Capítulo Cinquenta e Dois: Um Mundo Onde a Magia Existe

Embora a forja já estivesse em construção, ainda faltava muito para que estivesse completamente pronta — e, na verdade, segundo os planos de Gaudêncio, essa cabana de tábuas estava longe de ser aquilo que as pessoas deste mundo reconheciam como uma “forja”. Apenas para facilitar o entendimento dos outros, ele chamava provisoriamente o local de forja. Na verdade, pretendia batizá-la de “Siderúrgica Cecil”...

Como o único ferreiro do território, o velho Martelo também se mostrava bastante confuso com a ordem do duque para erguer tal “forja”. A seus olhos, o prédio ocupava uma área absurdamente grande, desnecessária; além de uma casa de madeira desproporcional, havia um terreno amplo, tanto em comprimento quanto em largura, de quase cem metros, e um galpão sustentado apenas por alguns pilares. Chamar uma instalação tão vasta de “forja” parecia-lhe completamente inadequado, mas ele não ousava sugerir que o ilustre fundador do ducado era um leigo que apenas fingia entender do assunto — ainda que, no fundo, pensasse exatamente isso, jamais se atreveria a externar tal opinião. Afinal, ele era apenas um plebeu, enquanto o outro era um nobre tão poderoso quanto o próprio rei.

Devido ao espaço ocupado, a “forja” só pôde ser instalada na extremidade leste do acampamento. Seu enorme pátio se estendia até as terras baldias do lado de fora, de modo que a cerca de madeira parecia exibir uma protuberância estranha. Os equipamentos trazidos da vila de Tanzânia pareciam poucos e quase insignificantes naquele espaço gigantesco: juntos, ocupavam apenas um canto da cabana, e o único alto-forno estava instalado ao ar livre, protegido por um galpão improvisado para abrigá-lo das intempéries.

Para Gaudêncio, o motivo de reservar uma área tão grande para a forja, além de situá-la na fronteira do domínio, era pensar nas futuras necessidades de produção e na facilidade de expansão. Ele não precisava de uma daquelas forjas tradicionais em que um mestre ferreiro trabalha com alguns aprendizes, dentro de uma cabana apertada, martelando ferro dia e noite. Contudo, não havia como explicar tudo isso ao velho ferreiro e a seus aprendizes pouco esclarecidos.

Além disso, Gaudêncio não pretendia, como vira em tantos romances, construir uma fileira de altos-fornos rudimentares no quintal. Embora tenha cogitado essa ideia, ao ver Hélia utilizar magia para encostar as balsas na margem e reforçar os alicerces do acampamento, ele decidiu adiar o plano e, por ora, pediu ao ferreiro Martelo que construísse um forno tradicional no pátio.

Ao chegar à forja, encontrou Rebeca já à espera, acompanhada do velho Martelo, de cabelos e barba prateados, seus aprendizes e alguns moradores do domínio, todos de mangas curtas. A seus pés, os cestos continham o primeiro lote de minério transportado.

Gaudêncio dirigiu-se diretamente ao forno tradicional. Era uma estrutura robusta, com cerca de um metro de altura, claramente dividida em duas partes: a inferior, arredondada em forma de semiesfera, e a superior, afunilando-se até formar um cilindro. Na base da semiesfera havia duas aberturas: uma delas, mais abaixo, era destinada a alimentar o fogo; a outra, próxima ao cilindro, servia para despejar o minério.

Até aí, nada de extraordinário: era apenas um forno comum. O diferencial estava na lateral da estrutura.

Ali, alinhavam-se três runas.

Cada runa fora gravada numa laje de pedra negra, meticulosamente polida e cuidadosamente posicionada para garantir espaçamento e paralelismo perfeito. Na laje inferior, via-se um triângulo com uma linha ondulada no interior — o símbolo inicial do elemento fogo, segundo os grimórios de magia. A laje do meio trazia um quadrado envolvendo um losango, símbolo inicial do elemento terra. No topo, uma espiral representava o vento, embora não fosse o símbolo inicial desse elemento.

Além dessas três lajes, notava-se na argamassa que unia o forno pequenas partículas brilhantes. Gaudêncio sabia bem do que se tratava: areia de quartzo, típica daquele mundo.

A areia de quartzo possuía propriedades mágicas, ainda que de efeito muito sutil, e, por ser barata a ponto de qualquer plebeu poder utilizá-la, era amplamente empregada.

Gaudêncio ergueu a cabeça e lançou um olhar ao velho ferreiro:

— Foi você quem construiu este forno?

— S-sim, senhor... — respondeu Martelo, imediatamente nervoso, apertando o chapéu nas mãos e baixando a cabeça. — Quer dizer, metade eu fiz, metade orientei os aprendizes...

Gaudêncio assentiu, sem fazer mais perguntas.

A magia era uma força extraordinária, limitada ao alcance dos “afortunados”, mas, num mundo impregnado de energia mágica, até mesmo os plebeus sentiam seus efeitos no dia a dia. Algumas aplicações básicas de magia não exigiam conhecimento ou habilidade de feiticeiro — todos possuíam algum grau de magia em si; bastava, com o material certo, gravar símbolos simples nos formatos adequados, e qualquer um era capaz de evocar um pouco daquela força misteriosa que permeava o mundo.

Não era magia propriamente dita. Para os verdadeiros “extraordinários”, tal uso era quase risível. Era como pegar um galho do chão para servir de bengala ou uma pedra qualquer para quebrar nozes — não havia nenhum segredo ou dificuldade. Mesmo analfabetos podiam memorizar alguns símbolos de efeito modesto, e, ainda assim, esse pequeno poder distinguia profundamente aquele mundo do lar natal de Gaudêncio. Era como a diferença de um grau ao ferver da água.

Com aquelas três runas, o “forno tradicional” precisava apenas de lenha como combustível e, mesmo sem foles ou aprimoramento da câmara de combustão, já era capaz de produzir ferro fundido.

Se os símbolos de fogo fossem gravados em prata mágica, o forno poderia até funcionar só com palha!

Mas justamente por causa dessas antigas runas, ninguém naquele mundo pensava em melhorar a eficiência da queima para aumentar a produtividade; a preocupação restringia-se à qualidade dos materiais usados nas inscrições e ao formato dos símbolos.

Por isso, Gaudêncio não construiu altos-fornos rudimentares, preferindo primeiro observar o funcionamento do forno tradicional, primitivo e ineficiente.

O velho Martelo olhava cada vez mais inquieto para o nobre diante de si. Não sabia o que pensar do duque, que ora fazia perguntas, ora apenas examinava o forno. Ignorava se cometera algum erro; só sabia que os nobres eram poderosos e temperamentais. Embora a senhorita Rebeca e o antigo senhor do domínio fossem bondosos, o homem diante dele era o lendário herói fundador, um guerreiro consumado, agora duque. E como seria o temperamento de um nobre desse porte?

Enquanto Martelo se consumia em nervosismo, Gaudêncio finalmente se ergueu e fez uma segunda pergunta:

— Com um forno desses, supondo fornecimento constante de minério, quanto ferro você consegue produzir por dia?

Martelo soltou um suspiro de alívio: finalmente, uma pergunta normal.

— Usando aquele minério ali, consigo fundir cerca de vinte e cinco quilos por dia — respondeu, com uma ponta de orgulho.

No entanto, Gaudêncio franziu o cenho ao ouvir o número:

— Tão pouco?

Mesmo com auxílio das runas, a produção era tão baixa?

— Pouco? — Martelo não se conteve, mas logo se corrigiu, ansioso: — Não pretendo discordar do senhor, mas...

— Não se preocupe, pode falar à vontade — tranquilizou Gaudêncio. — Sou o senhor que protege vocês, não um bandido à caça da própria gente.

— S-sim, senhor — respondeu Martelo, enxugando o suor, antes de explicar: — Mas este é realmente o limite. O forno parece grande, mas por dentro o espaço é limitado. Cada fornada exige uma hora de descanso, para as runas esfriarem. Isso significa apagar e reacender o fogo a cada ciclo... No fim das contas, vinte e cinco quilos por dia é realmente o máximo!

— As runas precisam esfriar? — Gaudêncio franziu a testa.

— Exatamente, — explicou Martelo. — Isso é só um truque de plebeu, símbolos esculpidos em pedra negra, muito inferiores aos verdadeiros símbolos mágicos dos magos. Eles se desgastam fácil, sobretudo o símbolo do fogo: se fica muito tempo em contato com o elemento, racha. Não adianta trocar o material, sempre quebra. Se a runa quebra, o forno inteiro está perdido, por isso nunca fazemos ciclos contínuos de fundição...

— E se o forno fosse maior? — Gaudêncio insistiu.

— Também não adiantaria, — lamentou Martelo, achando difícil responder às perguntas do duque. — As runas só fornecem calor suficiente para esse tamanho. Se aumentar, o calor não dá conta, o minério não derrete, e o símbolo da terra também falha, deixando mais impurezas no ferro. Assim, o resultado não serve para nada...

Gaudêncio coçou o queixo:

— Então, o fator limitante é unicamente as runas?

O velho ferreiro piscou sem entender muito bem o termo “fator limitante”, mas apressou-se a concordar:

— Sim, sim, é isso, são as runas.

Gaudêncio voltou-se para Rebeca:

— O que acha de substituir as runas por... hum, melhor chamar Hélia...

Rebeca ficou imediatamente ruborizada:

— Venerável ancestral, eu também entendo de teoria mágica! Só não consigo construir um modelo de feitiço...

— Tem conhecimento teórico? — Gaudêncio arqueou as sobrancelhas. — Então, como resolveria o problema?

Rebeca pensou com afinco:

— Já que disse que as runas são o ponto fraco, basta trocá-las!

— Trocar por quê?

Ela continuou a raciocinar:

— Na verdade, essas runas só têm funções simples: aumentar a temperatura, controlar o fluxo de ar, regular impurezas — e tudo de forma muito limitada. Se fossem substituídas por verdadeiros círculos mágicos, a eficiência aumentaria muitas vezes. E os círculos mágicos têm autossuficiência energética, podem operar continuamente sem autodestruição...

Gaudêncio arqueou as sobrancelhas:

— E se gravássemos um círculo mágico em cada forno?

— Mas não daria certo na prática, — Rebeca fez uma careta. — Eu e a tia Hélia poderíamos gravar alguns, mas... os ferreiros e aprendizes não saberiam usá-los!