Capítulo Vinte e Quatro: Parentesco com Sua Família

Liu Chang'an e An Nuan se separaram, e ele caminhou lentamente em direção à cabeceira da ponte.

A brisa do rio era suave; o pôr do sol já havia desaparecido completamente atrás do Monte Lu, restando apenas os últimos raios dourados espalhados pelo céu. Ao olhar para longe, via-se nitidamente o rosto sorridente da imponente estátua do grande líder na extremidade da Ilha da Laranja, observando com olhar amável a cidade onde outrora estudara e vivera, uma cidade que já fora devastada pelo fogo e reconstruída com sangue e coragem.

Entre os humanos, há os humildes e os grandiosos, os feios e os belos... Cem anos de vida passam num piscar de olhos, mas, geração após geração, toda a história de um povo é encenada de forma extraordinária.

A humanidade se autodenomina épica, porém, vista de outra perspectiva, do início ao fim, não passa de uma peça teatral.

Su Shi certa vez contou uma história:

Derrama-se água de um balde no chão, uma semente de mostarda flutua sobre essa água, e uma formiga agarra-se à semente, sem saber que destino a aguarda. Logo, a água seca, a formiga simplesmente segue seu caminho, encontra seus semelhantes e, chorando, diz: “Quase nunca mais o veria, quem imaginaria que, num abrir e fechar de olhos, há caminhos largos e direções infinitas?”

Considerar a vida e os sentimentos das pessoas comuns como tão insignificantes quanto as andanças de uma formiga — será que existe, acima de si mesmo, alguma ave lendária observando tudo do alto do céu e da terra?

Ainda que sejam formigas, não deixam de despertar saudade; o medo e a inquietação das que se agarram à semente de mostarda nunca despertaram em Liu Chang'an desprezo ou desdém.

Ye Sijin era exatamente essa formiga adorável. Desde que encontrou Qin Yanan, as lembranças sobre Ye Sijin tornaram-se muito mais nítidas em sua mente, começando a emergir; talvez muitos fatos só pudessem ser rememorados ao ver ou tocar em determinados objetos, tornando sua memória mais completa.

Mas isso também não era necessário. Anos de lembranças acumuladas e reprimidas no fundo do coração serviam, afinal, como uma proteção mental; do contrário, se as imagens de centenas ou milhares de anos de recordações vagassem livremente pela cabeça, talvez já teria enlouquecido há muito tempo.

De volta ao condomínio, Liu Chang'an foi até o muro, onde colheu alguns brotos de abóbora. Ali estava o último trecho restante de muro, com hortaliças plantadas ao pé, e trepadeiras de abóbora, chuchu e melão amargo subindo pelas pedras. Não muito longe, havia uma pérgola de uvas, sob a qual alguns moradores, que já haviam jantado cedo, sentavam-se para conversar e se refrescar.

"Xiao Liu, jante cedo e venha jogar cartas..."

"Ótimo, esses dias nem conseguimos juntar dois grupos para o mahjong."

"Nessa transição de primavera para verão, o fogo do yang se eleva e é fácil adoecer."

Após algumas palavras, Liu Chang'an voltou para casa, recolheu o coentro seco que secou ao sol o dia todo e, com a vassoura, varreu as folhas caídas do teto do compartimento do carro. Só então começou a preparar o jantar.

Hoje, o prato era brotos de abóbora, sem carne, apenas refogados com pimenta. Liu Chang'an, acostumado aos sabores do sul de Hunan após tantos anos, já se adaptara ao paladar local.

A vida, na verdade, é algo muito simples: basta não desejar tanto, não ansiar pela satisfação imediata dos desejos, que não haverá tanta ansiedade e preocupação... No entanto, a vida é curta, e nem todos podem, como Liu Chang'an, esperar calmamente e agir com tranquilidade. Como realizar e desfrutar os próprios desejos em um tempo limitado é a origem da pressa deste mundo.

Depois do banho, vestiu uma regata branca e bermuda preta de linho, calçou sandálias de palha e, com um grande leque de palha na mão, Liu Chang'an foi jogar "Pão Huzi" sob a sombra da parreira.

"Pão Huzi" tem regras parecidas com o mahjong, mas é jogado com cartas; as combinações e multiplicadores também são semelhantes, porém o ritmo é mais rápido. Liu Chang'an, naturalmente, já era experiente.

No "Pão Huzi" é preciso contar pontos, a cada cem pontos se faz a conta em dinheiro. Liu Chang'an, jovem e de boa vista, ficou responsável pela contagem, mas os idosos, de óculos, não deixavam de conferir se ele não estava errando de propósito, de vez em quando olhavam perdidos através das lentes grossas, murmurando e contando nos dedos a soma total.

"Xiao Liu, já vai fazer o vestibular, não é?" O velho Qian, hoje sem coriza e bem-disposto, graças ao bom desempenho da noite anterior, já começou a partida pegando Liu Chang'an de surpresa.

"Está chegando", respondeu Liu Chang'an sorrindo. "Vou prestar pra qualquer faculdade."

"Assim não pode... Terminando hoje, você tem que estudar sério. Antes do vestibular, nada de mais partidas", disse o senhor Qian, preocupado. Mas, se não jogassem hoje, a mesa se desmancharia, então ficou combinado que só a partir de amanhã seria dedicado aos estudos.

Jogaram a noite inteira. Desta vez, o velho Qian começou ganhando, mas terminou em baixa, saindo derrotado.

"Amanhã tem revanche!", exclamou ele, segurando a mão de Liu Chang'an, irritado e nada resignado.

"Combinado", Liu Chang'an riu alto, contando o dinheiro com satisfação.

"Você vai ver!", bufou o velho Qian ao sair.

Liu Chang'an, satisfeito, guardou os oito yuans ganhos, dobrou as mesas e cadeiras e as encostou no muro. Esses móveis não pertenciam a ninguém em particular; há tempos cada família trouxera os que estavam sobrando para o local e nunca mais os levaram de volta, funcionando, assim, como equipamentos públicos de lazer.

As cartas, a caneta esferográfica e o caderno de pontos eram de Liu Chang'an, que juntou tudo e então sorriu para uma sombra próxima.

Qin Yanan não esperava que Liu Chang'an já a tivesse notado e, surpreendida, aproximou-se.

A tia Xie do armazém, esperando a dispersão do grupo, estava pronta para apagar a lâmpada pendurada na parreira, mas, vendo a situação, desistiu, abanando-se distraída e bocejando, enquanto lançava olhares furtivos pelo canto dos olhos.

A luz forte da lâmpada tornava as sombras ainda mais nítidas. Qin Yanan, alta, parecia até que sua sombra era mais esguia. Vestia uma saia-calça preta, com uma fita de seda rosa-escura na cintura, transmitindo leveza e energia, mas sua cintura era tão fina que dava a impressão de não suportar o peso do busto generoso.

Naquela noite, Qin Yanan jantara na casa do pai, acompanhando-o em algumas taças de vinho e conversando sobre o bisavô e também sobre Liu Chang'an, o que só aumentou sua inquietação e confusão.

Liu Chang'an, depois de sorrir, parecia já ter cumprimentado, seguindo para casa sozinho. Qin Yanan hesitou; pensou em ir embora, mas já que estava ali, se não dissesse algo, se não desabafasse, sentiria que não teria valido a pena, então o seguiu.

Os ramos esparsos do plátano, a luz fria do luar, o quintal silencioso — tudo remeteu Liu Chang'an a um poema:

A lua minguante pende sobre o plátano rarefeito, o tempo escorre e tudo se acalma. Quem vê o eremita ir e vir sozinho, como a sombra de um ganso solitário pairando ao longe? Surpreendido, ainda olha para trás, magoado por ninguém o compreender. Após escolher todos os galhos frios, recusa-se a pousar, solitário na areia fria do banco do rio.

Mil anos depois, o estado de espírito do poeta certamente não era o mesmo que o de Liu Chang'an, mas algumas emoções eram idênticas.

Qin Yanan achou a silhueta de Liu Chang'an um tanto solitária, lembrando-lhe a primeira vez que ouvira a "Sexta Sinfonia" de Tchaikovsky. Por que aquela música, calma como a água e até alegre em certos trechos, era chamada de "Patética"? Depois, ouvindo mais vezes e já adulta, entendeu que a verdadeira solidão é difícil de expressar; é a serenidade e o autocontrole de quem já teve o coração dilacerado mil vezes e ainda assim o reconstruiu, como o mar calmo que esconde nas profundezas a fúria das tempestades.

O que se vê à primeira vista é tristeza; o que se esconde é desolação. Liu Chang'an olhou para trás e, encarando o rosto cada vez mais familiar à medida que suas memórias retornavam, abriu um sorriso habitual.

"Minha relação com a família Qin e a família Ye sempre foi boa, especialmente com sua bisavó, com quem era muito próximo", disse Liu Chang'an, ainda sorrindo, olhando para o plátano com poucas folhas, surpreendendo Qin Yanan.

Qin Yanan havia conversado com o pai sobre Liu Chang'an naquele dia, mas ele sabia pouco mais do que ela mesma. O bisavô sugerira que Qin Yanan se aproximasse de Liu Chang'an, deixando os demais assuntos para depois.

Quais assuntos seriam esses?

Quando o avô faleceu, o pai ainda era um bebê; pode-se dizer que foi o bisavô quem o criou. O pai nunca contradisse o bisavô, e Qin Yanan sabia que, se o bisavô decidisse algo, o pai apoiaria incondicionalmente.

Liu Chang'an teria laços de parentesco com a bisavó? Mas isso parecia distante demais, e os parentes do lado da bisavó, desde que Qin Yanan se lembrava, nunca tinham tido contato algum. Seria que, ao finalmente encontrar um resquício de sangue da família da bisavó — Liu Chang'an — o bisavô teria se sensibilizado?