Capítulo Trinta e Seis: Laços do Destino

A noite anterior retorna ao tempo—

O Primogênito era unanimemente reconhecido como um imortal exilado dos céus.

No dia do seu nascimento, o oráculo viu uma formação estelar enigmática; a estrela de Tartaruga Negra, sempre obscurecida, brilhara por sua causa.

Naquele instante, todas as aves criadas pela família Feiticeira gorjearam em uníssono, louvando solenemente o seu nascimento.

Ele foi visto como a esperança dos Feiticeiros.

Aos cinco anos, contou ter sonhado com uma torre antiga, erguida entre montanhas celestiais e mares de nuvens. Jamais havia estado lá, mas descrevia cada detalhe com absoluta clareza.

No sonho, viu um céu azul banhado por luzes auspiciosas sob seus pés, criaturas imensas como baleias dançando em mares de nuvens.

Sonhou com uma jovem criada sentada na torre, velando uma lamparina onde se lia um nome estranho; ainda assim, sentia que aquele era seu verdadeiro nome.

Quanto mais crescia, mais vívido tornava-se o sonho.

Aos dez anos, revelou ao Mestre Yun que era a reencarnação de um verdadeiro imortal.

Diferente dos imortais do reino pós-condensação, o verdadeiro imortal é uma identidade: descendente dos deuses, portador de uma linhagem ancestral, dignidade e mistério inefáveis. Ele dizia ser um imortal em provação, destinado a regressar àquela montanha, ingressando naquela torre.

Apesar de sua natureza divina, jamais esqueceria a gratidão à família Feiticeira, prometendo conduzi-los para além das terras áridas, para finalmente viverem sob o solo abençoado pelo fogo sagrado.

Aos treze anos, recitou mantras que fizeram florescer a árvore de ferro.

Aos catorze, vagou em sonhos pelo reino dos deuses, saudando antigos imortais.

Aos quinze, chegou a mergulhar no Lago dos Sacerdotes, guiado pela intuição até os portões do Tribunal Divino, que, porém, permaneciam fechados.

...

À medida que crescia, tornava-se cada vez mais etéreo, como um jade que, polido com o tempo, perdia todas as imperfeições, até tornar-se límpido e translúcido.

Ele era mais importante que qualquer outro dos Feiticeiros.

Mesmo após anunciar que, ao herdar o legado do Guardião, partiria, ninguém ousou discordar. Embora jovem, todos acreditavam que mesmo o lendário reino divino seria, para ele, mera questão de tempo.

Um imortal exilado nas terras áridas, herdeiro das divindades antigas, viajando pelo mundo, trilhando o grande caminho e regressando à montanha celestial—um conto inspirador para todos.

Por isso, quando naquela noite o Primogênito contrariou o Mestre Yun ao insistir em escolher Xia He como sua serva divina, o mestre apenas respeitou sua decisão.

Em poucos anos, ele iria ainda mais longe.

Mas a história do Primogênito terminou abruptamente naquela noite; o futuro tornou-se uma miragem efêmera.

Na torre alta, não restava mais o perfume de almíscar nem o cheiro de sangue que se dissipava ao longo dos anos; agora, só havia poças de sangue e um corpo caído.

O corpo do Primogênito.

Jazia de costas no chão, olhos vazios fitando o teto ornamentado, a aparência outrora celestial maculada, desprovida de todo brilho.

Era seu aposento favorito, onde guardava seus quadros, sua cítara, sua espada predileta; agora todos manchados de sangue, corrompidos.

Jamais pensara na morte, nem mesmo quando a lâmina atravessou-lhe o peito.

Meia hora antes, a nova serva divina deveria apenas selar um pacto com ele, mas ao adentrar a torre, ela lentamente desembainhou a espada.

O gesto dela era belo, como água cristalina emergindo da rocha, como cachoeira caindo do céu; parecia ter ensaiado incontáveis vezes, a intenção de matar exalando como névoa da bainha.

O Primogênito não se preocupou; sorriu-lhe, elogiou sua coragem, dizendo que brincaria com ela, perdoando seu erro depois.

Mas as palavras seguintes da jovem despertaram nele uma ira sutil:

"Espero que não seja tão fraco."

Quase vinte anos de cultivo, jamais ouvira algo tão audacioso.

No início do duelo, detinha total vantagem, sufocando os movimentos da adversária; mas no meio do combate, a jovem desatou o laço vermelho do pulso.

O laço era o selo de seu poder; ao soltá-lo, sua energia irrompeu como uma fera. O Primogênito ouviu o grito de uma ave divina, viu o céu desabar sobre si.

A diferença de poder entre eles desapareceu num instante—e ainda assim, Xia He ficou acima.

A diferença pura de poder era pequena; ele acreditava poder vencê-la com sua técnica e as magias ensinadas nos sonhos pelos imortais.

Mas percebeu que não conseguia emitir som algum.

Neste mundo, quem cria um feitiço torna-se seu ponto de origem; para conjurá-lo, é preciso permissão do criador, e tal permissão é obtida por um encantamento.

Ao recitar o encantamento corretamente, o feitiço se manifesta.

Por exemplo, o Patriarca, chamado de raiz das leis, mesmo com o corpo há muito extinto, sua alma tornou-se uma vasta presença, registrando milhares de magias.

Qualquer um que pratique suas artes pode, de longe, conectar-se à alma do Patriarca; mesmo sem poder algum, basta entoar o encantamento corretamente e, do outro lado do mundo, sua alma responde, fazendo o feitiço acontecer diante de você!

Por isso, muitos buscam criar seus próprios feitiços, tornando-se a origem de uma nova arte, sem depender de terceiros.

Em resumo, para conjurar magia, é preciso som—ao menos uma voz interior.

Mas o Primogênito percebeu que a jovem podia silenciar todo e qualquer som; nem mesmo sua voz interior escapava do corpo.

Sem magia, restava o duelo de lâminas.

Todas as suas técnicas de espada foram desfeitas.

Ela treinara para aquele dia, incontáveis vezes, com uma destreza dolorosa de assistir.

O Primogênito sentiu verdadeira dor—pois a espada atingiu seu coração.

Foi derrotado em instantes.

Por fim, foi pregado à parede com uma espada, sua alma divina se esvaindo.

"Por quê...?"

O Primogênito olhou para a lâmina que perfurava seu peito e proferiu as últimas palavras.

Sempre dissera que o céu era imprevisível, mas acreditava que, se morresse, seria em disputa com dragões mortos ou deuses caídos, jamais pela mão dos Feiticeiros.

Enfim saíra da gaiola, mas antes que as asas se fortalecessem, foi ali crucificado; a gaiola tornou-se seu caixão.

Jamais imaginara que quem o mataria seria sua própria irmã.

...

O Primogênito morreu.

Todas as portas da torre se abriram, convidando todos a entrar; logo a casa dos Feiticeiros estava repleta de figuras importantes.

Ao ouvir a notícia, muitos pensaram tratar-se de uma brincadeira ou de alguma técnica de renascimento; ao verem o corpo, esperavam que ele se levantasse com um sorriso celestial.

Mas nada aconteceu.

O corpo perdeu o calor, tornando-se completamente gélido.

Ao confirmarem que não era brincadeira, os presentes, tomados de tremores, voltaram-se para a assassina.

Ela estava sentada no parapeito da janela, vestida de negro, silhueta delineada, longas pernas apoiadas numa cadeira de madeira preciosa, janela entreaberta, olhando o amanhecer com ar entediado, sem nenhuma alegria, apenas indiferença.

Ao vê-la, muitos perderam o foco, esquecendo o corpo no chão.

Jamais tinham visto tal beleza de cabelos brancos e roupas negras; parecia ter surgido do nada.

"Foi você quem matou o Primogênito?"

"Quem é você? Que rancor tem com os Feiticeiros?"

"O Primogênito era a reencarnação de um imortal. Mesmo que a família Feiticeira não possa lidar contigo, a montanha dos imortais não te perdoará!"

"E a serva divina? Onde está?"

"Chamem o Mestre Yun!"

"......"

O salão, após um instante de silêncio, mergulhou no caos.

A jovem ignorou os gritos; eles não ousariam se aproximar.

Passos apressados soaram na escada—era a terceira senhorita dos Feiticeiros. Abriu caminho pela multidão e praticamente se lançou sobre o corpo do irmão, ficando ali, em choque, até desabar em prantos.

Ela olhou para a bela jovem de cabelos brancos, convencida de que fora um ataque traiçoeiro; sem nada considerar, lançou-se furiosamente sobre ela.

A jovem girou os pés, chutou a cadeira contra a terceira senhorita, que, instintivamente, defendeu-se com o braço, mas quando desviou a cadeira, a de cabelos de neve já estava à sua frente: um golpe de joelho no abdômen, giro rápido por trás, um golpe de mão a derrubou ao chão.

Pisando-lhe as costas, puxou-lhe os cabelos fazendo-a encarar.

"Ouvi dizer que sua cítara perdeu uma corda?"—perguntou suavemente.

Foi para ajustar a cítara dela que o Mestre Yun quase condenou todos à morte.

Erguida pelos cabelos, nunca antes conhecera tal humilhação; tentou mobilizar a energia interna, mas foi imobilizada.

Olhou com olhos arregalados, tentando manter um resquício de dignidade, e perguntou entre dentes: "Quem... quem é você?"

Ji Luoyang também se espremeu entre a multidão; ao ver a jovem de cabelos brancos, ficou paralisado.

Não reconhecia o rosto, mas sim as vestes...

"Você..."

Ji Luoyang abriu a boca, olhando o corpo do imortal caído, os olhos igualmente dilatados de terror.

"Ji Luoyang! O que faz aí parado? Mate-a, mate-a agora!"—gritou a terceira senhorita.

Ji Luoyang era o servo divino dela, por isso a acompanhava, mas jamais esperara por aquilo.

A jovem, antes comum, agora ofuscava reinos inteiros; a terceira senhorita, antes de alguma beleza, parecia agora tão apagada quanto o corpo no chão.

Estalo!

A jovem esbofeteou-a, deixando um vergão vermelho no rosto da terceira senhorita, que cambaleou.

Atordoada, começou a se arrepender de ter avançado imprudentemente. Por que ninguém da família Feiticeira a ajudava? Juntos poderiam subjugar aquela feiticeira... Como podiam assistir à sua humilhação...?

Estalo! Estalo! Estalo!

Três tapas seguidos; sangue escorreu do canto da boca, os adornos caíram ao chão.

Antes, ela se sentava com elegância dedilhando a cítara, provocando Ji Luoyang, que só ousava negar ressentimento. Ela rira, dizendo que servos como eles jamais ousariam.

Não imaginava que o castigo viria tão depressa.

Acreditava que logo o Mestre Yun ou o patriarca chegariam; por isso, engolia a dor, incapaz de pedir clemência diante de todos.

A jovem, fria, arrastou-a pelo cabelo até a cítara do Primogênito, bateu-lhe a testa no instrumento, depois cortou uma corda e atou-a ao redor de seu pescoço.

"Você gosta tanto disso?"—disse ela—"Então usarei para mandar a irmã pelo mesmo caminho."

Irmã?

Não teve tempo de pensar no significado...

A terceira senhorita percebeu que ela realmente pretendia matá-la; não suportou mais e implorou por perdão.

Ji Luoyang também gritou "Não!" e avançou para intervir.

Mas então, o Mestre Yun surgiu de súbito, impedindo a morte.

"Então é você... Você não morreu."

O Mestre Yun fitou-a longamente, e por fim compreendeu o ocorrido, suspirando pesaroso: "No fim, eu estava enganado sobre você."

"Sim, eu não morri. Todos achavam que ela me devorara, mas não; ela me tirou da família Feiticeira, levou-me às montanhas e criou-me."

Nas palavras de Xia He, gratidão e ódio se dissolveram num sorriso sereno.

"Você me enganou"—disse o Mestre Yun.

"Foi a Pena Ilusória que enganou você."

Xia He tirou uma pena colorida, soprou levemente: "É a pena vital de minha tia, ocultou meu rosto e meu sangue. Do contrário, naquele dia, o pequeno pássaro branco que você segurava teria morrido de medo ao me ver."

O Mestre Yun silenciou, mudando de expressão: "Você obteve o legado da Fênix Branca?!"

"Sim, não era isso que todos desejavam tanto?"—disse Xia He—"Agora está de volta à família Feiticeira; não estão satisfeitos?"

"Ela realmente lhe concedeu isso?"—lamentou o Mestre Yun.

"Vocês mataram a filha dela..."—as palavras de Xia He estavam tingidas de tristeza—"Se não a mim, a quem mais daria?"

A maioria dos presentes, ouvindo o diálogo, estava confusa, mas alguns logo se lembraram do tumulto de dez anos antes.

Numa noite de tempestade, uma nova e bela concubina do patriarca deu à luz uma criança que abalou a família Feiticeira—uma criança a mais.

A família vigiava aquele lugar havia trezentos anos em busca do legado divino; as vagas estavam preenchidas. Aquele bebê poderia destruir tudo, talvez trazer calamidade.

Quando discutiam o que fazer, alguém soltou o pássaro demoníaco ao lado do trono do patriarca—capturado a duras penas ao longo de décadas!

Livre, o pássaro voou da gaiola, levando a pérola vital do patriarca e o recém-nascido, desaparecendo sob chuva e relâmpagos.

Ao verem o pássaro negro partir, poucos perceberam que aquilo seria a origem de toda desgraça futura.

Ela era o bebê.

Deveria ser a quarta senhorita dos Feiticeiros, deveria ter morrido naquela noite de tempestade.

Mas sobreviveu à noite chuvosa e devolveu o pesadelo à família Feiticeira.

A chuva aumentava lá fora, como se o céu se abrisse, as águas formando rios que lavavam a terra.

"O Mestre Yun vai me matar?"—perguntou Xia He.

O mestre, de mãos nas costas, uma aura assassina tênue ao redor, nada respondeu.

"Ele morreu; ainda restam três herdeiros do legado divino, três servos divinos—tudo está como antes. Talvez seja mesmo vontade do Deus Guardião." Xia He sorriu: "Este resultado não lhe agrada?"

Fitando a chuva, disse: "A família Feiticeira sempre teve a tradição de matar para herdar. Matei o Primogênito; agora sou a senhora da casa. Aliás, não me chamo Xia He; meu nome verdadeiro é—Wu Youhe."

Recuperou seu sobrenome.

Trovões rasgaram o céu.

O Mestre Yun fechou o olho esquerdo—matar o Dragão Morto já lhe custara muito; estava exausto.

Wu Youhe estava certa: tudo podia seguir, e não havia mais ninguém em excesso...

O Primogênito era a reencarnação de um imortal. Que o destino tratasse dessa causalidade—não era problema dele.

"E sua tia? Ela veio?"

Foi a última pergunta do Mestre Yun.

A resposta foi um grito lancinante, mais agudo que o trovão.

"Na verdade, Mestre, já viu minha tia."—disse Xia He.

O mestre olhou para fora.

No céu de tempestade, um pássaro negro voava alto.

No céu do Lago dos Sacerdotes, Lin Shouxi e Xia He sentavam-se à beira do penhasco, vendo bandos de pássaros negros girando sobre as águas. Entre eles, estava ela.

No telhado do velho tribunal, Lin Shouxi já cruzara um olhar com ela; na árvore do pátio dos caçadores de demônios, ela pousava ao lado do colorido passarinho, discreta; no jardim, sob o olhar de Lin Shouxi e Xia He, voou noite adentro, desaparecendo sob a lua...

Agora, o pássaro negro familiar voava sobre a mansão dos Feiticeiros.

O Mestre Yun empalideceu.

A ave negra cortava o temporal, lançando-lhe um olhar altivo antes de voar para outra direção.

"Aquilo é..."—o rosto do mestre mudou novamente—"O Patriarca!"

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*(O Patriarca pode ser entendido como um servidor: você se conecta, envia comandos, e o servidor responde.)