Capítulo Quarenta e Três: Bom Dia, Senhor Duncan

Duncan devolveu o livro ao seu lugar, inspecionou novamente os demais objetos no cômodo, mas não encontrou nada de valor — havia uma escassez lamentável de pertences naquele pequeno quarto, que, além disso, parecia raramente utilizado. As pistas mais relevantes eram o próprio livro e dois cadernos antigos guardados na gaveta da escrivaninha.

Os cadernos estavam repletos de anotações sobre motores a vapor e princípios de engenharia, entremeadas ocasionalmente por queixas sobre alguns professores ou colegas. Isso permitia uma dedução simples: ali vivia um jovem ainda em idade escolar.

Duncan organizava lentamente os fragmentos de memória em sua mente e, depois de devolver tudo ao lugar, retornou ao quarto principal. Sentou-se à beira da cama, refletiu por alguns instantes e logo levantou-se, dirigindo-se ao armário ao lado. Quase por instinto, guiado pela memória muscular, abriu a porta e puxou uma das gavetas.

Lá dentro, repousavam algumas garrafas de aguardente e uma caixa de comprimidos para dor e calmantes. Esses eram os objetos deixados para trás por um homem chamado Roan, um seguidor de seitas heréticas. Ele sofria de uma doença grave, já em estágio incurável, e a bebida barata junto aos analgésicos eram itens sempre à mão, embora não servissem para prolongar sua vida.

Desenganado, esse homem havia encontrado abrigo na seita solar. Os missionários lhe garantiram que o poder curativo do deus solar podia sanar qualquer enfermidade, purificando corpo e alma do adepto. Em certa medida, cumpriram sua promessa: realizavam rituais sangrentos e bizarros, usando o sangue como meio para transferir vitalidade de inocentes para os doentes. Duncan não compreendia o mecanismo daqueles rituais, tampouco se realmente tinham o poder de curar, mas nas lembranças dispersas havia indícios de que Roan, após participar de um desses rituais, apresentou melhoras e se tornou um devoto ainda mais fervoroso, chegando a doar grande parte de seus bens ao “Mensageiro”.

No entanto, Duncan não se interessava pelo que acontecera entre os mortos daquela seita. Estendeu a mão até o fundo da gaveta, encontrou sem dificuldade um compartimento secreto e, após manuseá-lo, retirou um revólver e uma caixa de munição em bom estado.

Na cidade-estado de Prand não era proibido possuir armas, desde que houvesse registro legal. Mas um antiquário clandestino dos bairros baixos certamente não teria meios nem status para conseguir tal licença — portanto, aquela arma era, sem dúvida, ilegal. Por precaução, o antigo dono daquelas roupas deixara a arma em casa, em vez de levá-la à reunião. Provavelmente, utilizava-a para proteger sua loja, mas agora o revólver passava para as mãos do capitão.

Duncan sabia muito bem tratar-se de uma arma comum; nem se comparava aos objetos anômalos do Navio Perdido, e mesmo o seu velho mosquete no navio talvez fosse mais especial do que aquele revólver. Mas ele era prático: sabia que, diferente do navio, ali em Prand caminhava em um corpo de carne e osso, e muitos lugares naquela cidade estavam longe de serem seguros.

Afinal, não podia esperar que o pombo resolvesse todos os problemas — Ay, quando entrava em ação, chamava muito a atenção, e isso poderia atrair olhares indesejados da Igreja local.

Nesse instante, um ruído sutil chamou a atenção de Duncan. Ouviu o tilintar de uma chave na porta da loja no térreo, seguido pelo som da porta sendo aberta e passos apressados.

Rapidamente, ele escondeu o revólver junto ao corpo e só então notou que já era dia claro lá fora — passara a noite inteira ocupado na loja de antiguidades, enquanto o pombo Ay começou a tagarelar em seu ombro: “Você tem uma nova mensagem curta!”

— Fique quieto — Duncan lançou um olhar ao pombo, dirigindo-se rapidamente à porta enquanto falava em voz baixa —, fique no quarto e aguarde minhas ordens. E, se houver estranhos por perto, não diga nada.

Ay imediatamente voou para um armário próximo: — Aye, capitão!

Duncan saiu do quarto apressado e, ao chegar ao topo da escada, ouviu passos subindo. Logo depois, uma voz jovem e ansiosa ecoou de baixo:

— Tio Duncan? É você que voltou?

No instante seguinte, uma garota de longos cabelos castanho-escuros, vestindo saia marrom e camisa branca, surgiu em seu campo de visão. Parecia ter dezessete ou dezoito anos, franzina, um pouco de orvalho matinal ainda preso aos cabelos. Não era especialmente bonita, mas tinha a vivacidade própria da juventude. Olhava para Duncan, parado no topo da escada, com olhos arregalados, entre surpresa e alegria.

Duncan, porém, não respondeu de imediato. Permaneceu em silêncio, imóvel no segundo andar, com o rosto parcialmente oculto pela luz que entrava pela janela atrás dele. Observou a jovem por alguns segundos antes de finalmente falar:

— O que você me chamou agora?

— Tio... Duncan? — A garota hesitou por um instante, depois demonstrou leve nervosismo. Segurou o corrimão, tentando ver melhor o rosto do homem à contraluz. — Disse algo errado? Por acaso... você bebeu de novo? Faz dias que não volta para casa... Vi a luz acesa no térreo...

As expressões e o tom da jovem eram claros para Duncan; ela ainda não sabia — ou nem cogitava — disfarçar reações. Pelas memórias que absorvera, sabia que aquela era a “sobrinha” do antigo dono de seu corpo, sua única parente.

Duncan percebeu que, para a garota, tudo parecia natural. Ela não via nada estranho em chamá-lo de “Tio Duncan” — não percebia que o nome era, desde o início, um equívoco.

O que havia de errado? Como aquela jovem, que teoricamente não poderia conhecer seu segredo, pronunciava aquele nome de forma tão espontânea?

Enquanto conjecturas tumultuavam sua mente, Duncan encontrou nos fragmentos de memória uma lembrança correspondente àquela moça — a criança de cabelos castanhos, último laço de afeto do antigo dono de seu corpo.

— Nina — respondeu Duncan, com expressão inalterada e voz calma, ocultando o turbilhão interno —, você dormiu na escola ontem?

— Tenho passado esses dias todos lá — respondeu prontamente a garota. — Achei que, como antes, ficaria fora ao menos uma semana. Depois de arrumar a casa, pedi à senhora White para dormir no dormitório. Hoje só voltei porque esqueci um livro em casa... Você está bem? Notei você... esquisito...

— Estou sim, só acordei meio confuso.

Duncan respondeu naturalmente e desceu a escada. Seu coração já abrigava uma suspeita absurda — precisava confirmar.

Ao cruzar com Nina, ela se virou curiosa, fitando seus olhos. Quando ele já quase chegava ao térreo, a garota perguntou de súbito:

— Tio Duncan, vai sair de novo? Ou vai ficar em casa por uns dias?

— ...Depende — respondeu Duncan sem olhar para trás, sem saber se sua expressão estava suficientemente natural. Limitou-se a usar o tom de voz esperado pela memória ao responder à “sobrinha”. — Vou só até a porta. Se não houver problemas, fico por aqui nos próximos dias.

— Ah, tudo bem. Então vou ao mercado depois, não temos muitos mantimentos...

Ela falava rápido, subindo os degraus com passos ágeis e leves.

Duncan chegou à porta da loja, respirou fundo e abriu-a de uma vez. Virou-se e olhou para a placa pendurada acima da entrada. O letreiro, velho e sujo, exibia claramente: Loja de Antiguidades Duncan.

As letras iniciais eram tão antigas quanto o restante, sem sinais de alterações recentes — como se sempre tivessem estado ali.

Franziu a testa e aproximou-se da vitrine, inclinando-se para observar o próprio reflexo no vidro embaçado. Era um rosto estranho, não o do severo e sombrio capitão-fantasma, mas o de um homem de meia-idade, cansado, barba por fazer, olhos fundos — o rosto de Roan, o seguidor de seitas que morrera nos esgotos.

Duncan endireitou-se devagar, ouvindo a cidade ganhar vida ao seu redor. O som das campainhas nas portas das lojas, o tilintar de bicicletas, conversas de transeuntes enchiam a rua. Alguém passou diante da loja — parecia ser o vizinho — e saudou Duncan:

— Bom dia, senhor Duncan! Já viu o jornal de hoje? Parece que a Igreja do Abismo desmantelou um grande ninho de hereges. Isso sim é notícia!