Capítulo Trinta e Sete: Tempestade de Raios

O Lago dos Xamãs era domínio dos deuses.

Horas atrás, a bela noite iluminada pela lua foi subitamente encoberta por nuvens negras, e uma chuva torrencial despencou como uma cortina de pérolas partidas, caindo do céu, colidindo no ar, formando uma névoa branca e turva que se espalhava por toda a noite. A cada relâmpago que rasgava o céu, todos os edifícios altos tremiam, oscilando incansavelmente entre o pálido e o sombrio. Bandos de aves noturnas giravam no ar, grasnando em busca de abrigo contra a tempestade. A família Wu criava pássaros demais. Por isso, quando aquele corvo negro permaneceu meses no território deles, ninguém deu importância.

Só naquela noite, o Mestre Yun viu o pássaro negro alçar voo aos céus e não pôde evitar recordar a noite chuvosa de quatorze anos antes...

— Minha mãe morreu naquela época, não foi? — perguntou Xiaohé, sua voz leve como um fio de chuva.

— Sim — respondeu Mestre Yun.

Os catorze anos pareciam ligados pela tempestade, a menina de então já era uma jovem de beleza delicada. Xiaohé sentava-se à janela, sentindo a chuva no rosto, acenando para a noite.

— Adeus, tia — disse ela. Era o último encontro entre as duas. Quando sua tia fora capturada pela família Wu, tentaram arrancar-lhe os segredos, destruindo-lhe o corpo ao ponto de não resistir, mesmo vivendo isolada nas montanhas. Noites sem fim, Xiaohé ouvia os gemidos de dor da tia, incapaz de dormir.

Aquela presença viera com Xiaohé, queria vê-la crescer e cumprir a maldição de outrora. A jovem tinha o rosto entristecido, as faces molhadas. Mestre Yun suspirou. Suspeitava que mudanças viriam, mas não esperava por isto.

Lembrou-se da profecia feita pelo antigo adivinho antes de morrer. Teria sido um acaso, ou já estava tudo escrito?

Estava exausto, incapaz de manter a própria máscara; qualquer pessoa podia ver, por trás da aparência “formosa”, vestígios de pó branco e marcas em seu rosto. Mas ele também tinha um juramento. Anos antes, apunhalara-se três vezes, traindo o Monte Yun, matando o irmão de seita, roubando o Olho Imortal. Ferido, à beira da morte nos ermos, foi salvo pelo patriarca Wu, que restaurou seus canais espirituais e lhe deu abrigo. Jurara ali proteger a linhagem da família Wu até o fim da tradição do deus guardião.

Ironicamente, apesar do ódio mortal pelo Monte Yun, gostava de se apresentar como seu sacerdote.

— Chega de farsa por esta noite — disse Mestre Yun, baixando as mangas, sem sequer se dar ao trabalho de sacar a espada. Seu olho esquerdo brilhou em dourado, e atrás dele surgiu uma sombra de armadura dourada, a alma divina retirada do Túmulo Celeste. — Você sabe que sou um imortal.

— Eu sei — respondeu Xiaohé.

— Acha mesmo que pode me impedir? Sua tia já não é mais a de antes. Com uma palavra verdadeira, posso tomar-lhe a vida — disse ele.

— Por favor, então, diga a palavra — sorriu Xiaohé.

Mestre Yun mostrou-se confuso. Ergueu os dedos, abriu a boca e pronunciou diante da chuva:

— O mago das águas convoca as nuve...*

Sua testa se franziu. O último som parecia bloqueado, incapaz de sair. Alarmado, avançou, a espada saltou à mão, postando-se diante do peito.

— Técnica da espada, destro...*

— Troca celestial de...*

— Cadáver dos cinco elemen...*

Somente encantamentos completos produziam magia verdadeira, mas, ao pronunciar cada um, sempre faltava uma palavra, engolida pelo vazio, dissolvendo-se e tornando o feitiço inútil. Na última tentativa, a boca se movia rapidamente, mas nenhum som saiu.

Alguns feitiços podiam calar a voz de alguém, mas o coração, o pensamento? Além disso, seu nível era muito superior ao de Xiaohé. Que arte tão poderosa poderia silenciar um cultivador de grau tão elevado?

A noite estava repleta de surpresas, até ele se sentia entorpecido, mas, num lampejo, entendeu o essencial.

— Então você não tem um dom de predição! — disse Mestre Yun, frio.

Desta vez, a frase saiu normalmente.

— Veja só, Mestre Yun, você finalmente percebeu — sorriu Xiaohé, seus lábios desenhando um arco. Ela pronunciou algo, fechou a mão sobre as palavras. Eram “sons” vibrantes e invisíveis, que mudavam de forma em sua mão — ora como dragão que enlaça o braço, ora plumas de cisne, ora agudos e potentes, ora suaves e sinuosos —, pairando e dançando ao redor de seus dedos.

— Este é o Espírito do Som — disse Xiaohé. — Desde o início, meu dom era o som.

...

Sob chuva intensa, o corvo negro olhou a jovem à janela, grasnou e disparou rumo à torre do patriarca, o edifício mais alto, impossível de confundir.

Xiaohé enganara a todos. Não previa o futuro nem podia burlar a Pedra da Verdade; apenas calava o som com seu dom, movia-se sem ruído, abria portas sem alarde. Mentira apenas para que Mestre Yun compreendesse o essencial: que sobreviveria mais quatro anos! Ele, inteligente, entendeu. Entre os quatro servos divinos, ela não podia ser a sobrante, precisava infiltrar-se no clã Wu. Inventou o dom da predição, difícil de desmentir, e mesmo que Mestre Yun desconfiasse, nada poderia provar.

Afinal, a Pedra não podia testá-la.

Incapaz de lançar feitiços, Mestre Yun ainda era o mais poderoso ali. Sacou a espada, atravessou a parede e correu sob a tempestade. Tinha de impedir o corvo negro!

Dentro da casa, o caos era total. Só então muitos entenderam o teor da conversa: a jovem era o bebê que deveria ter morrido há quatorze anos, mas o corvo a salvara, criando-a como uma vingadora do clã.

A figura de Xiaohé, manchada de sangue, era deslumbrante; chuva e lágrimas borravam sua beleza, realçando ainda mais o branco de seus cabelos. Ela sorria, olhando a todos, os fios alvos revoltos.

...

O Segundo Jovem e Wang Ergong entraram. Ao ver a jovem de beleza impossível, Wang caiu sentado de medo, perguntando-se se já a ofendera. O Segundo Jovem, ao ver o corpo do irmão, empalideceu e fugiu. O mais aterrorizado era Ji Luoyang: olhava Xiaohé como um tronco queimado e petrificado, sem vida nos olhos, murmurando:

— Havia tantas chances... eu... perdi todas...

Xiaohé ignorou seus devaneios. Saltou da janela, pousando leve, enquanto as pessoas corriam, empurrando-se, pisoteando-se em pânico.

— Que barulheira... — disse ela, estalando os dedos: toda a casa mergulhou em silêncio. Ela podia controlar todo som que ouvisse.

— Muitos em tempos passados quiseram me matar. Minha tia guardou todos os nomes, eu decorei cada um, por anos. Já se passaram dez anos... quantos de vocês ainda vivem?

Xiaohé puxou uma espada e avançou para a multidão.

...

Algumas penas caíram sobre Mestre Yun, coladas à roupa preta pela chuva. Ele não conseguiu deter o corvo, que quase tocou sua lâmina antes de sumir torre adentro. Todas as portas e janelas se fecharam em alerta.

A chuva lavava as penas e o sangue da espada de madeira; Mestre Yun olhava a torre, imensa como uma montanha na noite, e o desejo de matar se desfez em suspiro. A torre do patriarca era uma arma mortal; desde que seu poder declinara, jamais saía dali. Esta noite, o corvo estava condenado, mas o patriarca...

No topo, um velho de nariz aquilino encolhia-se na cadeira, olhando a janela iluminada e a sombra negra à frente, trêmulo. Uma figura magra, de ossos salientes. Usava uma máscara vermelha de corvo, ocultando o rosto deformado, de pé junto à janela, fitando a gaiola vazia, o olhar indecifrável.

Só se ouvia a chuva e o trovão.

Quase não conseguia mais tomar forma humana, as penas ainda não mudadas cobriam-lhe o corpo como uma capa. Arrancou uma delas, que virou uma lâmina afiada, vibrando o ar ao redor.

Os mecanismos da torre se ativaram: cortinas desceram, pinturas divinas ganharam vida, pulando dos quadros para atacar a intrusa. Máscaras de guaxinim sobre móveis tornaram-se pequenos demônios felinos, saltando pelas vigas, rosnando para a sombra invasora.

Atrás das lâminas reluzentes, armaduras penduradas nas paredes se animaram, tornando-se guerreiros fantasmas que brandiam espadas em uníssono, como um exército treinado.

Mas a sombra não lhes deu atenção. Olhava apenas para a gaiola oculta nas sombras, rindo roucamente, um som arrepiante que ecoava pela sala. No final do riso, saltou no ar e a pena-espada cortou a escuridão.

A chuva parecia unir passado e presente, ligando a noite de quatorze anos atrás à de agora!

Em seus olhos surgiu uma visão: ela, ensanguentada, deitada na gaiola; o patriarca, triunfante, assistindo do alto; uma mulher grávida e bela tocando cítara, a melodia clara como um cervo perdido na floresta.

Ela entendia a música, compreendia a confusão da mulher. Ambas estavam presas, só havia diferença de forma.

A família Wu guardava o segredo do deus guardião; ela, o segredo da Fênix Branca — quando os deuses entregam segredos aos mortais, não consideram sua força, pois para eles o mundo não passa de poeira, e entre as partículas, nenhuma diferença existe.

Mas, mesmo como poeira, era das mais fortes.

Se não tivesse acabado de botar um ovo, jamais teria sido capturada.

Seu filho, que não chegou a chocar, foi destruído na luta, tornando-se uma massa viscosa, fluindo como sangue enlouquecedor.

A sombra saltou, partiu vigas, cortou os demônios das cortinas, que caíam ao chão, virando vermes coloridos.

A máscara de corvo vermelho se ergueu, cambaleando, golpeando de novo.

Na noite profunda, avistou a mulher da cítara. Não lembrava mais o rosto, só os olhos assustados, preocupados, solidários, através das grades.

Ela não recuava diante dela, ao contrário, sempre lhe trazia comida. Achava que era uma estratégia dos Wu para amolecer seu coração.

“Vou te chamar de Gugu...”

Na época, só conseguia emitir sons roucos, e a ingenuidade da mulher parecia falsa.

Enquanto pensava, os mecanismos atacavam como mil flechas, a intenção de matar caía como tempestade.

Ela enfrentou a chuva.

No meio da tempestade, um bebê nasceu, os Wu discutiam sem fim.

O adivinho dissera que a criança em seu ventre era destinada ao céu; se os Wu a matassem, seriam amaldiçoados. O patriarca acreditou, mas, na noite do nascimento, o adivinho enlouqueceu.

Ninguém mais acreditava em suas palavras.

O descontentamento acumulado explodiu, e a criança virou alvo de todos.

Madrugada adentro, a porta se abriu. Uma jovem, ensanguentada da cintura para baixo, rastejou para dentro, vestida de criado, sem saber como conseguira escapar. Tirou uma chave roubada e abriu a gaiola, trêmula.

“Só porque me alimentou, por que eu deveria ajudar?”

“Odeio todos vocês, inclusive você. Libertou um demônio.”

“Ela é sua filha, com sangue impuro...”

“Não lhe serei grata.”

— Eu vou comê-la — sussurrou.

A jovem deitou-se no sangue, o rosto belo e pálido, uma palidez trágica. Antes de morrer, seus lábios se moveram — bênção ou maldição?

Gotas grossas de chuva caíam do céu escuro. O céu era sempre alto demais; mesmo com asas, só se podia voar em desesperança.

As penas negras traçaram um arco brilhante.

Tudo no santuário ruiu, o patriarca ao centro, movendo os dedos mecanicamente, guiando a arma mortal contra a sombra.

No salão do primogênito, fios de sangue jorravam friamente.

Xiaohé via seus inimigos tombarem, mas não sorria. Olhava o caos, a mente invadida por memórias de toda a vida.

Seus quatorze anos foram uma punição.

Na infância, rastejou pelo pântano, buscou alimento na neve, lutou nas florestas, com os braços frágeis e só uma velha faca. Podia morrer a qualquer momento, achava que viver era pior que morrer...

Foram dias sem luz. Depois que a tia lhe ensinou a falar, já não trocava palavras desnecessárias.

Sobreviver tinha um preço.

Sobreviveu àquela noite chuvosa, mas carregava culpa e ódio. Nunca voara sob céu azul e nuvens, apenas sob tempestades sem fim. Nessas noites, penas macias viravam lâminas de aço — sua armadura.

Foram catorze anos de árduo cultivo.

De repente, o rosto frio da jovem se encheu de fúria.

Virou-se, agarrou o cadáver do primogênito pelo pescoço, os olhos claros cheios de ódio.

— Por que... é tão fraco? — rosnou Xiaohé.

— Não era você um imortal caído? A reencarnação de um verdadeiro imortal? O maior talento em trezentos anos da família Wu? — gritou ela. — Por que... é tão fraco?!

Arremessou o cadáver ao chão, voltando-se bruscamente.

— Por causa de gente como vocês, tive de suportar tanto sofrimento... Por causa de vocês!

O primogênito não podia responder. O corpo caiu pesadamente, a beleza divina reduzida a nada.

As lembranças voltaram a pesar.

“Vou te levar a um lugar importante.”

Escalaram montanhas nevadas. Quando Xiaohé não suportava mais, o sol nascente dourou as geleiras.

“Onde estamos?”

“Não pergunte.”

“O que é isso?”

“Não pergunte.”

“O que devo fazer?”

“Beba.”

Ela bebeu, rolou de dor no chão, implorando à tia que a matasse.

Só anos depois soube que era sangue divino... Seus cabelos ficaram brancos, os olhos claros, podia sentir o mundo, como se pudesse abrir asas e alcançar o túmulo celeste.

“Eles querem meu sangue, minhas penas, meu tutano para obter isso. Eu queria dá-lo ao meu filho.”

“Não sou sua filha?”

“É filha dos meus inimigos!”

A tia gritou, virando-se, com o rosto e as mãos envelhecidos, as unhas cravando seus ombros:

“Minha filha já morreu... Eu te criei, és minha filha... A quem mais eu daria?!”

Compaixão e ódio se alternavam no mesmo rosto, até que ela a abraçou, chorando de cortar o coração, rouca, aos gritos — Xiaohé não teve coragem de ouvir.

Relâmpagos cruzavam as nuvens, trovões ensurdecedores.

Desde pequena, a tia dizia que relâmpagos eram escadas caídas do céu, que todos podiam ver, mas só os realmente fortes subiriam por eles para conhecer o segredo além do azul.

Como ser realmente forte...?

“Lá embaixo é tão quente, por que moramos no topo da montanha? Esta neve nunca derrete.”

“Porque um dia você irá a uma verdadeira montanha de neve.”

“Uma verdadeira?”

“No extremo leste, há uma montanha com uma árvore que toca o céu. Dizem que quem alcança o topo e vê essa árvore se torna soberano de todos os demônios. Um dia você irá lá. Não me desaponte.”

Xiaohé foi até a janela, o rosto coberto de chuva.

Mestre Yun voltou, exausto. Poderia invadir a torre, tentar impedir tudo, mas estava tão cansado que mal abria os olhos.

O canto súbito de pássaro foi cortado pelo trovão.

A torre parecia ter sofrido uma explosão.

A sombra de máscara vermelha atravessou todos os obstáculos, chegando ao velho patriarca. Estava ferida, a máscara quebrada revelava um rosto irreconhecível. Tantos venenos e maldições em seu corpo, não sabia como sobrevivera até ali — talvez só para cumprir sua última obsessão.

Ela o fez.

No fim, nem sabia se o homem diante dela morrera de velhice ou por sua mão.

O patriarca morreu, o grande feitiço mortal ativou-se, sem fuga.

Ela não pensava em sair viva.

Caiu de joelhos, gritando de raiva e frustração.

“Tia...”

De longe, ouviu a jovem chamá-la. Virou-se, atrás de si a noite envolta em névoa. Para aquela noite fria, sorriu com a única ternura de sua vida.

A morte a envolveu junto de todos ali.

Viver nesta terra corrompida é carregar as dívidas que ela impõe: deuses, espíritos, dragões, imortais... tantos enlouquecem por causa disso, tantos morrem.

Xiaohé ficou na torre, esperando que tudo se aquietasse.

Permaneceu ali por muito, muito tempo.

A chuva foi cessando.

No céu vazio flutuavam fios de névoa.

Parecia ver, ao longe, um corvo negro girando, girando, preso para sempre àquela tempestade, incapaz de partir. Só quando a morte chegasse poderia dormir em paz, dissolvendo-se na fria noite.

Muito tempo se passou.

Xiaohé retirou de si o medalhão dos servos divinos e o entregou ao Mestre Yun.

— Dê isto ao meu irmão de seita — disse.

— Por que não vai você mesma? — perguntou ele.

— Vou me arrumar — respondeu Xiaohé.