Capítulo 70: Você pretende ser covarde por toda a vida

Desde que, aos quarenta anos, deixou sua terra natal em Sube e chegou a Chang'an, já se passaram trinta e dois anos; agora, com mais de setenta anos, Yang Xiong finalmente experimentava uma sensação de liberdade há muito perdida.

Para Yang Xiong, os manuscritos em seda e as tábuas de madeira eram mais familiares do que os caminhos de sua terra natal; ao escrever, sentia-se como se caminhasse livremente, entregando-se ao prazer do pensamento. Reviveu a ousadia da juventude, como uma fênix voando sobre o monte Pengzu: quem poderia competir com tal destreza?

A antiga petição em que aconselhava a não permitir que o líder dos Xiongnu viesse à corte transformou-se, sob sua pena, em uma composição literária que, de forma clara e direta, narrava dois séculos de guerras e alianças entre Qin e Han com os Xiongnu. Mais tarde, deixou de ser apenas poesia, tornando-se análise política.

“Desde Qin até hoje, por longos anos, quase como nos tempos de Primavera e Outono, com os Xiongnu, ora há diplomacia e alianças, ora há guerras e conquistas, ora há submissão, ora há domínio e controle; tudo se alterna, força e fraqueza se invertem.”

Mas, sob o governo de Wang Mang, Yang Xiong viu métodos nunca antes imaginados, piores até que os de Qin. Dez anos atrás, o Novo Império enviou doze exércitos com trezentos mil homens ao norte, com grande alarde, mas tudo não passou de ameaça: nem sequer atravessaram as fronteiras, apenas encarando os Xiongnu do outro lado da Muralha, por anos, desperdiçando recursos e arruinando o norte.

Para Yang Xiong, o maior inimigo das fronteiras não eram os Xiongnu, mas as constantes mudanças de políticas do Estado e os exércitos que, ao se instalarem, começaram a devastar terras e povo. Nos tempos de Xuan, Yuan e Cheng, as cidades fronteiriças eram tranquilas, os campos repletos de gado e cavalos, por três gerações não se ouviu latido de cães de alerta, nem guerras entre o povo. Agora, se chegou ao extremo de pessoas se devorarem; tudo culpa dos Xiongnu?

Ao final do texto, Yang Xiong refletiu sobre sua trajetória, revogando os elogios a Wang Mang em sua obra “Exaltando Qin e elogiando o Novo”, condenando as novas políticas e profetizando: “Antigamente, Qin queimava livros para impor sua vontade; agora, o Novo recita as seis artes para adornar palavras enganosas. O Novo não é inferior a Qin; mesmo que estabeleça uma cronologia de trinta e seis mil anos, temo que ambos acabem pelo mesmo caminho, condenados ao desaparecimento!”

A grandiosidade do texto impressionou Wang Long, que preparava a tinta, e Hou Ba, que segurava o pincel; suavam frio, mas sentiam-se revigorados. A composição não só era brilhante e elegante, como também incisiva e audaz, diferente de tudo que já haviam lido do mestre.

Ao terminar, Yang Xiong finalmente largou o pincel, olhando para a tinta fresca, perdido em pensamentos, murmurou: “O que foi que escrevi? Depressa, queimem este texto!”

“Mestre!”—o pessoal da Comissão das Cinco Virtudes vigiava do lado de fora, e Wang Long, quase sussurrando, não conseguia esconder sua frustração: “Perdoe-me pela ousadia, mas esta é, talvez, a melhor composição de toda sua vida!”

“Será mesmo?”

Yang Xiong sorriu, o orgulho há muito esquecido voltando ao rosto.

No início, imitava seu conterrâneo Sima Xiangru, compondo o “Poema da Capital de Sube”, com palavras belas, mas sem alma própria; depois, foi a Zigui prestar homenagem a Qu Yuan, sentiu a dor em seus textos, chorando ao lê-los, e muitas vezes buscava deliberadamente contrariar as palavras de “Li Sao”. Os textos da juventude eram excessivamente artificiais, como se forçasse emoções para criar novas poesias.

Quando, aos quarenta, entrou na corte, esforçou-se para se firmar através da escrita, mas nos quatro grandes poemas “Ganquan”, “Changyang”, “Yulin”, ainda não conseguia se livrar da sombra de Sima Xiangru. Reconhecia que, no mundo literário, seu status era similar ao de Wang Bao, também conterrâneo de Ba Shu, nos tempos do Imperador Xuan.

Só após grandes altos e baixos na vida e ao compreender o mundo, suas obras “Alívio” e “Expulsando a Pobreza” adquiriram personalidade própria. Mas Yang Xiong sempre foi um homem de dúvidas, impondo a si mesmo muitos limites; hoje, pela primeira vez, se libertou e expressou-se com vigor.

Wang Long segurava o texto de Yang Xiong, fascinado, mas não conseguia impedir a decisão do mestre de destruí-lo.

O pequeno fogão de carvão que Di Wu Lun enviara no outono foi aceso; usava carvão da melhor qualidade, moldado em forma de cabeça de animal, produto para a elite, vendido a famílias ricas e oferecido a amigos, com instruções cuidadosas sobre ventilação.

A família de Yang Xiong era extremamente pequena, cinco gerações de apenas um descendente, quase sem parentes; até os dois filhos já haviam morrido cedo, sem laços a prendê-lo.

Mas ainda tinha três discípulos.

Hou Ba, de talento modesto, que cuidava do mestre em silêncio; Wang Long, obcecado em criar grandes composições; e o discípulo favorito, Di Wu Lun, que vinha cavalgando às pressas.

“Para mim, não importa, tenho setenta e dois anos, já caí do pódio, as pernas estão quebradas, o que tenho a temer? Mas não posso jamais envolver os três.”

Além disso, Yang Xiong já tinha visto figuras como Qu Yuan e sabia o destino que lhes aguardava.

O ministro Bao Xuan, nos tempos do Imperador Ai, ousava escrever e falar diretamente, criticando a política, defendendo o povo sofredor, várias vezes arriscando a vida, denunciando os males na corte. Mas qual foi o resultado?

Ao final, a investigação imperial concluiu que as famílias Fu e Ding eram puras, o chanceler Kong Guang era um sábio, o general Dong Xian era incorruptível, e tudo estava em paz. As tragédias eram invenções de Bao Xuan, casos isolados. O problema era Bao Xuan, que insistia em pequenas questões e sempre dizia a verdade, incomodando todos; ao resolver isso, tudo se resolveria.

Bao Xuan foi preso, só escapou graças aos estudantes que protestaram; antes da ascensão de Wang Mang, por não se submeter, foi condenado à morte.

Yang Xiong presenciou tudo, guardou a lição de Bao Xuan e disse a si mesmo: “A sorte é incerta, por que arriscar a vida?”

Assim, suas críticas tornaram-se indiretas, usando sempre palavras sutis, exceto no texto de hoje.

Wang Mang era bom com antigos amigos, mas as palavras violentas e subversivas do texto, se vistas por Chen Chong, poderiam trazer desgraça a ele e aos discípulos.

Por isso, escreveu para queimar, sem deixar rastro.

Wang Long, entretanto, não queria; segurava o texto, lendo e relendo, como se quisesse memorizar cada palavra. Se não podia divulgar, ao menos guardaria no coração.

“Mestre, deixe-me ler mais uma vez, só mais uma! Eu consigo memorizar!”—implorava Wang Long, quase chorando.

Yang Xiong esperou meio instante, mas finalmente pediu a Hou Ba que tomasse o texto à força e o queimasse no fogão.

Já era noite, a fumaça subia pela chaminé, sem que ninguém percebesse do lado de fora.

Depois disso, Yang Xiong sentiu como se tivesse cumprido um desejo, relaxando, querendo apenas deitar e descansar.

Nunca foi alguém de pensamento rápido, sempre ponderava muito antes de escrever, muitas vezes até altas horas. A cada texto, ganhava alguns fios brancos; quando se dedicava demais, era como se arrancasse as vísceras e as colocasse de volta, ficando doente depois.

Hoje, movido pela indignação, escreveu uma obra vigorosa, mas sabia que isso lhe afetaria ainda mais a saúde.

Hou Ba, mais velho e conhecedor das dificuldades do mundo, perguntou baixinho: “Mestre, como devemos explicar amanhã à Comissão das Cinco Virtudes? Talvez nós, discípulos, possamos escrever algo qualquer?”

“Não precisa, não importa o quanto se bajule, Chen Chong encontrará defeitos; melhor que ele não tenha nada.”

Yang Xiong respondeu, cansado: “Diga apenas que estou velho, já não sirvo, sinto muito pelo imperador. Passei a noite pensando, mastiguei vários pincéis, mas não consegui escrever uma palavra. Para alguém inútil como eu, será que o imperador vai querer me punir?”

“Mestre, o senhor não é inútil.”—Wang Long ainda ajoelhado diante do fogão, lamentava o texto queimado, murmurando: “O mundo vai entender mal o mestre, até ridicularizá-lo.”

“Não me importo.”—Yang Xiong suspirou profundamente.

Lembrou-se do texto “O Pescador”.

O pescador dizia: “Não se prenda ao que é material, mas siga o fluxo do mundo. Se todos estão sujos, por que não rolar na lama, ajudar a criar ondas? Se todos estão bêbados, por que não se deitar, abaixar a cabeça, sorver o vinho? Por que fingir superioridade e sofrer o exílio?”

Qu Yuan respondia: “Quem se banha, limpa o chapéu; quem se lava, sacode as roupas; prefiro lançar-me ao rio Xiang, ser enterrado no ventre de peixes, a permitir que a pureza se misture à sujeira do mundo.”

Yang Xiong não era tão desprendido como o pescador, nem tão íntegro quanto Qu Yuan.

Era como a maioria das pessoas, entre ambos.

Já havia sido maculado pela corrupção do mundo, não queria se juntar aos maus, mas não tinha força para resistir nem coragem para gritar. Só podia baixar a cabeça, abraçar a si mesmo, ficar no canto, protegendo a última centelha de consciência.

O texto de hoje, não foi para Wang Mang, já perdido na loucura; não para o povo esperando por um novo santo; muito menos por saudade do Império Han.

Yang Xiong escreveu para si próprio, para reconciliar-se com Yang Ziyun, o homem inquieto que foi por toda a vida.

“Dedique-se ao interior, sem buscar fora, basta.”

Os que vierem depois talvez zombem dele, acusando-o de se dedicar apenas à literatura.

Juventude dedicada à poesia, velhice ao estudo.

Mil palavras no papel, nenhuma solução no peito.

Um verdadeiro literato inútil, nada realizou, serviu dois senhores sem coragem de morrer em defesa de suas ideias, no final talvez chamado de “um pequeno erudito”.

“Está bem, começo e fim. Se eu tiver direito a entrar na história, que escrevam assim...”

Yang Xiong fechou os olhos, cansado.

“Yang Xiong, durante toda a vida, foi apenas um ‘covarde’!”

...

Ao saber da doença grave de Yang Xiong, o primeiro a chegar foi Huan Tan.

Os homens da Comissão das Cinco Virtudes, vendo que era doença real, foram se retirando. Wang Long estava perdido, enquanto Hou Ba explicou a Huan Tan: “Desde que o mestre se deitou ontem à noite, a saúde piorou, pela manhã não conseguiu levantar-se, alterna entre sono profundo e momentos de lucidez; percebeu que não vai melhorar, pediu que esperássemos por Huan Junshan e Bo Yu.”

Huan Tan nem perguntou o motivo, pois já esperavam por isso; Yang Xiong tinha setenta e dois anos, uma longevidade rara, e há meses o corpo oscilava, até o caixão já estava pronto.

Mesmo assim, ao entrar no quarto e ver o amigo tão debilitado, Huan Tan se emocionou.

Todos menosprezavam Yang Xiong; Liu Xin respeitava seu saber, mas era Huan Tan quem o considerava “incomparável”!

Apesar da diferença de mais de vinte anos entre eles, Huan Tan e Yang Xiong conviveram por anos, conhecendo-se profundamente.

“Ziyun, ainda lembra?”

Huan Tan aproximou-se da cama, conversando com Yang Xiong.

“No início, você acreditava na teoria do céu coberto; até que juntos fomos à corte, sentados na galeria do Palácio do Tigre Branco, debatendo sobre a luz do sol. Você ficou sem argumentos e mudou de opinião, passando a defender a teoria do céu esférico.”

Depois, Yang Xiong dedicou-se ao novo estudo, investindo o pouco salário, junto com Huan Tan, para consultar os antigos especialistas, imitando Luo Xia Hong e construindo um instrumento esférico, ainda exibido na casa de Huan Tan.

“Depois, juntos enfrentamos os astrônomos da corte; você escreveu ‘Refutação dos Oito Pontos da Teoria do Céu Coberto’, rebatendo-os com tal eloquência que não souberam responder! A teoria do céu esférico prosperou.”

Ao lembrar disso, Huan Tan sentiu-se triste, suspirando: “Há muitos que compreendem Ziyun, chamando-o de ‘Confúcio do Oeste’, mas há ignorantes que o menosprezam.”

“Lembra de Zhang Song? Dias atrás, disse-me: ‘Yang Ziyun, o Confúcio do Oeste, é tão pobre assim?’”

“Quer saber o que respondi?”

Como Yang Xiong não tinha forças, Huan Tan respondeu e riu: “Repliquei, ‘Confúcio não foi pobre? E era só o Confúcio de Lu? Foi também de Qi, de Chu, de toda a China!’”

“Então, Ziyun não é só o Confúcio do Oeste, mas também do Leste! Tendo seguido os passos dos sábios, nada há a lamentar.”

Essas palavras despertaram Yang Xiong, que sempre sonhou em seguir os sábios e deixar obras; ao menos uma pessoa o reconhecia. Sorriu: “Junshan me entende; ter um amigo assim basta.”

Chamou Huan Tan para perto, e com voz fraca, sussurrou:

“Junshan, mas há alguém que você julga mal!”

...

O céu clareava, o toque de recolher acabara; Di Wu Lun entrou apressado em Chang'an, pois era proibido cavalgar nas ruas.

Ao chegar ao pátio, já era tarde. Yang Xiong estava à beira da morte, incapaz de falar, cada vez mais fraco.

Di Wu Lun aproximou-se suavemente: “Mestre! O discípulo chegou!”

Mas Yang Xiong não respondeu.

No pátio, os antigos amigos de Yang Xiong já estavam ali, da culpa de Yan You, o antigo general, à preocupação do mestre Liu Xin.

O capitão Liang Rang discutia com Hou Ba os preparativos para o funeral; era hora de aceitar o destino.

Di Wu Lun, intrigado, lembrava que o mestre estava bem da última vez; como adoecera tão rápido?

Então, puxou Wang Long, que chorava, para saber o motivo, ouvindo sobre Chen Chong da Comissão das Cinco Virtudes, que pressionara Yang Xiong a escrever um poema louvando a expedição ao norte. Di Wu Lun se enfureceu.

Mais uma vez você!

Mas conteve-se, perguntando: “Quando estava lúcido, o mestre deixou alguma mensagem?”

Wang Long olhou para Huan Tan, que meditava num canto do pátio; desde a manhã, Yang Xiong só falou algumas palavras a ele.

Huan Tan viu Di Wu Lun, chamou-o, e ambos foram a um canto. Huan Tan, que nunca gostou muito de Di Wu Lun, hoje falou mais do que nunca.

“Eu e Ziyun avaliamos as pessoas, e achamos que há cinco tipos de homens virtuosos.”

“Os que cuidam da família, obedecem aos parentes, são homens da aldeia.”

“Os ativos e inteligentes, sem mal, são homens do condado.”

“Os honestos, íntegros, justos, administram bem, são homens da província.”

“Os que dominam as artes, têm alta reputação, podem governar, são homens auxiliares.”

Com um sorriso irônico: “Ziyun era desses últimos, eu, do condado.”

Huan Tan olhou para Di Wu Lun: “Antes, pensei que você era apenas um homem da aldeia, Ziyun nunca discordou.”

“Mas hoje, Ziyun me disse claramente: Junshan, você se enganou!”

“No ‘Fayan’, ele diz que há dois tipos de governo: o pensante e o decadente.”

“Se o mundo é tal que os velhos estão desamparados, os solitários ignorados, os doentes abandonados, os mortos deixados à mercê, os campos estéreis, as ferramentas vazias, isso é governo decadente, ruína e desgraça.”

“Mas, em Guanzhong, só você, em Linqu, seja oficial ou não, faz com que os velhos sejam respeitados, os solitários acolhidos, os doentes tratados, os mortos enterrados, os homens cultivem, as mulheres teçam. Isso é governo pensante, governo que busca o bem.”

“Esse é o ideal de Ziyun, ele diz que não tem essa capacidade, mas você tem!”

“Ziyun diz que Di Wu Boyu não só pode governar uma família ou aldeia, mas, se lhe derem chance, será como Chen Ping, governando a China! Acabará com o governo decadente e levará o governo pensante para todas as províncias!”

“Por isso, Ziyun acha que você é do tipo mais elevado.”

Huan Tan apontou para Di Wu Lun: “Talento extraordinário, diferente dos demais, com grandes estratégias, capaz de grandes feitos, homem de toda a China!”

Di Wu Lun ficou surpreso; Yang Xiong nunca lhe dissera isso, nem revelou aos discípulos que tinha expectativas tão altas, via nele o herdeiro de seu ideal.

De repente, sentiu o rosto úmido; ao tocar, percebeu que chorava sem saber.

“Mestre acordou!”—gritou Wang Long, e todos entraram na casa; Di Wu Lun foi direto, ajoelhou-se diante de Yang Xiong, segurando suas mãos ainda manchadas de tinta.

“Professor!”

Foi a primeira vez desde que chegou ao Novo Império que chorou verdadeiramente, incapaz de conter a tristeza.

Yang Xiong, um pouco confuso, olhou ao redor, viu o velho rival Liu Xin, o único amigo Huan Tan, e os discípulos. Ao reconhecer Di Wu Lun, que chorava, Yang Xiong sorriu.

“Boyu chegou, queria apresentá-lo ao meu filho Yang Wu.”

Yang Xiong até recuperou a fala, embora um pouco confuso; seu filho já tinha morrido há anos.

“Se tiver tempo.”

“Leia os livros que deixei.” Era seu último desejo, cheio de esperança.

“Sou ruim de palavras, tudo o que quero dizer...”

“Está no ‘Fayan’, no ‘Tai Xuan’...”

Yang Xiong estendeu a mão, tocou suavemente o coque de Di Wu Lun, deixando os dedos repousarem sobre seu lenço: “E... também no ‘Doze Advertências das Províncias’!”

...

PS: Nova semana, peço votos de recomendação!
Segundo capítulo às 18h.