Capítulo 69: Recebendo

No Rancho do Bisão, o salão de dança estava lotado; Sofia, segurando uma taça de bebida, permanecia diante da grade do segundo andar, observando o palco com interesse. Seu olhar detinha-se especialmente no antigo barman que liderava a dança. Vincent, abaixando o chapéu de cowboy, advertiu: “Não pense em conquistar nenhum dos rapazes, cada um deles pode me render um valor enorme.” Subitamente, a música vibrante explodiu no ambiente, sinalizando o reinício das gravações.

As mulheres gritavam sem freios. Martin, em meio aos arrepios da dança dos zumbis, rasgou a própria camisa, revelando um tronco de músculos bem distribuídos e linhas naturais. “Vamos lá! Continue!” gritou uma das mais ousadas, “Deixe-nos ver seu canhão!” O diretor Benjamin percebeu que não precisava incentivar a plateia; aquelas mulheres livres incendiavam o local por conta própria.

Eram mais intensas que o fogo. Martin saltou à frente, com um puxão na cintura, abriu a calça especial, girou-a algumas vezes na mão e a lançou para fora do palco. Susan, ágil, agarrou a peça, cobriu o rosto com ela e inspirou profundamente, em êxtase. Um puxão repentino, ela resistiu, enquanto quatro ou cinco mulheres disputavam com força. Ao som de rasgos, a calça se dividiu em pedaços.

Mesmo assim, os olhos das mulheres estavam fixos no palco. O antigo barman, agora apenas de cueca, dançava com movimentos provocantes, como uma escultura grega: selvagem, irresistível, exalando um charme perigoso. A batida alcançou o ápice; ele arqueou o corpo, projetou os quadris, balançou a cintura e os glúteos com velocidade e ritmo alucinantes.

Parecia uma metralhadora giratória disparando. Susan sentiu o coração ser atingido, levou a mão ao peito. Em delírio, temendo perder os fragmentos da calça, puxou a saia curta, escondeu-os ali e, apressada, tirou uma nota de dólar, amassou-a e lançou ao palco.

A dança da metralhadora zumbi chegava ao momento mais virtuoso. Balas invisíveis cruzavam o salão. Aquelas mulheres livres, movidas pela velocidade e frequência absurdas, mal conseguiam se conter de tanto entusiasmo.

Ao lado de Susan, outras mulheres tapavam boca e nariz com pedaços da calça. As que estavam mais próximas do palco, uma a uma, sacavam dólares e os lançavam ao ar, numa chuva frenética. Não eram adereços, nem dinheiro distribuído pela produção—eram notas delas mesmas.

Elas lançavam notas de um dólar, de cinco, de vinte e de cinquenta. A mais ousada tirou um maço raro de cem dólares e atirou tudo no palco: “Hoje você é meu! Só meu!” E a dança continuava!

No bar, Robert balançava a cabeça, vendo o frenesi das mulheres livres diante do show de Martin, e de repente compreendeu as palavras de Bruce.

De fato, Martin havia convencido o produtor com puro talento. Perto dali, o diretor Benjamin assentiu satisfeito e ergueu o megafone: “Parem!” A música cessou, mas o delírio das mulheres não. Elas continuavam gritando, dançando, atirando dinheiro... Susan, sem mais notas para jogar, teve uma ideia: tirou o sutiã e lançou ao palco.

A loucura se espalhou. Surgiram mais sutiãs pelo ar. Martin correu para os bastidores ao ver até calcinhas sendo arremessadas.

Benjamin então virou-se para uma mulher loira de chapéu ao lado: “E então?” Jenna Jameson, aproximando-se discretamente, respondeu: “Ele é uma estrela, uma superestrela! Não deveria estar aqui; devia ir para Las Vegas ou para o Vale do Sol.” Benjamin disse: “No momento, ele é meu protagonista.” Jenna passou a língua nos lábios secos: “Não se importa se eu tentar levá-lo?” Benjamin riu: “Ele é como eu, trabalha onde quiser. Se conseguir convencê-lo, fique à vontade.” Jenna baixou o chapéu: “Leve-me até os bastidores.” Benjamin fez sinal para seu assistente.

Em seguida, voltou-se para o diretor de fotografia: “Jackson, filme essas mulheres. Podemos aproveitar na edição.” Junto à grade do segundo andar, Sofia comentou: “Esse Martin já não é mais seu.” Mas Vincent advertiu: “Ele tem uma relação especial com Kelly Gray.” Sofia entendeu: “Agora faz sentido ele ser o protagonista. Kelly Gray é bem feliz.” Martin entrou nos bastidores e vestiu o casaco que Hart lhe entregou.

Carrington e os outros vieram logo atrás, cada um carregando um monte de roupas. Hart gritou: “Peguem logo a mala, ajudem o papai Martin a guardar; são seus troféus.” Martin foi generoso: “Tudo para vocês.” De repente, a porta da sala foi batida; o assistente de Benjamin trouxe uma mulher: “Martin, a senhorita Jameson quer falar com você.” O olhar de Martin mudou na hora.

Jenna já vira de tudo; tirou o chapéu com naturalidade: “Olá, senhor Metralhadora.” Hart corrigiu: “Na verdade, é Papai Morteiro.” De repente, ele percebeu: “Você é... você é...” Jenna confirmou com a cabeça: “Sou eu.” O grupo esqueceu Martin e se aglomerou em volta de Jenna, mais animados que se tivessem visto uma vencedora do Oscar, todos pedindo autógrafos.

Hart, ousado, quase tirou as calças. Apontou para baixo: “Jenna, pode assinar aqui?” Jenna pegou e assinou rapidamente. Hart, eufórico, exclamou: “A partir de hoje, nunca mais vou lavar!” Carrington trouxe a câmera, pediu para Martin tirar uma foto do grupo.

Depois de um tempo, Jenna se desvencilhou dos rapazes e observou Martin atentamente: físico e rosto eram de primeira.

Martin sorriu: “Olá, Jenna, que surpresa.” Jenna respondeu: “Amanhã temos uma cena juntos. Achei melhor nos conhecermos antes.” Inclinou ligeiramente a cabeça: “Você me conhece bem?” Martin ponderou: “Um pouco, talvez.”

“Não importa, é uma profissão legítima.” Jenna nunca viu problema nisso; no setor, era comum marido ser diretor e esposa, protagonista. Ela disse: “Li o roteiro e vi o cenário. Difícil imaginar.” Martin preferiu não explicar: “Amanhã, vendo o cenário montado, você vai entender. Deixe tudo comigo, vai ser fácil.” Comparado ao que fazia como dublê, aquilo era brincadeira.

Jenna assentiu: “Confio em você.” Conversaram por mais de dez minutos até a maquiadora entrar para retocar Martin, que se preparava para dançar de novo.

Suas cenas dramáticas eram poucas; quase tudo era ação, de todos os tipos. Assim que Jenna saiu, Hart entrou com um punhado de dólares, sorrindo: “Papai Martin, sua gorjeta.” Martin separou as notas de maior valor, bateu nas de menos de vinte: “Filho, avise ao pessoal da produção: hoje é por minha conta.” Nunca antes ganhara gorjeta durante as gravações.

...

Na manhã seguinte, a equipe mudou-se para o estúdio improvisado no Centro Automotivo para gravar. Na pós-produção, as cenas seriam inseridas no fundo do Rancho da Fera.

No topo do estúdio, montaram uma plataforma giratória; correntes de ferro pendiam, possibilitando certo movimento. Benjamin viu Martin e Jenna maquiados e disse: “Jenna tem agenda apertada. Como estão em boa forma, vamos gravar logo a cena mais difícil.” Martin confirmou: “Estou pronto.” Jenna concordou: “Vamos lá.” A equipe de efeitos especiais prendeu ambos com cabos de segurança. Após alguns testes, Martin, graças à experiência anterior, rapidamente dominou a técnica. As filmagens começaram oficialmente.

O belo casal voava pelos ares; Jenna se deitava horizontalmente, enquanto Martin, suspenso, executava a dança da metralhadora zumbi.