Capítulo Vinte e Sete: Insuficiência de Conhecimento Prático sobre a Vida

De certa forma, o impacto causado a Duncan por aquele céu sem estrelas, sem lua, marcado apenas por uma cicatriz, foi ainda maior do que aquele provocado pelo “sol” aprisionado no círculo de runas. Afinal, por mais anormal que fosse o sol, ele apenas iluminava a terra sob os pés de Duncan e, para alguém com sua percepção de terráqueo, o “sol” nada mais era do que um entre bilhões de astros.

Todas as distorções e fenômenos estranhos se limitavam ao alcance da luz solar; além dela, no céu, sempre poderiam haver estrelas, repletas de possibilidades infinitas. Embora, para alguém preso à gravidade, o mundo iluminado pelo sol já fosse todo o universo, ao menos assim Duncan conseguia compreender e aceitar a dimensão dessas anomalias.

No entanto, naquela noite, Duncan não viu nada que pudesse ser chamado de estrela. Não havia estrelas, não havia lua, não havia galáxias distantes. Restava apenas uma cicatriz rasgada, cobrindo o firmamento com um clarão inexplicável, de onde se desprendia uma névoa pálida e luminosa.

O Mar Imenso inteiro estava submerso nessa luz noturna, branca como a neve.

Além do sol, havia apenas o vazio distante, e fenômenos ainda mais estranhos.

Duncan não disse nada; limitou-se a encarar o céu, enquanto perguntas e suposições rodopiavam em sua mente. Onde estavam os outros astros? Nunca existiram? Ou seria que o mundo sob seus pés era um corpo celeste isolado no vácuo do universo, tão distante dos demais que o céu noturno era puro breu, sem estrelas? E aquela cicatriz pálida que cortava o céu, o que seria? Uma fenda no espaço? Uma estrutura tangível do firmamento? Ou apenas uma ilusão pairando sobre o ameaçador Mar Imenso?

“Capitão?”

Enfim uma voz o despertou do torpor. A boneca Alice, um tanto nervosa, olhava para o capitão-fantasma parado de súbito. Viu que seu semblante ficara ainda mais sombrio e severo, assustando-a: “O senhor está bem? O céu vai mudar? Vem tempestade? Ouvi os marinheiros falarem sobre isso do lado de fora da caixa...”

“...Não há nada.”

Duncan respondeu baixinho, desviando o olhar do céu de repente, fitando Alice com expressão serena, como se respondesse a ela ou talvez apenas a si mesmo: “Não há nada.”

“E então nós...?”

Duncan voltou a caminhar, com a mesma calma de sempre: “Vamos, vou te mostrar o camarote. Você pode se lavar lá, caso precise.”

Mais uma vez, aquele mundo mostrava sua estranheza ao estrangeiro, e parecia que isso estava longe de ter fim.

Duncan já percebera que haveria ainda muitos fenômenos espantosos à sua espera; se fosse se surpreender a cada um, passaria a vida inteira assim.

Se havia algo que aprendera em décadas de vida na Terra, era isto: se um problema realmente existe, a solução é enfrentá-lo. Fingir que não existe não faz com que desapareça, assim como aquele céu estranho não se tornaria estrelado apenas porque ele o questionasse.

Esse mundo tinha suas razões para ser assim. Tudo que existe ali é um fato incontestável; por mais absurdo ou bizarro, é uma existência objetiva. Se ele não compreende, o problema é dele, não do mundo.

Como capitão da Nau Perdida, Duncan sentia que teria muito tempo para compreender lentamente aquele universo.

Alice não sabia o motivo do silêncio do capitão durante o caminho; apenas percebia que o ambiente ao redor dele ficara subitamente pesado. No entanto, ao chegarem ao camarote de destino, essa pressão simplesmente se dissipou.

Duncan levou a boneca até o local onde se podia tomar banho, um banheiro reservado aos marinheiros de alto escalão — um verdadeiro luxo para um navio à vela clássico, já que normalmente tal comodidade não existia para os marinheiros comuns.

Nas antigas embarcações de velas, as condições de vida eram quase sempre precárias: água potável limitada, comida estragada, cuidados médicos deficientes e problemas psicológicos causados pelas longas viagens atormentavam todos os exploradores dos mares. Na Terra, muitos desses problemas só foram parcialmente resolvidos com o advento da era industrial.

Duncan sabia que, nos primeiros veleiros oceânicos, nem havia banheiros para os marinheiros; o costume era usar a grade voltada para o mar, tomando apenas o cuidado com o vento. Banhar-se era ainda mais difícil — muitos improvisavam banheiras com velas de reserva, lavando-se com água salgada, ou simplesmente passavam semanas, até meses, sem se banhar.

Afinal, diante do escorbuto, da peste bubônica e das crises coletivas de histeria provocadas pela pressão psicológica, um pouco de sujeira era o menor dos males.

Mas, ironicamente, em um navio fantasma temido por todos, esses problemas estavam resolvidos.

O reservatório de água doce da Nau Perdida se reabastecia sozinho, os mantimentos armazenados não apodreciam, o capitão-fantasma não adoecia, e o problema cervical de Alice não era causado pelo mar.

Tirando a pressão arterial que aumentava ao lidar com o bode, o navio era até bem habitável...

“O cano ao lado da banheira está ligado ao tanque de água doce. Basta abrir para pegar água. O tampão está pendurado ali, não o perca. No momento, não temos água quente, mas suponho que não se importe.”

Duncan apresentava as instalações a Alice; experiências comuns, mas frutos de dias de exploração.

“Só de poder me enxaguar já está ótimo. Sal nas articulações é bem desconfortável”, disse Alice, sem a menor exigência. Olhava curiosa e animada para tudo, escutando atentamente o capitão. “Sou só uma boneca, não faço questão de banho quente.”

Duncan assentiu, mas logo franziu o cenho, olhando para ela e perguntando com certa hesitação:

“Aliás, você sabe como tomar banho? Tem esse... ‘hábito de vida’?”

Alice ficou imóvel por um instante, pensou muito séria e respondeu:

“Acho... que sim? É só desmontar as articulações, lavar cada parte, depois montar tudo de novo...”

Duncan: “...?”

Ele a encarou, e Alice devolveu o olhar, inocente.

“Você já pensou em como vai montar tudo de volta sozinha?”, disse Duncan, sentindo que sua pergunta era pertinente. Aquela boneca, que nunca saíra da caixa, não tinha experiência alguma com isso. “Eu não posso te ajudar.”

Alice hesitou: “...Verdade.”

“E não recomendo desmontar as articulações com frequência”, Duncan aconselhou, sério. “Mesmo que seu corpo permita.”

Alice, confusa: “Por quê?”

“Desmontar demais pode soltar alguma peça”, Duncan suspirou. Jamais imaginou que, convivendo com uma boneca amaldiçoada a bordo, haveria tantos detalhes a considerar — livros, filmes, séries nunca mencionaram isso. “Não quero que um dia você desmonte inteira na minha frente no convés. Não há ninguém no navio que entenda de manutenção de bonecas.”

Fez uma pausa e acrescentou: “Seu problema cervical já é suficientemente sério.”

Alice imaginou a cena e encolheu o pescoço, assustada: “Ah, entendi, entendi... Já sei o que fazer...”

“Espero que sim”, disse Duncan, lançando um último olhar preocupado à boneca, cuja experiência de vida era limitada. Só então se preparou para sair. “Tenho muito o que fazer — não arrume confusão.”

“Sim, capitão. Obrigada, capitão”, respondeu Alice, animada. Mas, quando Duncan já ia sair, ela chamou de novo:

“Capitão...”

Duncan parou, voltando-se levemente: “O que foi?”

“Capitão, de repente percebi que o senhor nem parece tão assustador assim”, disse Alice, ponderando as palavras. “O bode diz que o senhor é o capitão mais temido do Mar Imenso, a calamidade mais imprevisível de todas as rotas, mas...”

“Mas o quê?”

“Mas o senhor parece até acessível... até meio preocupado, como um chefe de família...”

Duncan não se virou. Após um breve silêncio, perguntou de repente:

“De onde tirou essa ideia de chefe de família... Você tem família?”

Alice hesitou, balançando a cabeça devagar: “Acho que não.”

“Então não fale sobre isso. Apenas fique quieta no navio e eu vou cuidar da sua vida a bordo.”

“Sim, capitão.”