Capítulo 3: Operação Urso de Pelúcia

Ao receber o cheque, Martin deu uma olhada e percebeu que o valor estava errado, era apenas cem dólares.

Aquele era o pagamento de duas semanas.

Lembrando-se do que haviam combinado, Martin disse: “Senhor Max, acertamos que o salário era de quarenta e cinco dólares por dia. Em duas semanas trabalhei doze dias para o senhor.”

“Você nunca assinou contrato comigo estipulando pagamento diário, então só posso pagar o salário mínimo por hora.” Max já havia avaliado a situação desde que Martin Davis se machucou e estava preparado para tudo.

Quando um trabalhador sofre uma lesão séria, principalmente na cabeça, e resolve insistir, a situação fica bem complicada. Max, prevenido, cortou qualquer possibilidade: “Você caiu do telhado e quebrou a casinha do cachorro do senhor Paulo, o dono da casa. Ele gastou mil e duzentos dólares naquele canil, tive que pagar mil dólares de indenização, pode confirmar com ele.”

Paulo era amigo de Max desde a adolescência, já estava tudo combinado: “Bill e Jones, que trabalharam com você, testemunharam que você bebeu durante o expediente, não seguiu as normas de segurança, ignorou os avisos e causou o acidente, trazendo um enorme prejuízo para o patrão. A responsabilidade é principalmente sua.”

“Além disso, seu comportamento manchou gravemente a reputação da empresa e ainda fez com que perdêssemos três contratos seguidos.” Para lidar com jovens pobres, sem estudo e sem experiência, Max desferiu uma série de golpes com toda facilidade.

Ele tirou uma pasta e empurrou para Martin: “Veja, aqui está o termo de rescisão gerado por sua causa. Você fez a empresa perder três clientes importantes.”

Martin folheou rapidamente e, à primeira vista, não percebeu nada de errado. Para uma empresa, produzir um documento daqueles era coisa fácil.

Max abriu um sorriso compassivo: “Não levei você aos tribunais, não estou cobrando os prejuízos e, ainda assim, por humanidade, estou lhe pagando cem dólares. Deveria me agradecer.”

E ainda avisou: “Se discordar, pode recorrer ao sindicato, pedir arbitragem. Desculpe, esqueci que você não tem emprego fixo, não paga a taxa e nunca foi sindicalizado.”

Martin fechou os papéis, pensativo. A situação era complicada.

Max fungou várias vezes, cada vez mais animado: “Você não pode pagar um advogado, mas pode pedir assistência jurídica à Associação de Apoio Legal de Atlanta. Só ouvi dizer que a fila pode demorar meses.”

Era uma opressão completa, social e financeira, mesmo que Max fosse apenas dono de uma pequena empresa.

Martin não conhecia as leis americanas, e sua experiência de vida não lhe dava base alguma.

Max bateu forte na mesa: “Volte para casa, rapaz. Cuide-se. A empresa estará sempre de portas abertas para você.”

Martin guardou o cheque e olhou para Max. Percebeu que o caminho convencional seria difícil de seguir.

Motivo? Classe social e dinheiro.

Nesse momento, a porta dos fundos se abriu e um latino forte apareceu na entrada.

Não havia como Martin, machucado, arriscar alguma coisa. Virou-se e deixou o escritório de Max.

Ao descer, vasculhou a memória para ter certeza do que havia descoberto.

Mas, se Max apenas consumia, não era nada demais, ninguém se importava.

Aquilo era um problema generalizado em Atlanta.

Martin entrou no carro, avistou ao longe o Cadillac estacionado — lembrava que era o carro de Max.

Pensou por alguns minutos, anotou a placa e recordou mais detalhes, especialmente o caminho que Max fazia até em casa. Então, ligou o carro e seguiu naquela direção.

Max morava num bairro de classe média, não muito longe de Clayton.

Martin dirigiu pelo trajeto que lembrava, depois voltou para o bairro de Clayton e entrou na casa dos Carter.

Elena veio ao seu encontro: “E então, aquele desgraçado te pagou?”

Martin entregou o cheque: “Enfrentei um chefe complicado.”

“Só cem dólares?” Elena ficou furiosa. “Ele te acha um mendigo?”

Harris, sob efeito do analgésico, suportava a dor e perguntou: “Se tentarmos arbitragem ou assistência jurídica, qual a chance de ganhar?”

Martin sentou-se na poltrona: “Somos pobres, não temos como arcar com os custos.”

Hall entrou na conversa: “Pegue uma arma e dê fim nele!”

Lily ironizou: “Com a sua arma debaixo das calças? Nem cresceu ainda!”

Elena deu um tapa na cabeça de cada um e apontou para o quarto: “Para dentro, vocês dois! Só saem quando eu mandar, seus idiotas!”

Os irmãos fizeram careta e entraram no quarto.

Quando a porta se fechou, Martin voltou a falar: “Harris, você aguenta andar?”

Harris assentiu: “Tomei analgésico. Consigo.”

Martin foi direto ao ponto: “Trabalhei duas semanas para Max, conheço um pouco dele. É um homem caseiro, sai do trabalho sempre às três e meia, faz sempre o mesmo caminho. Há uma esquina perfeita para esperá-lo.”

Elena se espantou: “O que você está pensando? Assaltar ele?”

Harris hesitou: “Se assaltarmos Max, a chance de irmos para a cadeia é enorme. Eu ainda quero tentar a universidade.”

“Vocês dois são uns idiotas!” Martin bateu o punho no braço da poltrona. “Tenho princípios e limites!”

Elena não entendeu: “Não quero ir para a cadeia, e Lily e Hall são dois imbecis…”

“Ouça ou cale a boca!” Martin explicou rapidamente seu plano. “Dentro das regras deles, os pobres nunca vencem os ricos. Temos que fugir dessas regras.”

Harris murmurou: “Princípios e limites…”

Martin foi firme: “Temos princípios e limites, mas também precisamos de flexibilidade.”

Elena, mostrando os dois dedos do meio, concordou: “Pelo menos o idiota ficou mais esperto.”

Martin agarrou a perna de Elena, arrancou uns fios da fantasia de urso e perguntou: “Consegue arranjar uma fantasia de urso?”

Elena arqueou a sobrancelha: “Sem problemas.”

Martin continuou: “E uma câmera, tem?”

Harris respondeu antes: “Na loja do Scott, com certeza tem alguma mercadoria roubada.”

Scott Carter vivia de comprar e vender bens roubados, o suficiente para manter o vício em bebida.

“Perfeito!” Martin instruiu: “Elena, cuide da fantasia. Vou procurar Scott. Harris, vigie os dois idiotas e não os deixe aprontar!”

Elena foi a primeira a se levantar, saindo apressada: “Mexa-se, preguiçosos! Missão Urso começa agora!”

Ela foi de carro ao shopping.

Martin foi até o norte da comunidade, até uma pequena mercearia.

Scott Carter estava no balcão, entornando uma garrafa de rum. Ao ver Martin, arrotou: “O que quer aqui, moleque?”

Martin se aproximou: “Seu filho Harris quebrou o braço.”

Scott tomou outro gole: “Então diga a ele para ir ao hospital.”

Martin sabia que ele não pagaria nada: “Tem uma câmera aí?”

“Câmera não, mas filmadora sim.” Scott largou a bebida e, exibido, mostrou uma filmadora pequena: “JVC novinha, chegou semana passada. Se arranjar comprador, te dou comissão.”

Martin conhecia o modelo, pegou e examinou: “Funciona?”

Scott esticou o pescoço: “Claro que sim!”

Martin pegou e saiu sem olhar para trás: “Harris precisa para o tratamento. Devolvo depois.”

“Maldição, volta aqui! Volta!” Scott gritou, mas não foi atrás.

De volta à casa dos Carter, Elena logo chegou. Os três se reuniram e partiram juntos.

A Operação Urso estava em marcha.