Capítulo Quarenta e Sete. Restaurando os Sutras Budistas

Agradeço a todos que contribuíram, especialmente ao Lento e ao Carne de Boi ao Molho! Muito obrigado! Aqui está a atualização!

Uma brisa noturna atravessou o vidro da janela, agitando as cortinas brancas. O vento nas noites de verão sempre traz algo de bom; mesmo quando é quente, faz com que se perceba o movimento do ar, lembra-nos que ainda estamos vivos e capazes de sentir frio e calor.

Naquele momento, o quarto abrigava dezesseis volumes de sutras budistas, todos desgastados e danificados. Lin Yi estava sentado em silêncio, com as pernas cruzadas, esforçando-se para concentrar sua mente. Seu olfato aguçado se expandia, buscando o aroma dos livros que fluía dos sutras.

Lin Yi já havia vivenciado situações semelhantes muitas vezes. A cada vez, o perfume dos livros era diferente: cheiro de maçã, de laranja, de morango. Era mais um aroma fresco de frutas do que o cheiro característico das páginas. Mas desta vez era diferente.

Não era aroma de fruta, era o perfume de sândalo que só se encontra nos templos budistas. Fios de sândalo se espalhavam, alcançando as narinas de Lin Yi. Era um perfume delicado, quase imperceptível, entre o real e o imaginário, evocando memórias de infância.

Quando criança, sua família celebrava o Ano Novo com um altar de incenso na véspera, acendendo velas e prestando homenagem aos deuses oniscientes. A devoção dos pais nunca trouxe grandes mudanças para a família: não enriqueceram, não tiveram prosperidade, nem se livraram de doenças, mas Lin Yi nunca esqueceu o aroma sublime do sândalo.

Dizem que a memória olfativa pode durar uma vida inteira. Se, quando criança, você gosta do cheiro de um refrigerante ou de um doce, no momento da morte, essa fragrância pode ressurgir e restaurar suas lembranças mais vívidas da infância.

Essas memórias passam num instante, em cinco segundos, como se fossem toda a sua vida.

Lin Yi ainda estava longe do fim, mas as lembranças das cerimônias de infância eram vívidas, como se tivessem ocorrido ontem. Recordava cada detalhe, cada passo, lembrava do pai vestindo um casaco preto, com um rasgo na manga esquerda que deixava escapar o algodão branco; das calças de tecido sintético, dos sapatos de algodão com pontas pretas manchados de barro, do olhar, da boca, da barba por fazer abaixo dos lábios.

O pai já se fora há muitos anos, Lin Yi raramente pensava nele, pois, quando partiu, Lin Yi era ainda muito jovem. Mas agora, recordava tudo: lembrava do pai lhe dando o pedaço mais saboroso do bolo de arroz após a cerimônia, lembrava do pai cobrindo-o à noite, cuidando dele quando tinha febre, molhando a testa com água fria, fazendo caretas para fazê-lo rir.

Um fio de sândalo abriu o coração de Lin Yi, como uma chave abrindo uma porta, revelando completamente o que havia dentro de sua alma.

À medida que o aroma de sândalo se intensificava, as memórias de Lin Yi começaram a se transformar.

O pai desapareceu, o ritual de adoração se dissipou, e Lin Yi se viu transportado para um templo budista, envolto em fumaça e cânticos sagrados.

Fileiras de artesãos, com tranças, torsos nus e peitos robustos, lavavam as mãos e o rosto com água sagrada, depois pegavam ferramentas de escultura e gravavam freneticamente placas de madeira. Cada caractere das sutras era esculpido e impresso, com tinta preta sobre papel de algodão branco e macio. “Amitabha”, “Causa e Efeito”, “Tudo é Vazio”.

Os sutras gravados eram cuidadosamente guardados no pavimento das escrituras do templo, dispostos em prateleiras repletas de obras.

Tudo parecia perfeito: os monges idosos e jovens retiravam os livros de tempos em tempos, folheavam, liam e recitavam as escrituras.

Mas o tempo passou num piscar de olhos, e do lado de fora, o mundo estava tomado por armas e sangue, fogo e destruição.

O templo foi invadido, e os monges tombaram entre as chamas. Um jovem monge, delicado, sangrava, mas seu olhar era determinado. Ele correu até o pavimento das escrituras, colocou os preciosos sutras em sacos de estopa, carregou-os nas costas, indo e voltando inúmeras vezes, escondendo-os cuidadosamente em uma caverna fora do templo. Depois, empurrou uma pedra para selar a entrada.

O tempo passou.

A caverna foi aberta, e o jovem monge cresceu, tornando-se um rapaz, ainda monge, permanecendo no templo. Com entusiasmo, retirou todas as escrituras escondidas, acariciando-as como se fossem familiares, com um olhar de alegria.

O tempo continuou a passar, e a tranquila rotina foi novamente interrompida pelo fogo da guerra.

Um grupo de soldados invasores tomou o templo, espancaram o jovem monge, que sangrava e cuspia sangue. Mais uma vez, ele teve de esconder as sutras na caverna, mas, infelizmente, de três mil volumes, apenas pouco mais de dois mil foram protegidos; o restante foi saqueado pelos invasores.

Escuridão, outra vez escuridão.

Mas a escuridão sempre chega ao fim.

Quando a luz retornou, o jovem monge já era um homem de meia-idade. As escrituras voltaram da caverna para o pavimento das escrituras, novamente dispostas nas prateleiras.

A era mudou, a nova sociedade chegou, e ele pensou que tudo ficaria tranquilo. O templo foi restaurado, o fogo e as armas eram coisa do passado, e tudo que restava era a quietude do antigo mosteiro nas montanhas. Poucos monges habitavam o templo, mas recitavam as sutras com extrema dedicação. O som dos cânticos budistas subia como fumaça de chaminé, dispersando-se entre as árvores.

Essa vida pacífica e bela durou pouco, apenas cerca de uma década, até que o mundo mudou novamente. Troupes de Guardas Vermelhos invadiram o antigo templo, entraram no pavimento das escrituras, empilharam todos os livros encontrados, bradando slogans para destruir as “Quatro Velhas”, atearam fogo, e as chamas consumiram aqueles tesouros.

As sutras choravam, lamentando-se nas chamas. O jovem monge agora era um monge idoso, corcunda, com lágrimas turvas, observando impotente enquanto cada volume era engolido pelo fogo.

As sutras que ele tocou e leu queimavam página a página, crepitando, o ar impregnado de cheiro de livros queimados, de uma tristeza indescritível.

O velho monge queria chorar, mas percebeu que não conseguia mais; seus olhos estavam secos, tudo que via era escuridão, uma escuridão sem fim.

Dos mais de dois mil volumes, restaram apenas pouco mais de trezentos, escondidos pelos monges em buracos de árvores, fendas nas paredes, sob o fogão, em ninhos de pássaros, e até mesmo presos à cintura, como se fossem crianças, como tesouros. Para os outros, eram apenas sutras, mas para eles, era a própria fé.

Homens podem ser destruídos, livros podem ser queimados, mas a fé nunca pode ser perdida!

Com o tempo, o velho monge, já debilitado, mal conseguia caminhar. O mundo se acalmou, e os sutras sobreviventes foram reunidos novamente. O velho monge não pediu ajuda, ele próprio colocou cada volume de volta na prateleira, com gestos delicados e ternos, como se cuidasse de seus filhos mais queridos. Enquanto tossia sangue, olhava para os livros reorganizados, e seus olhos brilhavam como os do jovem monge de outrora.

O mundo ficou pacífico, próspero, o templo restaurado; tudo que era velho foi removido e jogado fora. Os sutras empoeirados, cheios de bolor, tornaram-se resíduos, colocados em sacos de estopa e abandonados numa pilha de lixo esquecida.

A respiração de Lin Yi tornou-se pesada. De olhos fechados, sua mente mergulhou na história das sutras, e de suas narinas saíam dois fios de fumaça azul, como serpentes vivas, que se enrolavam nos sutras danificados, transformando-se em mãos delicadas que os acariciavam e consolavam. Os livros, pouco a pouco, se recuperavam, curavam-se, e começavam a irradiar uma nova vida.

A energia espiritual emanada por Lin Yi absorvia a essência dos sutras, ao mesmo tempo em que purificava os volumes danificados. Tudo parecia tão pacífico, tão harmonioso, tão extraordinário.

Não se sabe quanto tempo passou. Lin Yi abriu os olhos, sentindo-se inexplicavelmente revigorado, com o espírito renovado. Do lado de fora, um raio de luz anunciava o nascer do sol: era o amanhecer. Diante de si, os sutras outrora destruídos estavam completamente renovados.

Sob a luz do sol, Lin Yi não percebeu, mas seu rosto já estava marcado por lágrimas.