Capítulo Vinte e Dois: Contemplando o Céu

Após colocar um selo especial na carta confidencial, enrolou-a cuidadosamente e selou-a com cera quente. Quando terminou todos os preparativos, o visconde Andréu soltou um leve suspiro, revisando mentalmente se havia cometido algum erro ou deixado algo passar.

Provavelmente não — tudo o que fora combinado anteriormente já estava escrito na carta, e de forma bastante verossímil. O visconde tinha plena confiança em seu talento para inventar histórias; acreditava que qualquer um ficaria convencido de que ele fora realmente testemunha daquele acontecimento ao ler a mensagem.

Agora dependia apenas de saber se, distante na capital, o velho rei estaria disposto a acreditar no ocorrido. Não, seria mais correto dizer: se o rei estaria disposto a admitir a veracidade dos fatos.

Era um movimento um tanto arriscado, mas o visconde Andréu nunca fora avesso ao risco — se não fosse por sua disposição em arriscar, jamais teria superado seus sete irmãos e irmãs para se tornar o herdeiro da família Lesly.

O que não esperava era que sua nova aposta acabasse entrelaçada ao destino da família Cecília.

Aquela casa antiga e decadente, que há um século se retirara do centro político do reino e, nos tempos recentes, se tornara tão escassa em membros que estava próxima da extinção natural.

O visconde sempre prestara atenção especial aos seus "vizinhos", não apenas por seus domínios serem contíguos e por causa do frequente comércio, mas também porque o declínio dos Cecília se agravara ainda mais nos últimos dois anos. Se tudo continuasse como antes, era provável que ainda em vida Andréu pudesse esperar dobrar o tamanho de suas terras — afinal, aquela jovem que herdara às pressas o legado familiar estava longe de ser uma administradora competente; por mais esforçada que fosse, dificilmente conseguiria manter o que lhe restava.

Mas o destino resolveu pregar uma peça em todos, e de um modo completamente inesperado: ao ouvir falar que o território dos Cecília fora destruído por monstros, Andréu ficou atônito; ao saber que tais criaturas se assemelhavam muito às hordas demoníacas dos anais históricos, permaneceu atônito; quando comerciantes de passagem relataram a aparição de um dragão, continuou atônito; e quando Rebeca Cecília e Hétti Cecília adentraram o castelo acompanhadas de um homem que afirmavam ser seu ancestral... o visconde Andréu demonstrou uma notável compostura e capacidade de aceitação.

No fundo, era porque já se habituara a ficar perplexo.

Porém, após encerrar a conversa com aquele "ancestral" e voltar para seus aposentos, o visconde teve certeza de que tomara a decisão certa.

Uma linhagem nobre à beira da extinção e um território reduzido a cinzas nada valem; não haveria como extrair mais nada dali. Se quisesse recuperar algum proveito, seria melhor transformar-se de um explorador ganancioso em um vizinho generoso — sobretudo porque a presença do "ancestral" era decisiva — Andréu já estava quase certo quanto à autenticidade daquela história. Com ou sem aquele ancestral, eram situações completamente distintas para os Cecília.

Colocou a carta selada dentro de um tubo de prata e envolveu-o com fios mágicos, entregando-o ao velho mordomo que aguardava ao lado:

— Leve ao mensageiro mais competente dos patrulheiros — que parta montado num grifo. Quero que a mensagem chegue ao Castelo de Prata logo após o primeiro mensageiro, mas antes da chegada dos Cecília.

O mordomo recebeu o tubo, pronto para sair, mas Andréu o deteve:

— Espere. Vá também ao cofre de prata — devolva intacto o ouro e prata pertencentes à família Cecília.

— Sim, senhor visconde. Mas basta devolver exatamente como está?

— Exatamente como está já é suficiente. Quando eles partirem, oferecerei um pequeno presente a título de despesas de viagem.

As circunstâncias mudaram; aquele valor cobrado por pura avareza agora se tornara um fardo. Devolver intacto era só o primeiro passo, mas não convinha exagerar de imediato.

O visconde Andréu ponderou cuidadosamente, desejando que aquele antigo personagem de setecentos anos atrás pudesse compreender sua sinceridade.

A noite já ia alta.

Gauvain, vestindo o robe de dormir, abriu a porta que dava para a varanda do segundo andar do castelo do visconde.

Naquele mundo, as noites não tinham lua; o céu profundo era salpicado apenas por estrelas ainda mais numerosas do que as da Terra, lançando uma luz gélida sobre as terras. Para Gauvain, cada estrela era estranha e desconhecida.

Desde sua chegada àquele mundo, ele gostava de contemplar o céu, fosse de dia ou de noite. Durante o dia, admirava o imenso e pouco ofuscante "sol"; à noite, fitava o céu sem lua.

Seus olhos percorriam as constelações, tentando encontrar entre as estrelas um corpo celeste imóvel e especial.

Mas era um esforço fadado ao fracasso. Eram tantas estrelas, e ele não dispunha de dados ou referências suficientes; não seria possível identificar de onde observara o mundo lá do alto, e mesmo que encontrasse, não saberia distingui-lo em meio à vastidão estelar.

Ainda assim, não conseguia evitar tentar, pois sabia melhor do que ninguém que havia segredos ocultos naquele céu. Talvez algum tipo de mecanismo de vigilância, um satélite, uma estação espacial ou até uma nave. Apesar da grande probabilidade de já estar inativo, não se podia descartar a presença de outros objetos ainda ativos pairando acima.

Ele próprio fora, em algum momento, parte daquele mecanismo de vigilância — essa era a hipótese mais plausível a que chegara após muitos dias de reflexão.

Se não tivesse aquelas experiências de observar o mundo do alto, se tivesse atravessado diretamente para o corpo de Gauvain Cecília ao chegar ali, talvez jamais teria consciência disso, nem sentiria a inquietação correspondente. Mas, por ironia, sabia algumas coisas, e como um espírito da Terra dotado de mentalidade moderna, não conseguia conter a curiosidade — nem a apreensão — diante do céu.

Afinal, o que seria aquilo que pairava lá em cima? Que impacto poderia ter sobre o mundo? Permaneceria sempre ali, inerte? E os criadores — se é que houve criadores —, que intenções teriam?

Tudo isso lhe causava uma urgência impossível de explicar, como se um terráqueo descobrisse que uma nave alienígena pairava sobre sua cabeça em órbita — não importasse que a nave estivesse ali há cem mil anos sem se mover, seria difícil para qualquer um sossegar.

Só entender toda a história permitiria que dormisse tranquilo.

Mesmo sem essa inquietação, a simples curiosidade já o impedia de ignorar o céu.

— Engraçado, você realmente olha para o céu todo dia — seja para o sol ou para as estrelas.

Uma voz juvenil soou atrás dele. Ao se voltar, Gauvain viu a jovem ladra meio-elfa sentada sobre o parapeito da varanda, de costas para o exterior, sorrindo para ele. Suas pernas balançavam despreocupadamente, sem receio algum de cair.

Gauvain lançou-lhe um olhar de soslaio:

— Invadir sorrateiramente a varanda alheia no meio da noite para pregar sustos não é exatamente cortês.

— A noite é meu domínio, cheia de sombras; vou onde quiser — respondeu Âmbar, balançando-se. Seu corpo fundiu-se com a sombra e, num instante, surgiu do outro lado da varanda. — Além disso, você é o grande herói de setecentos anos atrás, vai me dizer que teme que alguém converse com você à noite?

Gauvain não teve coragem de admitir que realmente sentira um frio na espinha há pouco...

— Afinal, o que você olha tanto? — Âmbar, vendo que ele não respondia, mudou de assunto. — De dia olha o sol para saber a direção, e à noite fica encarando as estrelas... está tentando prever o futuro? Você entende de astrologia?

— E o que você acha que há no céu? — Gauvain devolveu a pergunta.

— No céu? Ora, só as estrelas e o sol, não? — respondeu Âmbar, sem pensar muito. — Ah, sim… Não vai me dizer também que o palácio dos deuses fica lá em cima e tentar me converter, né? Não me interessa — sou devota da Senhora da Sombra e da Noite, a Dama Noturna. O reino dela fica nas profundezas da Noite sem Estrelas, que não tem nada a ver com o céu do mundo real. Basta eu fechar os olhos e rezar um pouco todo dia, já está bom para ela!

— Então você é mesmo devota da Dama Noturna? — Gauvain olhou-a surpreso. Embora não tivesse fé alguma, sabia muito sobre as religiões daquele mundo graças às memórias de Gauvain Cecília. Os deuses e seitas, em toda a sua variedade, sempre lhe despertaram fascínio e estranhamento. Não esperava que aquela ladra, nada parecendo com uma fiel, tivesse religião.

— Creio no que for conveniente — respondeu Âmbar, despreocupada, dizendo algo que soaria herético a ouvidos de um verdadeiro devoto. — Afinal, a Dama Noturna não exige oferendas, não envia oráculos, nem pede rituais em hora marcada. Tudo de graça — por que não acreditar nela? E a arte da sombra tem a ver com sua autoridade; às vezes, sinto até que minha prece me deixa mais forte — embora, depois, sempre descubra que era só efeito do vinho.

Gauvain revirou os olhos, decidindo ignorar a meio-elfa sem papas na língua.

Verdadeira vergonha élfica — e seja lá qual for sua outra metade, também é vergonha para esse lado.

— Ei, ei, por que ficou calado de novo? — Âmbar não desistia. — Não respondeu ainda: o que você tanto olha?

Gauvain lançou-lhe um olhar enviesado:

— Já ouviu dizer que, ao morrer, a alma das pessoas retorna ao céu, vagueando entre as estrelas, e que cada estrela é, na verdade, o espírito de um antepassado...?

— Nunca ouvi — retrucou Âmbar. — O que dizem é que, ao morrer, a alma do fiel é levada pela divindade em que acredita, para festejar no reino dela, e quem não tem fé vai para o deus da morte, cuja esposa penteia todas as memórias com um pente de ferro antes de jogar a alma de volta ao mundo. Por isso, dizem que todos, no fundo, são devotos do deus da morte. — Falava sem parar. — Mas a sua teoria é curiosa: então, ao morrer, a pessoa vai para o céu? É alguma crença de setecentos anos atrás?

Gauvain ficou um tanto constrangido:

— Não, isso é...

— Ah, claro! — exclamou Âmbar, como se descobrisse um novo continente. — Você já morreu! — Aproximou-se num salto, os olhos arregalados. — Então, quando morreu, foi direto para o céu? Como é morrer? Conta pra mim!

— Vai, vai, pra lá! — Gauvain empurrou o rosto dela para longe, afastando-a à força. — Quando se morre, não se sabe mais de nada, entendeu? Eu só estava divagando!

— Tsc... — Âmbar olhou para ele por um tempo, e vendo que ele não diria mais nada, virou-se de lado. — Velho chato.

Gauvain: — O quê? Repete se for capaz!

Num piscar de olhos, Âmbar desapareceu.