Capítulo Setenta e Dois — Fúria Incontrolável

Na fortaleza Nangong, o chicote de Nangong Yue estalava no ar, seu tom irritado tornava a voz aguda e penetrante: “Inúteis, tanto tempo e nem uma pessoa encontraram, eu alimento vocês aqui só para comerem e dormirem?”
Os servos, vestidos com trajes cinzentos e negros, ajoelhavam-se no chão em silêncio.
Nangong Yue lançou o chicote sobre eles; o seu não era um simples chicote: possuía farpas de prata entrelaçadas, capazes de arrancar fios de carne ao atingir alguém. Mesmo diante de tamanha severidade, os servos não ousavam emitir um gemido — não por falta de dor, mas por puro medo.
Se suportassem em silêncio, talvez escapassem com vida; se ousassem reclamar, só atiçariam ainda mais a fúria da patroa e as chicotadas seriam fatais, podendo até comprometer o destino de suas famílias.
Passada a raiva, Nangong Yue sentou-se diante de sua antiga cítara, dedilhou algumas notas, a voz cheia de fúria: “Sumam daqui! Três dias! Se não encontrarem a pessoa em três dias, todos vocês morrerão!”
Os servos agradeceram de todas as formas possíveis e, tropeçando, afastaram-se dali.
Aquele que a enfurecera tanto, Li Muyang, estava nesse momento na rua assistindo a uma briga.
Na verdade, nem queria assistir, mas a passagem estava bloqueada. Ele e Sanzang não sabiam voar, então, enquanto esperavam, decidiram observar a luta, talvez até aprender alguma técnica interessante.
A causa do tumulto era simples: dois homens, após beberem em uma casa de entretenimento, haviam se apaixonado pela mesma mulher. Nenhum cedia e as espadas foram desembainhadas. Os dois eram equivalentes em habilidade, já tinham trocado golpes por dez rodadas.
A multidão se amontoava em várias camadas, bloqueando completamente a rua. Li Muyang e Sanzang estavam bem no meio da terceira fileira, assistindo de frente ao combate.
As roupas dos duelistas não lembravam as de plebeus; ambos portavam espadas e facas. As técnicas eram mais simples do que as que Li Muyang conhecia: não havia demonstrações de energia interna, apenas cortes diretos e ataques agressivos.
Cortavam e golpeavam com fúria, mirando sempre o adversário, enquanto a cortesã, longe de se mostrar assustada, ria e incentivava ainda mais a disputa, dizendo: “Na encruzilhada, vence o mais corajoso; o vencedor leva a bela para casa.”
Para ser sincero, Li Muyang não achava a mulher tão bonita. Ao contrário, ela exalava um encanto sedutor e lançava olhares provocantes para todos os homens presentes.
Sanzang, mais descontraído, respondeu com bom humor: “Senhorita, de onde é a sua família?”
“Meu nome é Bei Yao, moro no Pavilhão da Primavera Embriagante. Mestre, não gostaria de visitar meu quarto e conversarmos sobre os prazeres da vida?”
“Agora não, tenho outros afazeres. Fica para a próxima vez”, respondeu Sanzang, não cedendo à tentação. Sua disciplina era frágil, mas não se deixaria levar por desejos terrenos.
Bei Yao não insistiu, acenou com o lenço, fingindo desdém: “Apressam-se, senhores! Com tanta gente me olhando, mal consigo respirar… Se são homens de verdade, terminem logo, estou exausta de ficar em pé.”
Li Muyang lançou-lhe um olhar de desprezo, aproximou-se discretamente e murmurou: “Garotinha, sua arte de sedução ainda não está à altura, é só um invólucro vazio. Que tal se eu lhe ensinasse?”

Bei Yao olhou ao redor, surpresa. Ouviu uma voz dizer: “Não adianta procurar, não estou perto de você. Quem foi seu mestre?”
Ela sorriu, beliscando uma flor entre os dedos — já ouvira falar dessa técnica de transmissão de voz. Pensou consigo mesma que havia fisgado um peixe graúdo.
“Senhora, a multidão bloqueou a passagem à frente”, anunciou Lao Jin, conduzindo a carruagem ao ver o caminho impedido.
Chu Zhenhuan afastou a cortina da janela, o rosto sereno, expressão compassiva como a de um bodisatva. Sua voz era suave, pura e reconfortante: “Jinsheng, vá ver o que aconteceu.”
“Sim”, respondeu Lao Jin, descendo da carruagem e abrindo caminho entre a multidão. Puxou pela manga de uma velha e perguntou: “Vovó, o que está acontecendo? Por que a rua está bloqueada?”
“Meu jovem, você ainda não sabe? Estão brigando, uma desgraça! Olhe para aquela mulherzinha, só me dá vontade de correr lá e lhe dar uns tapas. Meu filho também foi seduzido por uma dessas e nunca mais voltou pra casa.”
Lao Jin ouviu o suficiente e voltou para prestar contas: “Senhora, há uma disputa por causa de uma mulher.”
“Onde estão os guardas?” Chu Zhenhuan voltava à cidade após anos, apressada pelo chamado do pai.
“Não sei, senhora.”
“Deixe para lá, vamos dar a volta”, decidiu Chu Zhenhuan, sem vontade de se atrasar ainda mais, ansiosa para rever a família.
Wu Liang, de cabelos eriçados e vários cortes pelo corpo, berrava: “Yuan, hoje você está decidido a me enfrentar até a morte?”
“Você quer competir comigo? Já cedi lojas e terras, mas mulher também não vou ceder!”, respondeu Yuan Hong, ofegante, olhando a multidão que bloqueava sua visão e inflava sua raiva.
Li Muyang, já impaciente, fez uma moeda de ouro deslizar até a palma da mão e a arremessou discretamente. Não sabia quem era quem, mas sabia que alguém seria o azarado — a moeda cravou-se no osso da perna de Wu Liang.
Sentindo uma dor aguda, Wu Liang caiu de joelhos e Yuan Hong aproveitou para atravessar-lhe o peito com a espada. Wu Liang tombou, morto e de olhos abertos.
Alguém da multidão falou: “Pronto, pessoal, já acabou. Quem for comprar mantimentos, que vá; quem quiser tomar chá, que tome; e os comerciantes voltem aos seus negócios. Vamos liberar a rua, meu macarrão já esfriou.”
Com o morto no chão, o espetáculo terminou. A multidão dispersou-se rapidamente. Li Muyang percebeu o quanto aquelas pessoas eram desocupadas.
Quando o sol já estava a pino, Li Muyang e Sanzang chegaram ao portão da Mansão Li. Qualquer um dos seus nomes, seja o de Wangchen ou o de Li Muyang, lhes garantia entrada. O chá já fora servido e trocado inúmeras vezes.
“Quem é o mordomo?”, perguntou Li Muyang. Na imensa Mansão Li, havia poucos servos. Li Muyang pensou consigo: não é de admirar que o imperador não tema o crescimento de Li Chengyou, pois este claramente não é alguém capaz de erguer um grande poder.

Li Chengyou sabia comandar tropas, mas não era um verdadeiro líder; suas decisões eram fracas, sempre hesitante e compassivo, incapaz de grandes feitos — só era respeitado pela bravura e lealdade.
“Senhor, sou eu”, respondeu Lao Cai, de cinquenta e quatro anos, sem filhos, antigo escravo de guerra salvo por Li Chengyou, agora encarregado da mansão.
“Meu velho já voltou? Este aqui é o monge Wangchen que largou a vida religiosa, agora chamado Sanzang.”
“O mestre ainda não retornou. Saudações, mestre Wangchen.”
Li Muyang apresentou o monge ao mordomo, não para as formalidades, mas porque pretendia salvar Li Junxian. Perguntou: “Há quanto tempo meu pai foi ao palácio?”
“Logo depois do amanhecer.”
“Certo. Quando meu pai voltar, diga a ele que estou levando o monge Wangchen para salvar meu irmão. Se a sorte nos sorrir, em três ou cinco anos ele poderá cavalgar de volta para casa; se demorar, até dezenove. De todo modo, em dez anos eu volto para procurá-lo.”
“Entendido, senhor.”
“Vamos, Sanzang.”
Sanzang, surpreso, questionou: “Vamos sair assim, sem ver Li Chengyou?”
“Um velho rabugento desses não tem nada de interessante. Vamos, você não queria se tornar um buda? Hora de darmos o primeiro passo.” Li Muyang estava prestes a iniciar a confecção de um gu.
A opinião de Sanzang sobre o budismo era bastante pragmática: “É verdade, não há nada de especial em um velho desses.” Desprendeu o rosário do pescoço e o entregou a Lao Cai: “Entregue isto a Li Chengyou, ele saberá o que fazer.”
“Sim”, respondeu Lao Cai, recebendo o rosário com as mãos trêmulas.
Li Muyang e Sanzang pegaram dois bons cavalos da mansão e partiram.
No palácio, ao ouvir as palavras de Li Chengyou, o imperador enfureceu-se, os olhos avermelhados, os cabelos em pé, dominado por uma ira incontrolável. Decidiu então liderar pessoalmente o exército rumo ao sul para punir o pequeno reino insolente.
Diante da ordem, todos os ministros ajoelharam-se, suplicando ao imperador que reconsiderasse: havia enchentes e fome, o país estava enfraquecido, não era hora de guerrear.
No salão dourado, Li Chengyou fingia estar velho e cansado, aproveitando a ocasião para pedir aposentadoria. Se seu filho podia voltar para casa, o país que ficasse nas mãos das novas gerações — ele já havia cumprido seu papel.