Capítulo Quarenta e Cinco: O Pingente de Jade dos Dois Dragões

Li Muyang deu uma volta com a pequena pelo mercado noturno, mas logo retornou, pois nada lhe agradou. No haras, preparou a carruagem, acomodou macios cobertores comprados na loja de tecidos e, depois de tudo pronto, partiu rumo ao Reino de Qin.

A carruagem ainda balançava suavemente pelos caminhos e nem havia passado da fronteira quando foi interceptada.

— Socorro!

Li Muyang arqueou as sobrancelhas, tentando acalmar a criança assustada, perguntando-se se estaria mesmo amaldiçoado, pois ultimamente só encontrava confusão por onde passava. Realmente, parecia não se dar bem com monges.

— Senhor, imploro que me salve! Eu... eu juro dedicar minha vida a ti!

Em plena luz do dia, uma mulher surgiu diante da carruagem. Suja, com roupas em farrapos e os cabelos desgrenhados, sua voz era ao mesmo tempo melodiosa e suplicante, prometendo retribuir a salvação oferecendo-se por completo.

Instintivamente, Li Muyang desconfiou, ignorou-a e guiou o cavalo por um desvio, deixando a mulher para trás, perdida ao vento.

De trás, ouviu-se o choro abafado da mulher, e Li Muyang então virou o cavalo e perguntou:

— O que sabes fazer? Não preciso de esposa ou concubina. Pensa melhor antes de falar.

A mulher ergueu o rosto com esperança, lágrimas nos olhos, e respondeu emocionada:

— Sou Bei Xiang, sei me arrumar, ler e escrever, e também preparar pratos simples.

— Sente-se atrás da carruagem.

— O quê?

— Estamos com pressa e não tenho roupas limpas. Se entrar agora, vais sujar tudo. Quando chegarmos à cidade, cuide de si e então poderá entrar na cabine — explicou Li Muyang, com gentileza.

Bei Xiang corou, acomodou-se na parte traseira da carruagem, e sentiu-se um pouco mais segura. Tirou do peito um pingente de jade com duplos dragões — segundo a lenda, tal peça guardava um segredo de poder supremo, e só os descendentes diretos dos Bei poderiam desvendar seu mistério.

Ela girava o pingente entre os dedos, lembrando-se de como aquele pequeno objeto causara a destruição de toda a sua família: cento e trinta vidas ceifadas, a casa reduzida a ruínas. Quis jogá-lo fora, mas não conseguia; era o legado protegido por todos os seus entes queridos ao custo da própria vida. Por que não fora ela a morrer? Por que seu pai, mãe, irmãos, tios e primos, e não ela?

As lágrimas turvavam seus olhos. Quantas vezes desejou ter morrido junto deles, para não carregar tanta dor? Nem sequer sabia quem destruíra sua família; queria morrer, mas não tinha coragem. Ao fechar os olhos, as vozes e rostos dos que se foram vinham cobrar vingança.

Sentia-se completamente perdida. Os Mestres da Palavra eram figuras raras, geralmente ligadas à nobreza. Seu pai lhe contara histórias de séculos passados, quando, durante a disputa entre dois dragões, muitos guerreiros foram mortos por artifícios cruéis — alguns desapareceram, outros buscaram reclusão. O Imperador Mestre Tianzang criou a Palavra Vinculadora, que com versos e prosas matava ao comando. O fundador da linhagem dos Bei fora discípulo predileto do Imperador.

Quando as guerras se agravaram — o segundo filho do terceiro imperador de Qin rebelou-se, generais içaram bandeiras e o império se fragmentou —, a linhagem Tianzang sofreu mutações misteriosas; nem os livros registravam o ocorrido. O que o pai sabia vinha de histórias transmitidas oralmente, e os túmulos antigos guardavam mais segredos.

O pingente dos duplos dragões era a relíquia dos Bei, impossível de abrir sem ser da linhagem direta. O pai garantira que não era lenda. Seria algum velho aliado, como o Castelo Nangong, ou apenas ladrões cobiçando a fortuna dos Bei?

Ela só lembrava dos atacantes mascarados de negro; um deles usou a Palavra Vinculadora. Foram traídos por alguém de confiança, drogados, e ela, escondida, viu todos os seus serem assassinados.

Um fogo de lótus vermelha reduziu a casa dos Bei a cinzas. Se ao menos tivesse levado o irmão mais novo para o esconderijo... Desde então, corria sem parar, cheia de ódio de si mesma.

Guardou o pingente junto ao peito, encostou-se exausta à traseira da carruagem. O estômago roncava, a tristeza pesava. A grande árvore protetora que era seu lar já não existia; as lágrimas escorriam sem controle.

— Ei, Bei Xiang, pare de chorar. Não é nada estranho se sentirem incomodados contigo. Olhe para si: roupas sujas, cheia de terra. Se continuar chorando, vai embora.

— Senhor, meu choro não tem relação com suas palavras. Apenas me lembrei das desgraças da minha casa e a tristeza veio sem pedir licença.

— Então chore devagar. Se estiver com fome, espere um pouco. Quando chegarmos a Huixiang, procurarei uma estalagem. A pequena também deve estar com fome.

— Posso perguntar, senhor, essa criança...?

— É minha filha, chama-se Li Muyao.

— E como devo chamar meu benfeitor?

— Z... Zhurimu Yang, eu sou Li Muyang.

— Bei Xiang agradece por salvar minha vida. Farei tudo o que puder para retribuir.

— Não é preciso tanto. Apenas cuide bem da pequena. Segure firme, vou acelerar.

— Sim, senhor, entendi.

— Ya! Ya! — O cavalo disparou a todo galope.

No vilarejo, a multidão dificultava a passagem da carruagem. Na verdade, Li Muyang não dominava muito bem a arte de conduzir — aprendera só o básico. Nunca sequer soltara o cavalo quando parava, sempre alimentava puxando o animal.

A pequena adormeceu, Li Muyang a colocou com cuidado dentro da cabine e foi até a traseira.

— Bei Xiang, sua roupa de baixo está limpa?

Ela hesitou um pouco e respondeu baixinho:

— Está.

— Ótimo, tire as roupas de cima.

— Como? — Bei Xiang segurou a roupa, surpresa. — Benfeitor, o que isso significa?

Li Muyang viu o olhar assustado dela e suspirou, explicando:

— A pequena dormiu. Lá fora está cheio de gente, não posso ficar com ela. Tire só a roupa de cima, assim pode entrar na cabine e cuidar dela. Se ela tiver fome, tem leite guardado. Mas não coma escondida.

— Eu...

Bei Xiang ficou vermelha, branca, vermelha de novo.

— Não consegui encontrar uma ama de leite; até lá, o alimento da pequena é contado.

— Não se preocupe, senhor — Bei Xiang tirou rapidamente a roupa de cima, jogou os sapatos e entrou na cabine. A menina estava deitada no meio, soprando pequenas bolhas, parecida com o filho do primo, Bei Chu, que também não sobrevivera — os assassinos não pouparam nem as crianças.

Bei Xiang tocou suavemente o bebê, sentindo a maciez, o conforto. Deitou-se ao lado da menina, e uma paz estranha tomou conta de si; por um instante, o ódio se dissipou. Pegou no sono acariciando o rosto da pequena.

— Uááá! — O choro a despertou.

— O que houve?

— Nada, senhor, a menina apenas acordou.

Guiando a carruagem pela feira, Li Muyang ouviu Bei Xiang chamar a pequena de “senhorita” e, após um momento, disse:

— Não a chame de senhorita, basta dizer Yao’er.

— Sim, senhor, entendi.

— Não ligue para mim, primeiro acalme Yao’er. Se ela continuar chorando depois de mamar, veja se precisa trocar as fraldas. Ao lado tem uma pilha de panos. Ela gosta de canções; cante qualquer uma que logo ela para de chorar.

Bei Xiang, já acostumada a ser tia, lembrava-se de ver a mãe cuidando do irmão mais novo. Imita agora seus gestos para acalmar a menina:

— Pronto, pronto, não chore.

Trocou as fraldas, deu leite com uma colherzinha, mas a pequena logo cuspia.

Sem insistir, com o estômago roncando, Bei Xiang começou a cantarolar para a criança.

— Lalala, vaquinha boazinha...

A pequena riu, um som límpido como o vento.

— Boazinha...

— Rá, rá, rá...

— Xiu — disse Li Muyang, parando a carruagem. — Bei Xiang, fique na cabine com a pequena. Já volto.

Bei Xiang, segurando a menina, levantou a cortina. Em frente havia uma loja de roupas. Sorriu timidamente:

— Sim, senhor, eu e Yao’er aqui o esperamos.