Capítulo Dois: O que significa afinal sair de um caixão logo após atravessar para outro mundo?

À medida que o pesado portão de pedra se fechava lentamente sob o impulso de um antigo encantamento, a magia fluía pelos sulcos nas paredes e no chão, formando um ciclo de energia fechado, e o mundo de pesadelo do lado de fora parecia completamente isolado. Já não se ouviam os gritos furiosos do capitão da guarda, nem o lamento dos feridos à beira da morte, tampouco os urros e rugidos das criaturas monstruosas; todos esses sons eram bloqueados pelo peso maciço da pedra e do aço. Embora todos soubessem que essa barreira era apenas temporária, Rebeca não pôde evitar um longo suspiro — como seria bom se aquele inferno lá fora fosse apenas um sonho ruim.

No entanto, no instante seguinte, ela sacudiu os cabelos de forma decidida, expulsando de sua mente qualquer pensamento de fraqueza. O peso da rocha e do aço não trazia verdadeira segurança duradoura; ao contrário, podia enfraquecer o espírito, levando-a a se perder na ilusão deste breve refúgio. Pensando nisso, a jovem herdeira da família Cecília apertou com força o bastão mágico já sem brilho em suas mãos, esperançosa de que aquela arma lhe trouxesse mais coragem.

A voz do cavaleiro Byron Kirk soou atrás dela: “Senhora Viscondessa, o corredor está completamente selado. Aqueles monstros não devem conseguir entrar por um tempo.”

Rebeca lançou um olhar ao fiel cavaleiro: sua armadura de aço estava marcada por cicatrizes, havia uma depressão no peito e seus curtos cabelos grisalhos exibiam sinais evidentes de queimadura — resultado de uma bola de fogo lançada por sua tia Hélia para salvá-lo das garras de uma criatura. Naquele momento, a situação fora realmente perigosa: o fogo quase explodiu sobre o couro cabeludo do cavaleiro de nível médio, e, se não fosse pela benevolência da deusa da sorte, o servo de vinte anos da família já teria se tornado um cadáver.

Claro, Rebeca não podia deixar de se perguntar se aquilo não era efeito da fama de sua tia Hélia, conhecida por “magia que nunca acerta ninguém”...

“Foi um trabalho árduo, Cavaleiro Byron,” murmurou Rebeca, baixando as pálpebras para ocultar o cansaço nos olhos. “Ao menos podemos recuperar o fôlego.”

Ela então voltou a atenção para os poucos que restavam ao seu lado: três soldados mantinham as tochas erguidas, vigilantes; tia Hélia, concentrada, sustentava uma bola de fogo e examinava atentamente a parede ao fundo do salão; e a pequena criada Bete, que viera de forma desajeitada, apertava firmemente a frigideira que trouxera consigo, escondendo-se tímida atrás dos soldados, os grandes olhos brilhando de curiosidade ao observar o ambiente.

Contando a si mesma e ao cavaleiro Byron, eram sete pessoas — provavelmente os últimos sobreviventes. Não havia esperança para quem ficara na superfície.

Após confirmar o estado de cada um, Rebeca não pôde deixar de examinar o salão de pedra ao redor. Era um lugar antigo, um salão retangular coberto de teias de aranha e poeira espessa. Objetos corroídos pelo tempo estavam empilhados de um lado, e, apesar da decadência, era possível perceber sua antiga beleza e riqueza. Nas paredes, afrescos e relevos conservados quase intactos, embora desbotados e desgastados, ainda podiam ser apreciados.

Hélia Cecília observava atentamente os afrescos e relevos. Em contraste com o estilo frívolo e superficial das modernas nações do norte, decoravações ali eram solenes e sóbrias, com evidente influência da “Primeira Dinastia”. Os murais retratavam heróis e costumes, os relevos narravam lendas mitológicas e símbolos de deuses abstratos. Como uma maga erudita, Hélia era hábil em decifrar informações úteis dessas pinturas ancestrais.

Ao contemplar as imagens, Hélia pousou a mão esquerda sobre o peito e murmurou: “Que os ancestrais nos perdoem...”

“Tia Hélia,” Rebeca, com o bastão na mão, aproximou-se, um pouco nervosa, como se agora percebesse de fato onde tinha entrado e sentisse inquietação. “Este lugar...”

“Este é o local de descanso dos ancestrais da família Cecília,” respondeu Hélia, séria. “Não cometa nenhuma falta de respeito.”

Rebeca engoliu em seco, olhando ao redor: “Parece que ninguém entra aqui há muito tempo...”

“Desde que o Marquês Grumã, há cem anos, retirou relíquias do túmulo dos ancestrais e participou da rebelião que quase destruiu a família, este local foi completamente selado. Todos os descendentes da família Cecília conhecem o método de acesso, mas, por ordem familiar, ninguém ousa entrar, exceto em momentos de vida ou morte,” Hélia lançou a Rebeca um olhar profundo. “Em cem anos, somos os primeiros a pisar aqui.”

“E de fato estamos numa situação de vida ou morte...” Rebeca inspirou fundo. “Será que nosso ancestral nos perdoará?”

Hélia sorriu de maneira rígida, incapaz de responder, e voltou a procurar o mecanismo para abrir a câmara funerária profunda, seguindo as indicações dos afrescos.

Não demorou a encontrar a coluna de pedra especial; pressionou o topo com força. Imediatamente, a porta de pedra que levava ao túmulo interno tremeu suavemente, e o painel se ergueu lentamente com um rangido.

No instante em que a porta se abriu, Rebeca ouviu um som estranho do outro lado — objetos caindo e, logo em seguida, um grito abafado de surpresa.

“Há alguém lá dentro?!” Hélia reagiu de imediato, chamando em voz baixa: “Byron!”

O cavaleiro, sem esperar ordens, avançou com a espada em punho para o portal, seguido pelos três soldados. Rebeca, após uma breve hesitação, também correu, ordenando à pequena criada: “Bete! Procure um lugar para se esconder!”

Ao entrar no túmulo, Rebeca viu Byron atacando com a espada uma figura ágil e delicada. A criatura movia-se como o vento ao redor do cavaleiro, transformando-se ocasionalmente em uma nuvem de fumaça negra que se ocultava nas sombras do túmulo. O domínio das sombras e a agilidade surpreenderam Rebeca — raramente alguém conseguia se confrontar tanto tempo com Byron. Contudo, com os soldados fechando o cerco e Hélia bloqueando a porta com uma língua de fogo, a figura ágil perdeu toda rota de fuga e caiu desajeitada ao chão.

Quando parou, Rebeca pôde ver o rosto do intruso — uma jovem de idade semelhante à sua, mas mais baixa, vestida com armadura de couro desgastada, cabelos curtos, rosto delicado, e, apesar da sujeira, de beleza notável. O mais marcante eram suas orelhas pontiagudas, não tão longas quanto as dos elfos, indicando sua linhagem: uma elfa mestiça.

Não era possível determinar sua outra origem: a força do sangue élfico era tamanha que, não importa se misturada a humanos ou orcs, os traços permaneciam semelhantes.

A jovem elfa mestiça, ao cair, viu-se com a espada de Byron encostada ao pescoço, os três soldados fechando o cerco, impedindo qualquer fuga.

“Quem é você? Como ousa invadir o túmulo ancestral da família Cecília?!” Hélia avançou, incapaz de conter a fúria. Para uma nobre como ela, a profanação do túmulo ancestral por ladrões era motivo de indignação — se tal notícia se espalhasse, a já frágil reputação da família Cecília estaria condenada.

Rebeca também encarou a elfa mestiça, ainda confusa pelo súbito acontecimento, mas a presença de um estranho no túmulo proibido bastava para irritá-la.

A jovem elfa, tremendo sob as ameaças, balbuciou: “E-esperem! Eu ainda não roubei nada!”

A espada de Byron pressionou ainda mais: “Como ousa!”

No mesmo instante, um ruído sinistro ecoou do centro do túmulo, vindo do sarcófago de aço negro. Todos, inclusive Rebeca, ficaram em silêncio.

Após um momento, Rebeca reagiu primeiro, conjurando uma bola de fogo no topo do bastão, apontando para a elfa ajoelhada: “O que fez ao nosso ancestral?!”

A jovem elfa, quase chorando, respondeu: “P-por favor, não me matem! Mais importante, o caixão do seu ancestral está prestes a abrir!”

Com o tom choroso da elfa mestiça, o som vindo do sarcófago tornou-se mais intenso, a tampa vibrando visivelmente.

“Ancestral!” Hélia perdeu a compostura, pela primeira vez descontrolada, exclamando: “Por favor, descanse! Quem o perturbou será punido...”

A elfa mestiça gritou, aflita: “De que adianta falar isso agora? Pressionem logo a tampa do caixão!”

Os soldados trocaram olhares, Byron estava atônito, mas Rebeca reagiu, correndo até o sarcófago. Nesse momento, a tampa já havia sido empurrada, e uma mão surgia pela fresta.

Sem hesitar, Rebeca ergueu o bastão e o bateu sobre a mão: “Ancestral, por favor, descanse!”

A mão foi imediatamente empurrada de volta, e um grito de dor veio de dentro: “Caramba, quem bateu na minha mão?!”

Rebeca ergueu os olhos, vendo todos — cavaleiro, tia e soldados — olhando-a boquiabertos.

Ela olhou para o bastão, quase chorando: “Tia, será que fui desrespeitosa com o ancestral...?”

Hélia então gritou: “Rebeca! Saia daí!”

Rebeca hesitou: “Tia?”

“Pode ser uma ressurreição profana!” Hélia estava pálida. “Talvez os monstros da superfície... corromperam o corpo sagrado do ancestral!”

O pensamento fez Rebeca suar frio. Quando se preparava para saltar do pedestal e se esconder atrás dos soldados, a tampa do sarcófago foi empurrada com força — desta vez, voou longe!

Um homem de cabelos curtos castanhos claros, rosto austero e imponente, vestindo trajes nobres antigos, sentou-se dentro do caixão.

A elfa mestiça, ajoelhada, virou-se e suspirou: “Viram? O ancestral de vocês acabou de ressuscitar.”

(Duas postagens no primeiro dia, depois devo manter o ritmo de duas a cada dois dias... Afinal, sou do tipo que escreve devagar...)