Capítulo Três: Abraçando a Lua Clara

Liu Chang'an ficou bastante surpreso ao receber uma mensagem de texto de Zhu Juntang, provavelmente porque havia deixado seu número de telefone para Fan Jian, um descuido de sua parte. Descobriu então que a garota que parecia prestes a se suicidar, vista na cobertura do Centro Baolong na noite anterior, chamava-se Zhu Juntang. O topo do prédio possuía um sistema de coleta de água da chuva, um jardim suspenso e um heliponto.

Liu Chang'an e Zhu Juntang se encontraram no heliponto e conversaram por algum tempo.

Zhu Juntang ouvira Liu Chang'an falar, com segurança e certa ironia, sobre ser imortal, incapaz de morrer, e comentou sorrindo: "Nunca ouvi dizer que alguém que pudesse viver para sempre vivesse tão infeliz. Dizem que Pengzu viveu oitocentos anos, foi venerado e cultuado por muitos. E você? Já deve ter milhares de anos, mas passou a maior parte do tempo preso. Há alguém tão inútil quanto você?"

Liu Chang'an ainda se lembra de como, naquela noite, ao dizer isso, os olhos de Zhu Juntang se semicerraram, transmitindo uma graça sutil e um sorriso encantador.

"O que há de ruim em estar preso? Uma dinastia após a outra passa como um piscar de olhos para mim. Quando chega ao fim, os carcereiros já morreram, a prisão apodreceu, e eu saio naturalmente."

"Você realmente vê tudo com leveza", respondeu Zhu Juntang com um sorriso gélido. "Mas você não entende. A verdadeira prisão é aquela que aprisiona o coração, faz o mundo parecer vasto, mas sem lugar para fugir, até respirar se torna difícil. Você entende essa sensação? Não são os carcereiros que vigiam você, mas sim incontáveis olhares maliciosos e desconfiados. Sabe como é isso?"

"Ah, sendo assim, por que não pula logo? Acaba com tudo de uma vez."

"Você... só porque você mandou, vou pular?" Zhu Juntang, ao ouvir isso, evidentemente não pulou; ao contrário, recuou alguns passos, o vento forte levantando a barra de seu vestido, revelando suas pernas longas e delicadas, a pele de uma jovem brilhando suavemente no escuro. Zhu Juntang lançou um olhar furioso para Liu Chang'an: "Você não tem coração? Como pode incentivar alguém a pular?"

"As mulheres são realmente incompreensíveis", suspirou Liu Chang'an. Desde os tempos antigos, as mulheres sempre foram assim; não é de se admirar que alguém tenha dito que tanto mulheres quanto pessoas mesquinhas são difíceis de lidar.

"Aliás, este é o terraço da minha casa! Este prédio todo é meu, o que você está fazendo aqui?", indagou Zhu Juntang, aproximando-se com as mãos cruzadas atrás das costas, olhando desconfiada para Zhang An. "Você é um ladrão?"

"Não sou ladrão. Assim como você, vim aqui para pular", respondeu Liu Chang'an olhando-a nos olhos.

"Então pule, quero ver!" ironizou Zhu Juntang, sem mencionar que, na verdade, só estava ali porque se sentia sufocada, sem real intenção de saltar.

"Está bem."

Liu Chang'an disse isso e, sem hesitar, pulou.

Naturalmente, Liu Chang'an não era de fato alguém incapaz de morrer; fazer tais coisas trazia certos benefícios ao seu corpo e memória. Contudo, não esperava que o incidente, que imaginara ser apenas um breve susto para a jovem, acabasse deixando rastros que levariam alguém até ele, resultando em um convite estranho e truncado por mensagem de texto.

Liu Chang'an apagou a mensagem imediatamente e adicionou o número à lista de bloqueio sem hesitar.

Era um pequeno incômodo, mas nada digno de preocupação.

Naquele momento, Liu Chang'an já estava de volta em casa.

Era uma moradia antiga; atrás dos grandes edifícios sempre havia pequenas vielas, escondendo a solidão por trás da agitação. O conjunto, que há décadas fora invejado como residência de funcionários públicos, agora só mantinha alguns prédios dispersos, com as cercas e jardins já demolidos.

Naquele tempo, o térreo não servia de garagem, mas sim como depósito. Liu Chang'an alugava seu apartamento e morava no depósito, o que lhe proporcionava uma renda estável, apesar das condições modestas. Eventualmente fazia trabalhos avulsos, como o de hoje, que lhe rendeu duzentos yuans.

No documento de identidade, Liu Chang'an tinha dezoito anos; excetuando o olhar e o porte, um pouco mais maduros, não se distinguia muito dos outros jovens da mesma idade. Era maio, o verão abrasador de Junsha, e no mês seguinte enfrentaria o vestibular anual.

Não era domingo, nem feriado; Liu Chang'an simplesmente faltara às aulas naquela manhã por causa do bico que lhe rendera duzentos yuans.

Provavelmente levaria uma bronca do professor Huang Shan e seria questionado pela colega de carteira, An Nuan. Liu Chang'an retirou sua cadeira de vime dobrável do depósito, colocou-a sob a sombra da árvore, preparou um bule de chá e se deitou, pronto para passar a tarde ali.

No pátio entre os prédios, havia uma enorme paulownia crescendo exuberante, suas folhas formando uma sombra refrescante, perfeita para aquele mês de maio.

Além dele, alguns idosos preparavam-se para aproveitar uma tarde tranquila e confortável. Poucos jovens viviam ali; a maioria dos moradores era composta de aposentados de longa data.

Lançou um olhar ao velho Qian, próximo dali: quase calvo, o rosto coberto de manchas da idade, a pele flácida e enrugada, olhos fechados e imóvel, como se decidisse usar o tempo que lhe restava apenas para descansar ali.

Liu Chang'an voltou-se para o livro que lia: "Voar com imortais, passear entre os céus; abraçar a lua, alcançar a eternidade."

Era um verso do "Prefácio à Falésia Vermelha", de Su Shi. Outro escritor, que descreveu os Três Reinos, também deixou belas palavras: "O rio Yangtzé corre sem cessar para o leste, e suas ondas arrastam todos os heróis. Certo e errado, sucesso e fracasso, tudo se torna vão num piscar de olhos. As montanhas continuam, o pôr do sol já se repetiu tantas vezes."

Su Shi já estava morto há muitos anos, restando apenas seus escritos. Para os incontáveis seres efêmeros que passam pelo tempo, isso já era o mais belo legado possível.

Afinal, a maioria das pessoas não deixa qualquer marca neste mundo, como se jamais tivesse passado por aqui.

Durante toda a tarde, Liu Chang'an não dormiu; leu metade da coletânea de textos do Sr. Ba, até sentir fome. Só então recolheu a cadeira e o bule de chá.

Ele gostava de recordar o passado, de admirar os antigos, mas não se cansava da vida presente. Ao contrário: ler os clássicos enquanto desfrutava do presente lhe trazia grande prazer.

A ideia de não poder morrer, claro, era apenas uma brincadeira. Quanto mais tempo se vive, menos se deseja morrer. Este mundo, belo ou feio, sempre guarda mistérios que despertam a curiosidade sobre o que o futuro reserva.

Com delicadeza, picou a cebolinha, extraindo seu aroma; fritou gengibre e alho em banha de porco e despejou sobre a cebolinha e as folhas verdes. Pegou o macarrão cozido por três minutos, nem mole nem cru, com a textura perfeita; misturou tudo e logo o aroma se espalhou. Depois de comer, já estava anoitecendo.

Saiu para caminhar. Liu Chang'an seguia com passos tranquilos. Era hora do rush; as ruas, cheias de gente, fervilhavam de movimento. Ao atravessar a multidão, observava os rostos desconhecidos: alguns frios, outros tensos, outros ainda forçados, alguns relaxados, outros alegres. Por vezes, Liu Chang'an sentia-se solitário.

Afinal, muitos rostos conhecidos já nunca mais voltaria a ver.

Chegou à margem do rio. Na água tranquila não havia pescadores de cabelos brancos nem barcos bamboleantes, mas Liu Chang'an ainda achava aqueles versos apropriados:

"Pescadores e lenhadores de cabelos brancos, habituados à lua de outono e ao vento da primavera, fervem vinho numa chaleira, celebrando cada reencontro."

Mas... com quem poderia ele se reencontrar? Liu Chang'an suspirou silenciosamente.

Assim se passou mais um dia comum na vida de Liu Chang'an.