Capítulo 38 Sob o Fogo dos Críticos
Ao anoitecer, após o expediente, Bruce mais uma vez pegou carona com Martin.
Ele pensava no que Martin dissera e comentou: “Hart e o pessoal do Grupo dos Gatos de Terno acreditam que você pode trazer mais dinheiro, por isso topam ir protestar contra a Associação Metodista com você.”
Martin, claro, já sabia disso: “Relaxa, vou fazer com que continuem me chamando de papai.”
Bruce perguntou: “Recompensa para informantes das notícias? Aposto que já estamos na lista negra.”
“Isso é fácil de resolver, você pode pedir para Mônica ligar, e Hart e os outros podem pedir para as esposas ou amigos fazerem a ligação.” Martin girou o volante, aproximando o carro da Comunidade Baca: “O chefe concordou em dar um auxílio por hora de trabalho.”
Ele pensou um pouco mais e disse: “Na segunda-feira vou dar uma passada na Associação das Mulheres, ver se consigo um patrocínio. Velho Bruce, não conte nada por enquanto, pode não dar certo.”
Ford parou na esquina, Bruce desceu: “Fica tranquilo, não sou idiota como você.”
A porta bateu, Martin acelerou, deixando Bruce ali fumando.
Bruce resmungou, irritado: “Da próxima vez, pare de usar o portão dos fundos!”
Martin estendeu o braço esquerdo pela janela e lhe mostrou o dedo do meio.
Ao virar na rua que levava para a Comunidade Clayton, sob um dos poucos postes ainda acesos, dois homens brancos estavam em pé, cada um com uma sacola plástica branca, fazendo sinais para Martin.
Martin já havia visto esse tipo antes, camelôs vendendo algas e farinha.
Ele não diminuiu a velocidade e seguiu em frente.
Logo depois de passar por eles, um rangido estridente de freios soou atrás.
Instintivamente, Martin olhou pelo retrovisor: uma caminhonete avançava para o cruzamento, os dois homens brancos se viraram e correram, mas não deram nem meia dúzia de passos. As portas do passageiro e de trás da caminhonete se abriram e, ao mesmo tempo, chamas dispararam de dentro.
BUM—
Diante da espingarda, todos são iguais.
Os dois homens brancos caíram mortos no chão.
Martin acelerou ainda mais, entrou pelo quintal dos fundos, sua mão indo direto para o revólver escondido sob a roupa, sentindo um pouco de alívio.
“Maldição!” Ao ver aquela cena brutal, a praga mais profunda de Martin escapou: “Espingarda!”
Apesar de alguns traficantes rondarem a comunidade, Clayton não era dos bairros mais caóticos; comparado aos setores de negros e latinos, era bem mais tranquilo.
Desde que Martin chegara, era a primeira vez que testemunhava um assassinato a tiros.
Ele lavou o rosto, tentou se acalmar, trancou portas e janelas e, depois de aguardar um pouco, vendo que tudo estava em silêncio, foi dormir.
De madrugada, Martin acordou sobressaltado por tiros próximos.
Pegou o revólver e o celular, abrigando-se atrás da parede de tijolos da entrada.
Barulho de motores de carros e motos explodiu lá fora, tiros ecoando intermitentes.
Ligou para Helena, e ao ser atendido, avisou: “Tranca tudo aí e não sai de casa de jeito nenhum!”
Helena respondeu: “Eu sei, seu idiota, e você também não sai! Essa sua porcaria de revólver nem assusta passarinho!”
Martin desligou e ligou para a emergência.
Provavelmente, muitos na comunidade também ligaram.
Mas as sirenes não soaram.
Comunidade pobre não tem direitos.
Somente quando os tiros cessaram e o ronco dos motores se dissipou, as sirenes começaram a soar ao longe.
Ao amanhecer, Martin e Helena foram até o local do crime.
A casa ficava a menos de 150 metros da dos Carter, as paredes de madeira estavam crivadas de buracos de bala, escurecendo como um favo de mel, e o sangue seco no chão de terra tinha uma cor quase negra.
A polícia isolou a área.
Martin encontrou o senhor Wood e perguntou: “O que aconteceu?”
Wood, que chegara cedo, explicou: “Dizem que uma gangue negra do sul veio roubar mercadoria e mercado, brigaram com o pessoal do Jackson e houve tiroteio. Morreram quatro. Nosso bairro já era ruim, agora vai virar uma bagunça.”
Um homem de meia-idade ao lado comentou: “Vou comprar uma arma, vocês vão comigo?”
Helena entrou na conversa: “Eu vou! Quero ver quem é que tem coragem de invadir minha casa, eu estouro a cabeça dele!”
Martin foi buscar o carro e ligou para Bruce, chamando-o, junto com Mônica, para irem à loja de armas.
Bruce comentou: “Ontem à noite, também morreu um traficante lá na Baca.”
Martin suspirou aliviado: “Se tivéssemos ido por aquele caminho, o fim seria igual.”
O clima no carro era pesado: todos ali eram de origem humilde, sem boa educação, só Bruce tinha sido militar e, portanto, tinha alguma vantagem.
Martin parou diante da loja de armas: “Vou ser franco, gente, nunca se joguem no lamaçal, ninguém vai puxar a gente para fora.”
Bruce pareceu entender: “Por isso você sempre tem um bico.”
Martin saiu do carro: “Sou só um trabalhador por hora, não sei de mais nada.”
Helena e Mônica se entreolharam, confusas: “O que esses dois idiotas estão falando?”
Os quatro entraram na loja para escolher suas armas.
Martin já tinha um revólver, mas depois do que aconteceu na noite anterior, a sensação de estar mal armado só aumentou.
Ele decidiu comprar uma arma longa.
Helena também quis uma arma longa.
Pelas leis do estado, não havia restrições para comprar esse tipo de arma, nem era necessário registro.
Seguindo o conselho de Bruce, o especialista, ambos escolheram espingardas adequadas.
Bruce, por sua vez, comprou um AR.
Quando a situação do bairro degrada a esse ponto, só resta mesmo recorrer às armas.
Passaram a manhã treinando tiro. Na volta, Martin alertou Helena: “Guarda bem essa arma e não deixa o idiota do Hall pôr as mãos nela. Ele é capaz de explodir o próprio miolo.”
Helena resmungou: “Ele não é tão idiota quanto você.”
Naquela noite, outro tiroteio aconteceu na parte norte da Comunidade Clayton.
A guerra entre gangues continuava.
Depois do expediente, Martin passou a dormir no sofá da casa dos Carter, abraçado à espingarda.
Durante o café da manhã, Hall reclamou: “A gente devia atacar primeiro, acabar com esses desgraçados!”
Lily zombou: “Com essa sua pistolinha de brinquedo?”
Helena, sempre tão otimista, olhou para seus irmãos mais novos, mas não conseguiu esconder o peso da situação.
Harris, sentindo a tensão no ar, levantou a cabeça de repente: “Eu... eu vou dar um jeito de ganhar dinheiro. Vou tirar vocês daqui para um lugar melhor.”
“É a única saída.” Martin não via outra solução. Naquele lugar, raramente se via uma patrulha; ligar para a polícia era quase inútil.
Perguntou a Harris: “Como vai ganhar dinheiro?”
Helena respondeu por ele: “Eu vou continuar apostando na loteria!”
Martin não pôde evitar de admirar a resposta típica de Helena.
Mas ela continuou: “As receitas de coquetéis que você me passou, decorei todas. Tenho treinado sempre.”
Martin pediu papel e caneta para Lily e anotou mais algumas receitas para Helena.
Após o café, ao levar Helena para o lado da Associação Metodista, Martin lembrou de algo e perguntou: “A Associação Metodista vai organizar um grande treinamento em breve?”
Helena respondeu: “Para os fiéis idiotas e seus filhos tapados. No mesmo centro de treinamento da última vez que você foi me buscar.” Ela percebeu logo: “Você vai aprontar de novo?”
Martin pensou um pouco e disse: “Se sobrar tempo, participe também. Me ajude a observar um tal de Milton.”
“Eu conheço ele”, disse Helena. “Exala aquele fedor de que toda mulher nasceu culpada.”
Ela ficou animada: “Quer que eu siga ele escondida? Assim posso te ajudar melhor...”
Martin a interrompeu: “Só participa do treinamento e repara quando Milton aparecer. Não faça mais nada, você não dá conta de coisas complicadas.”
Helena ficou tão irritada que até sentiu o peito doer: “Meu QI é muito maior que o seu, idiota!”
Martin olhou para o peito dela, subindo e descendo rápido: “Ok, admito, você venceu.”
O Ford parou na porta da lotérica, Helena desceu para apostar e perguntou: “Vai estar livre na hora do almoço?”
Martin balançou a cabeça: “Acho que não. Tenho que consultar um advogado de patentes e depois ir à Associação das Mulheres.”
Helena estranhou: “Advogado de patentes?” E então lembrou: “Tem a ver com aquele artesanato que você comentou com a Lily?”
Martin respondeu: “Mais ou menos, só vou me informar.”