Quando escoltava autoridades, era quase esse aparato.
— Mas afinal, o que é isso? Vão demolir aqui? Não vou sair, nem morto.

Liu Chang'an sorria, fechou a porta do vagão, pegou as chaves do carro e saiu trotando. Para ele, o exercício era indispensável, ainda que métodos mais radicais, como pular de um prédio, fossem mais eficientes para “melhorar o corpo”. Mas isso não convinha repetir com frequência.

Seguindo a nova rota planejada, ao dar a volta pela estação de trem, percebeu que os curiosos que espreitavam o vagão de carga já haviam se dispersado. Só então entrou novamente no vagão e ficou a observar o caixão de bronze.

Era evidente que Qin Peng não havia contado a Yanan Qin sobre a origem daquele caixão de bronze; ela talvez pensasse que se tratava apenas de uma valiosa réplica artesanal. Afinal, as pinturas estavam muito bem preservadas e os entalhes, de uma delicadeza ímpar, nada pareciam de relíquias antigas.

Liu Chang'an, porém, sentia a aura arcaica que emanava do caixão, como se algo invisível e intangível o envolvesse, uma espécie de campo magnético.

Esse campo magnético é especialmente intenso e notório em grandes museus, onde relíquias atravessam milênios e condensam as vicissitudes da história humana, reabrindo, aos olhos de quem as compreende, os pergaminhos há muito sepultados no rio do tempo.

Quem poderia saber se os artesãos dessas riquezas nacionais, ao moldar cada peça com barro, água e fogo, não almejavam a glória eterna, esperando fascinar as gerações futuras com seu esplendor?

Liu Chang'an estendeu a mão e acariciou suavemente os padrões de trovão, desenhados em amarelo ao redor da tampa. Havia uma montanha, de base isósceles, ao centro da cena, por onde duas serpentes dracônicas serpenteavam. Suas caudas envolviam um antigo jade quadrado, como um selo, e duas fitas amarelas amarravam os dragões.

O jade, quadrado como um selo, deveria, por lógica, ter gravados nomes ou títulos póstumos do falecido, ou alguma inscrição. No entanto, estava vazio, o que chamava ainda mais atenção.

A tampa e o corpo do caixão encaixavam-se perfeitamente, sem deixar espaço sequer para um fio de cabelo; apenas uma linha tênue era visível, quase inexistente.

O que importava num caixão era, sem dúvida, quem ou o que repousava em seu interior. Um caixão de bronze com mais de dois mil anos, um ritual de selamento da alma, o desenho do fênix e do dragão... O que isso indicava?

Após a dinastia Qin, caixões de bronze tornaram-se raros, e nas lendas populares passaram a ser associados a maus agouros. Dizia-se que pessoas de espírito fraco, ao se aproximarem, poderiam ser possuídas por espíritos malignos e perder a vida.

Liu Chang'an não temia esses mitos. Sabia que o “caixão maldito” era, na verdade, destinado àqueles que em vida foram cruéis e perversos. Os antigos acreditavam que só um caixão de bronze poderia selar o espírito de tais indivíduos, impedindo-os de reencarnar e trazer desgraça ao mundo.

Por outro lado, havia quem dissesse que o caixão de bronze podia preservar a essência vital do falecido, aguardando o dia da ressurreição, como no imenso túmulo de Zeng Houyi.

Tudo isso não passava de superstição. Mortos não ressuscitam, e Liu Chang'an jamais presenciara tal milagre.

A menos, é claro, que alguém nunca envelhecesse e nunca morresse.

Para pesquisas arqueológicas, o mais importante em um caixão é determinar sua época, padrões, local de sepultamento, objetos e oferendas; o corpo em si, salvo raras exceções como o de Lady Xin Zhui, não importa tanto, desde que se confirme a identidade.

Liu Chang'an, porém, não se dedicava a esses estudos. Para ele, ao contrário, o mais importante era justamente quem ou o que estava dentro do caixão. Diante de si, aquele caixão havia sido guardado por Qin Peng por motivos vários, sem ter sido entregue a institutos de pesquisa ou órgãos culturais, do contrário, não teria sido doado a Liu Chang'an de modo tão direto.

O caixão não mostrava sinais de ter sido aberto. Muitas relíquias antigas apresentam técnicas de fabricação e precisão que os modernos não compreendem, nem conseguem abrir ou desmontar sem danificá-las. Este era um desses casos.

Liu Chang'an passou os dedos ao redor da peça, batucando levemente. Ali talvez repousassem ossos outrora cheios de talento e brilho; ou então um tesouro inestimável, comparável ao Selo Imperial; ou ainda um ritual misterioso, registrando tribos e civilizações perdidas.

Ou talvez... uma pessoa?

Sem convicção absoluta de não danificar seu conteúdo, e sem informações suficientes, Liu Chang'an jamais abriria o caixão por impulso. Não há deuses ou fantasmas no mundo, mas existem tabus.

Fechou a porta do vagão. Embora compreendesse as intenções de Qin Peng e achasse a situação um tanto trabalhosa, sabia que, em alguns anos, tudo não passaria de uma lembrança distante. Assim como Qin Peng tinha um carinho especial pela bisneta, Liu Chang'an, em respeito a Ye Sijin, também cuidaria de Yanan Qin.

Se Yanan Qin interpretou algo mais em suas atitudes, pouco importava a Liu Chang'an. As emoções humanas são mais efêmeras que as nuvens, mudam num instante.

Guardou alguns livros antigos do quarto e pensou em dar um pulo ao Museu de Xiangnan. Devido ao antigo Estado de Shaguo, Xiangnan sempre foi uma província rica em relíquias da dinastia Han. Entre seus achados, o túmulo de Xin Zhui figura entre os dez mais preciosos do mundo, ao lado do mausoléu do Primeiro Imperador, principalmente pela abundância de documentos encontrados.

Talvez ali encontrasse pistas, dicas ou até mesmo memórias esquecidas. Tantas experiências acabam tornando impossível manter todas as lembranças claras e acessíveis. Afinal, o cérebro humano não é um computador em que basta digitar uma palavra-chave para achar um arquivo.

Liu Chang'an, porém, não foi direto ao museu. Olhou o horário e, sem pressa, seguiu para a escola – e, como era de se esperar, chegou atrasado.

No último ano do ensino médio, o clima era ao mesmo tempo relaxado e tenso. As regras haviam caído em desuso, mas o nervosismo dos estudos tomava conta. Liu Chang'an sentou-se em seu lugar e, dessa vez, tirou material de revisão, não os contos de Yuan Mei.

A marca vermelha no nariz de An Nuan, devido ao arranhão, quase sumira. Nesta idade, a capacidade de regeneração da pele é excelente, não havia risco de cicatriz. Por isso, An Nuan já não tentava esconder o machucado. Havia quem soubesse que ela levara uma bolada de vôlei de Liu Chang'an e, vez ou outra, riam dela.

— Minha mãe me deu uma bronca daquelas quando cheguei em casa — contou An Nuan, balançando a cabeça com desespero. — Aí corri pra tirar uma foto do nariz machucado e postei no Weibo, com uma carinha de choro bem fofa. Meu Deus, minha mãe entrou tanto no papel, parece até que o perfil no Weibo é dela! Vive interagindo com os fãs, se divertindo horrores.

— Tenho uma conta secundária, vamos nos seguir lá?

— Acho que sua mãe administra bem esse perfil, parece ser uma figura simpática — respondeu Liu Chang'an, olhando para An Nuan. — Aposto que ela também é muito bonita.

— Você não consegue ser sério uma vez? — An Nuan reclamou, entre divertida e irritada. — Minha mãe é afiada, se encontrar um espertinho como você, te coloca no lugar rapidinho.

— Imagina, converso super bem com ela — Liu Chang'an respondeu, tirando o celular do bolso. — Olha só, às vezes batemos papo sobre vida e sonhos, poesia e literatura, músicas e filmes dos anos 80 e 90, cinema indiano, até costumes de ilhas do Pacífico Sul.

An Nuan ficou boquiaberta, pegou o celular de Liu Chang'an e começou a vasculhar as conversas. Para sua surpresa, havia uma longa e variada troca de mensagens, de temas que iam de astronomia a fofocas locais.

— Você já sabia que quem usa mais esse perfil é minha mãe? — ela perguntou, incrédula. Afinal, nas redes sociais, a maioria só interage com pessoas da própria idade; a diferença de gerações online costuma ser abissal, nem os memes são os mesmos, quanto mais conseguir manter uma conversa.

— Claro que sabia. Por isso mesmo temos tanto assunto. Se fosse com você, sobre o que conversaríamos? — respondeu Liu Chang'an, como se fosse óbvio.

An Nuan apertou o peito, tentando se acalmar. No fundo, percebeu que talvez fosse hora de cortar relações com Liu Chang'an. Sempre que ela mandava mensagem, ele respondia devagar, sem entusiasmo, mas era capaz de conversar animadamente com sua mãe... Como aceitar que, ao lado de uma bela jovem, ele preferisse bater papo com uma mulher adulta? Como equilibrar isso?

— Estamos de mal — decretou An Nuan, irritada. Nem mencionou mais a ideia de seguir as contas alternativas. Imaginava que ele também não teria interesse.

— Não — Liu Chang'an recusou.

— Tem que ser, estamos de mal! — An Nuan bufou, abriu o livro e pegou de novo o celular dele, folheando atentamente as conversas com sua mãe.

— Se estamos de mal, por que roubar meu celular e ler minhas mensagens? — Liu Chang'an perguntou, sem entender.

— Isso me dá arrepios! — An Nuan lançou-lhe um olhar atravessado, desconfiando se Liu Chang'an não teria uma queda por mulheres mais maduras...

— Quando a mente não é pura, os olhos refletem luzes estranhas — Liu Chang'an disse, fitando os olhos de An Nuan.

Ela tossiu, as ideias que lhe passavam pela cabeça a fizeram corar. Continuou segurando o celular dele, mas, séria, voltou-se para o próprio livro. Afinal, estavam de mal; não queria mais conversar com ele naquele dia.