Capítulo Trinta e Sete: O Ciclo de Vida e Morte

O som dos sinos do crepúsculo e dos apitos de vapor, símbolos da alternância entre dia e noite, atravessava os corredores úmidos e profundos, ecoando tenuemente pelas rampas e poços sombrios. Neste esgoto apertado e escuro, o sinal da chegada da noite tornava os cultistas escondidos na sala de descanso abandonada ainda mais deprimidos.

Entre eles, um estava gravemente doente, acometido por uma enfermidade de origem desconhecida, e agora estava prestes a morrer — morrer neste subterrâneo de luz tênue.

“Ele ainda está vivo…”, murmurou um dos cultistas, hesitante. Olhou para o “irmão” deitado no chão, observando seus olhos semicerrados, os globos oculares girando lentamente nas órbitas. O infeliz ainda conseguia ouvir os sons ao redor, mas não tinha forças para abrir os olhos.

“Por enquanto está vivo,” respondeu outro cultista de voz grave. “O sino do crepúsculo já tocou. Ele não pode morrer neste quarto — a proteção do Senhor o abençoará para que encontre descanso na escuridão.”

O homem deitado no chão moveu os dedos duas vezes, claramente consciente de sua situação. Não queria morrer assim, mas a morte já se agarrava à sua sombra, e, pelo que parecia, seus amados “irmãos do Sol” já cogitavam remover essa “ameaça” do abrigo antes que a morte definitiva chegasse.

Um silêncio opressivo tomou conta do quarto, tão intenso que o frágil respirar do moribundo se tornava audível. Depois de um tempo indefinido, o cultista de manto negro, que antes amaldiçoara a Igreja da Tempestade, quebrou o silêncio: “Vamos esperar um pouco mais, pelo menos… a mudança não ocorre imediatamente quando se exala o último suspiro.”

“…Então esperemos mais um pouco,” o cultista de voz grave cedeu, olhando para o homem que lutava para respirar, murmurando, “Mas por que ele adoeceu repentinamente? Vocês têm certeza que é uma doença comum?”

“Eu o conheço… Ele tem uma loja de antiguidades quase falida no bairro inferior, só vende falsificações,” comentou um cultista que pouco falara até então. “Sempre foi enfermo, nunca teve boa saúde. Provavelmente passou tempo demais nos esgotos e, após um susto recente, a doença se agravou.”

O cultista de voz grave relaxou ao ouvir a explicação. Embora não fosse um “clérigo” de alto posto, era devoto do Sol há anos e já sabia muito sobre ocultismo. Conhecia bem os perigos duradouros e ocultos que podiam surgir de um ritual de sacrifício fracassado, e qualquer participante poderia se tornar um “portador” dessas ameaças. O homem agora tão debilitado… poderia ser um desses “portadores”.

Se não fosse pela regra de “todos os filhos do Sol são irmãos” e pela presença de outros cultistas compassivos, já teria lançado aquele infeliz à escuridão lá fora.

Após longo silêncio, o cultista de manto negro tomou uma atitude: retirou de seu bolso um amuleto dourado pálido e o colocou no peito do moribundo.

“O que é isso…?”, indagou um cultista curioso ao lado.

“Este amuleto sagrado foi adquirido a um alto preço de um mensageiro,” respondeu com voz grave e sincera. “Que a graça do Senhor proteja nosso irmão, que o brilho do Sol o livre de maior corrupção na escuridão.”

Os dois cultistas ao lado não desconfiaram, olhando com admiração para o veterano que oferecera o amuleto, colocando os punhos sobre a testa e entoando em voz baixa e devota: “Todos os filhos do Sol são irmãos…”

O cultista de manto negro repetiu o gesto, murmurando: “Todos os filhos do Sol são irmãos.”

…

Após o Sol se pôr totalmente no horizonte, o céu sem estrelas nem lua reapareceu diante de Duncan. As fissuras pálidas atravessavam os céus, iluminando com uma luz fria o mar sem fim e o navio Errante navegando sobre suas águas.

Duncan estava próximo à popa, desviando o olhar do céu e suspirando levemente.

Por mais que olhasse vezes sem conta, nunca encontraria as estrelas inexistentes naquela luz fria e pálida.

Mas comparado à última vez em que viu essa noite sem estrelas, seu ânimo estava muito melhor.

Por um lado, já aceitara as estranhezas deste mundo e procurava adaptar-se à nova vida; por outro, hoje o peixe realmente estava excelente.

Otimista por natureza, Duncan alegrava-se com qualquer pequena melhoria — ainda mais quando as dádivas da natureza superavam suas expectativas.

Com esse ritmo, mesmo sem estabelecer contato estável com o continente em pouco tempo, ao menos conseguiria melhorar as condições de vida a bordo.

Enquanto divagava, virou-se para a pomba pousada em seu ombro e comentou, em tom de brincadeira: “Diz aí… não seria mais fácil eu fazer coisas de capitão pirata? Atacar alguma rota movimentada, saquear e tal…”

A pomba inclinou a cabeça, cada olho mirando um lugar diferente: “Parece justo? Parece justo? Parece justo?”

“É, não combina comigo,” Duncan sorriu. “E falar é fácil — saquear só dá certo se ao menos achar uma rota com navios mercantes.”

O mar era vasto e vazio, e o Errante navegava para longe da sociedade civilizada. Desde que colidiu com o navio que transportava o Anormal 099, nunca mais vira outro barco. Se quisesse roubar, nem saberia onde encontrar vítimas.

Mas nesse momento, uma voz interrompeu seus devaneios: “Capitão, vamos saquear?”

Duncan virou-se ao ouvir, vendo Alice sentada num tablado alto ao lado, olhando curiosa para ele.

Sob a luz da fissura pálida no céu, a boneca gótica de vestido de corte sentava-se altiva no navio fantasma, os longos cabelos prateados reluzindo friamente na noite, postura digna e olhos curiosos — a cena lembrava uma pintura clássica e misteriosa.

Duncan se surpreendeu — depois de tantas confusões cotidianas, quase esquecera a impressão de elegância e mistério que a senhorita boneca lhe causara quando a encontrou inicialmente no caixote. Agora, ao vê-la quieta, ficou por um instante perplexo.

Alice, sem saber o que passava pela cabeça do capitão, repetiu curiosa: “Capitão, vamos saquear?”

A frase era um tanto destoante para sua imagem.

Duncan soltou um sorriso constrangido: “Você gosta de saquear?”

“Não gosto,” Alice balançou a cabeça, “Parece bem sem graça.”

“Mas você foi ‘saqueada’ para o navio por mim,” Duncan brincou.

“…Verdade,” Alice refletiu, assentindo, e logo voltou a perguntar, “Então vamos saquear agora?”

“Não,” Duncan fez um gesto, caminhando tranquilamente ao seu camarote. “Também acho saquear sem graça — prefiro um passeio, é uma atividade bem melhor depois do jantar.”

Duncan retornou ao camarote, passou instruções básicas ao Cabeça de Cabra para cuidar do leme, e entrou no quarto, fechando a porta.

Já decidira: aquela noite faria a segunda travessia pelo mundo espiritual.

Desta vez, diferente da anterior, usaria “Ei”, a pomba, para testar a habilidade.

Uma centelha verde espectral dançava entre seus dedos, e no instante em que a chama saltou, a pomba que passeava sobre a mesa desapareceu num piscar, surgindo imediatamente em seu ombro.

Sentindo a ligação sutil entre si e Ei, Duncan acalmou-se, recordando a sensação de quando ativou a bússola de latão, e começou a tentar conectar-se com Ei usando o fogo espiritual.

A chama verde invisível tornou-se um fio, enrolando-se nas asas de Ei, e em seguida, a pomba foi subitamente envolta em fogo intenso!

Durante a combustão, as penas da pomba transformaram-se em formas etéreas, o fogo verde parecia remodelar sua carne e ossos, Ei ergueu as asas no fogo, e a bússola de latão em seu peito se abriu com um estalo — os símbolos ocultistas brilhavam na superfície, o ponteiro girou freneticamente e apontou direto para longe.

Os arredores se dissolveram, e Duncan viu novamente o espaço escuro familiar, com fluxos de luz e incontáveis “lâmpadas” estreladas.

Seguindo sua intuição, Duncan buscou um novo “alvo” entre as luzes.

De repente, uma delas o atraiu.

Não sabia se era o famoso “instinto de Duncan, capitão” de que Cabeça de Cabra tanto falava, mas decidiu seguir a sensação — quem quer que estivesse por trás daquela luz, agora estava conectado ao capitão Duncan.

…

Nos esgotos abandonados na periferia da cidade-estado de Prande, os cultistas do Sol que escaparam dos guardiões da Igreja permaneciam em silêncio.

O mundo da superfície mergulhara na noite profunda, e o subterrâneo era protegido apenas por uma tênue luz.

Mesmo os cultistas mais cruéis e desumanos sentiam o terror e tensão da escuridão iminente.

No catre de trapos, o moribundo estava prestes a exalar seu último suspiro.

Ouvindo a respiração cada vez mais difícil, todos olharam para ele.

Fixaram os olhos no “irmão” do catre, cientes de que ele não sobreviveria à noite.

Assim, sob os olhares atentos, o homem no catre respirou pela última vez — exalou o último sopro de sua vida.

“Que o Sol continue a iluminar tua alma na escuridão,” murmurou o cultista de manto negro ao lado, e então fez um gesto, “Levem-no…”

No instante seguinte, suas palavras ficaram presas na garganta.

Diante de seus olhos, o cadáver de olhos fechados voltou a respirar.

(Hora de recomendar um livro: desta vez o título é “Minha História como Rei dos Animes Realmente Não Tem Problemas”, obra de um leitor, cujo conteúdo, como o nome sugere, pode ser facilmente adivinhado. Segue a sinopse:

Xia Yu é um otaku comum, que viaja para um mundo paralelo com cultura ACG muito pobre, levando consigo o sistema de enciclopédia ACG. Seu objetivo é espalhar a cultura ACG pelo mundo, fincando a bandeira do universo otaku em todos os cantos.

A partir de “Pokémon”, começa a se destacar, e logo surgem novos cultos: Touhou, garotas mágicas, navios de guerra, Love Live, Vocaloid, Gundam, entre outros.

Uma nova era está chegando.)