Capítulo Sessenta e Três: A Mãe Falecida Confia o Filho a Outros

— Pai, se você arranjar outra, não seria menos complicado? Então, aquela tal de Grã-Princesa Fênix Selvagem, qual é a dela? Conta pra mim — perguntou Li Muyang, cheio de curiosidade.

— Você, hein! Vamos conversando pelo caminho, não precisa pressa. Quando chegarmos à capital, se não quiser se ajoelhar, melhor não ir à audiência, mas duvido que consiga evitar. Meu filho, perdido e recuperado... não, meu filho, que retorna de longe, merece ser visto pelo imperador — disse Li Chengyou, pensativo.

— Então, ainda assim vou ter que me ajoelhar, não é? — retrucou Li Muyang.

— Yang’er... — Li Chengyou hesitou, sem saber o que fazer.

Vendo a expressão preocupada do pai, Li Muyang lhe deu uns tapinhas no ombro.

— Pronto, pai, estava só brincando sobre não querer me ajoelhar. Quando fui embora, foi porque certas memórias confusas começaram a voltar à minha mente.

— Yang’er, você se lembrou de algo? — Li Chengyou perguntou, esperançoso.

— Não tudo, só uma parte. Mas, pai, uma coisa eu posso afirmar: eu não sou seu filho, Junxian. Eu sou Li Muyang, apenas Li Muyang.

— Não fale mais, filho. Vamos seguir viagem — interrompeu Li Chengyou.

— Pai, escuta, eu tenho provas. Eu posso beber mil taças sem me embriagar, não posso morrer, não posso ser derrotado por ninguém neste mundo. Não acredita?

Li Muyang apanhou um galho seco do chão.

— Olhe bem, pai.

Empunhando o galho, concentrou o qi na palma da mão, formando um fio de energia; uma luz cortou o entardecer, transformando o galho em espada, que brandiu em direção ao alto do pequeno pátio, rápida como um relâmpago, impetuosa como o vento.

Tudo permaneceu silencioso como sempre. Li Chengyou sorriu, abraçou Li Muyang e o conduziu para fora, dizendo enquanto andava:

— Filho, sei que sua mente ainda não está boa. Não importa, não me importo com isso.

Enquanto falava, um estrondo os fez virar. A casa se partira ao meio; o lado esquerdo, sem sustentação, desabou. Li Chengyou tentou sorrir, mas o rosto ficou mais feio que choro.

— Eu sabia que aquele monge Wangchen não era confiável! Aquele careca enganou meu filho. Yang’er, você já leu tudo da biblioteca secreta? Eu, quando jovem, entrei uma vez e não entendi nada, era tudo complexo demais.

— Ai, pai, se não acredita, não posso fazer nada. A vida é curta, não vale a pena se apegar tanto. Se carrega culpa e não esquece, viverá cansado. Eu tenho algo que pode aliviar a dor e fazer esquecer o passado; quer experimentar?

Li Chengyou enxugou as lágrimas:

— Esquecer? Não quero. Se esquecer tudo, ainda serei eu? Já estou com um pé na cova, lembrar é bom.

Vendo os criados se aproximarem para ver o que houve, Li Muyang os dispersou:

— Pronto, pronto, não precisam ver nada. Voltem ao que estavam fazendo. Li, chame alguém para consertar.

— Sim, já vou chamar os artesãos.

Li Muyang, refletindo, perguntou ao pai:

— Pai, confia em mim?

— O que quer dizer, Yang’er?

— Já ouviu falar em gu? Se houver um corpo, consigo trazê-lo de volta à vida. Mas lembre-se, pai, acordar o corpo não é o mesmo que acordar a alma. A alma é forte, pode se dividir, criar avatares. O corpo é só um recipiente. Entende?

Li Chengyou não compreendeu, mas assentiu, querendo ouvir mais.

Li Muyang continuou:

— O gu Fênix-Luan pode devolver carne aos ossos e vida aos mortos, mas quem revive pode não ser quem você queria. O corpo será o mesmo, mas você pode usar remédios para fazê-lo esquecer o passado e, a partir daí, moldar seu caráter.

Li Chengyou estava confuso, só entendeu: "devolver carne aos ossos e vida aos mortos". Estava velho para complicações, deixou ao destino.

— Deixa pra lá. Quando encontrar o monge Wangchen, pergunte onde Junxian está enterrado.

Li Muyang deu um tapinha no ombro do pai:

— A verdade é dura, mas precisa aceitá-la. Prometo que, enquanto viver, fará as pazes com Junxian.

— Está bem. Então, vou registrar você oficialmente, escolher um nome de cortesia. Hum... qual será bom... — Li Chengyou estava abalado, quase cuspindo sangue de tantas emoções.

— Muqing está bom, sem precisar do Zhuge. Nome é só um nome, o que importa é que continuo sendo Li Muyang.

— Espere aqui, vou escrever uma carta — disse Li Chengyou, entrando, pegou papel de arroz, pincel e escreveu com clareza: "Eu, segundo filho do Duque da Ala Direita, Li Muyang, de nome de cortesia Muqing, solicito inclusão imediata no registro." Selou a carta e voltou.

— Yang’er, vamos logo, estamos atrasados, podemos não alcançar Cao Anji.

— Cao Anji? O tal eunuco Cao?

— Exato. O pai adotivo dele é Liu Qingyun, favorito do imperador.

— Pai, não precisa explicar tanto, não conheço ninguém. E a Yaoyao?

— Pedi à ama que a levasse à carruagem.

— Ah, então você já planejava levar Yaoyao junto, hein?

Li Chengyou coçou o nariz, constrangido:

— É que estava preocupado em te encontrar logo.

Li Muyang empurrou o pai:

— Vamos, logo, com sorte alcançamos.

— Calma, filhote, não chora...

— Uááá, buááá...

De longe, Li Muyang ouviu o choro da criança e reclamou:

— Tá vendo, pai? Chorou de novo.

— Criança chora mesmo, é só distraí-la com alguma coisa.

— Pai, existe mesmo uma Princesa Nanyang na Grande Qin? — perguntou, lembrando da mãe da menina.

— Nanyang? Sim, irmã do novo imperador. Por quê? Gostou dela? Tarde demais, já está casada.

— Não é isso, pai. Lembrei: Yaoyao é filha da Princesa Nanyang — Li Muyang balançou a cabeça, aquela mulher não era de seu interesse.

Li Chengyou riu, incrédulo:

— Deixa de bobagem.

— Não é bobagem, é verdade. Lembrei: encontrei na estrada uma mulher à beira da morte, disse ser a Princesa Nanyang e pediu que levasse a filha ao Palácio da Princesa.

Li Muyang fez uma pausa e continuou:

— Procurei pela Princesa Nanyang na capital, mas os criados disseram que não existia tal palácio. Fiquei confuso, caminhei sem rumo e acabei vindo parar aqui.

— Então a menina é mesmo filha de Nanyang? Como se chama?

— Não sei. A mulher pediu que desse um recado ao imperador, mas morreu antes. O nome da criança ela não disse.

Li Chengyou ficou sem palavras, sem saber o que dizer. Não podia repreender Li Muyang, não adiantava.

— Quando chegarmos à capital, por que não pergunta de novo? Se existe a princesa, por que não existe o palácio dela?

— Porque o irmão dela proibiu que se falasse no nome da Princesa Nanyang. Quem menciona, morre.

— Como? Por quê?

Li Chengyou sorriu, amargo:

— Por quê? Porque é uma vergonha. O pai deles mandou a filha para um casamento político, garantindo o trono. O início da estabilidade do império foi conseguido trocando Nanyang.

— O novo imperador e Nanyang se davam bem? — Li Muyang lembrou do olhar da princesa ao pedir que desse um recado ao irmão: dependente, saudosa, triste, desesperançada.

— Não eram irmãos de sangue. Eram como casal de enamorados. Depois... ah...