Capítulo Sessenta e Seis — Não Tema Não Reconhecer o Valor

Tinta e pincel, papel e pedra de tinta, paleta de cores — ferramentas indispensáveis para pintar uma aquarela tradicional. Lin Yi nunca havia tido contato com materiais tão profissionais antes; já desenhara um tigre para a sobrinha, Bao’er, mas aquilo fora feito com lápis de cor infantis. Agora, ainda eram pincéis coloridos, mas pincéis de pelo, próprios para pintura.

Lin Yi lembrava bem que, quando criança, tinha aprendido caligrafia durante algum tempo na escola. Infelizmente, o professor de caligrafia partira pouco depois, e tudo ficara por isso mesmo. Os alunos abandonaram a prática pela metade, e a aula de caligrafia virou um momento de brincadeiras e diversão, uma espécie de aula vaga sem propósito.

Naquele instante, ao pegar no pincel de pelo, Lin Yi não sabia por que, mas subitamente lembrou do professor, daquela sala de aula, dos colegas que, entre risos e traquinagens, também praticavam caligrafia. Lembrou-se dos rostos familiares, dos sorrisos, das vozes que soavam próximas chamando “Lin Yi!”.

O tempo da memória relampejou em sua mente como um raio, por um breve instante — mas, neste relance, tudo se fez nítido, como se tivesse acontecido ontem. O coração de Lin Yi estremeceu; era uma emoção súbita, despertada por lembranças, como se algo tivesse penetrado furtivamente no espaço mais recôndito de sua alma, trazendo à tona, sem barreiras, cada pequeno detalhe que um dia o emocionara.

As recordações eram tão claras, como se fosse ontem. Mas, no entanto, já não havia retorno: cresceram, o tempo não volta atrás, jamais.

Ao redor, todos observavam Lin Yi com expressões estranhas; ele pegara o pincel e parecia absorto, perdido em pensamento. Zhu, o Gordo, olhou de soslaio, torceu a boca e provocou: “Olhem só pra isso, quem não conhece até pensa que é um grande mestre... Vai começar quando? Ou prefere esperar a inspiração? Não temos o dia todo pra brincar contigo!”

As palavras mal haviam terminado de soar, quando Lin Yi, de repente, pôs-se a pintar.

Os traços dançavam pelo papel como dragões e serpentes, cada pincelada parecia inspirada pelos deuses.

Zhu, o Gordo, ainda resmungava: “Cheio de pose, quero só ver o que vai sair disso!”

Os demais também pensavam assim. Para eles, Lin Yi era jovem demais; poucos jovens sabiam desenhar, e, ainda por cima, pintura tradicional chinesa, que é das técnicas mais difíceis. Nem mesmo artistas veteranos ousam se dizer mestres. A pintura tradicional valoriza o espírito — só quando se capta a essência se pode considerar o domínio técnico verdadeiro. Por isso, a pintura tradicional se assemelha à medicina chinesa: difícil de aprender, ao contrário da medicina ocidental ou da pintura ocidental, que priorizam a forma e não o espírito, e cujos aprendizes, em dois ou três anos, já podem abrir ateliê para desenhar retratos.

Enquanto Lin Yi manejava o pincel com destreza, Cao, o Facão, sentia um aperto no peito. Afinal, Lin Yi estava ali com ele, e fora ele quem o apresentara a Xu Tianming. Em outras palavras, estavam no mesmo barco — a vitória de um era a vitória do outro, a derrota de um arrastava o outro junto.

Claro, Cao, o Facão, era de pele grossa; uma derrota não lhe afetaria tanto. Mas Lin Yi, recomendado por ele, era diferente — Cao apostava alto nisso, pois pretendia fazer negócios de venda de sutras budistas com Xu Tianming. Se tudo desse certo, Cao calculava embolsar ao menos quarenta ou cinquenta mil de comissão — quem em sã consciência desprezaria tal quantia? Por isso, a imagem de Lin Yi era crucial, e este era o ponto que mais o preocupava. Diz o ditado: em negócios, o que se vende é caráter; se confiam em você, o negócio também prospera.

Por isso mesmo, Cao, o Facão, valorizava ainda mais a reputação de Lin Yi do que a própria.

O instrutor Huang, do início ao fim, pouco falava e quase não expressava emoção. Era como uma estátua, um objeto decorativo. Apenas quando Lin Yi era alvo de chacota ou zombaria, seus olhos se moviam ligeiramente; de resto, permanecia impassível.

Tang Ling, a única mulher presente, sempre tivera boa impressão de Lin Yi — achava-o um jovem de aparência e temperamento limpos. Sim, um rapaz de aura pura, o que era muito atraente. Por isso, Tang Ling considerava o marido, Zhu, o Gordo, excessivamente severo e quisera defender Lin Yi, mas sabia que, se o fizesse, só lhe causaria mais problemas. Apesar de Zhu parecer submisso à esposa, era ciumento e de coração pequeno — não suportava ver Tang Ling sendo gentil com outros homens, tornando-se um pote de ciúmes prestes a transbordar.

Talvez o único a manter a calma fosse Xu Haoming. Desde o início, não conseguira decifrar Lin Yi; cada ação deste era uma surpresa. Foi assim com Ma Dongcheng, foi assim com Liu Manjiang.

Agora, Xu Haoming estava ansioso para ver Lin Yi realizar outro milagre.

O tempo passou rápido — ao menos para Zhu, o Gordo, e os demais, pareceu um piscar de olhos.

Então, Lin Yi disse: “Pronto, terminei.” E pousou o pincel.

Tão rápido?

Zhu e os outros estavam incrédulos. “Deixa eu ver o que você desenhou, então!”, disse Zhu, aproximando-se junto de Ma Dongcheng e outros.

Não esperavam se surpreender tanto ao olhar.

Como assim?

O desenho estava magnífico!

Mesmo quem não entendia de pintura percebia imediatamente: aquela obra era extraordinária!

Seja nas cores, na composição, ou em cada fio de bigode do tigre, tudo parecia vivo!

Diz-se por aí: não se teme não conhecer o valor, só se teme comparar um com o outro.

Comparando com o tigre que Zhu mostrara antes, aquela fera parecia agora um “gatinho manso”!

Como podia ser?

Zhu não entendia, nem os outros.

Tang Ling, a bela mulher, olhava para Lin Yi com olhos cada vez mais admirados, sem conseguir decifrá-lo.

Lin Yi ficou surpreso por estar sendo observado por tantos; pelo olhar deles, não sabia se tinha pintado bem ou mal. Instintivamente, esfregou o nariz e disse: “Desculpem, foi meio às pressas, talvez não tenha ficado tão bom. Peço que relevem.”

Lin Yi dizia a verdade: era sua primeira pintura com pincel de pelo, e muitos detalhes ainda não estavam perfeitos; o tempo também foi apertado, se tivesse mais tempo, talvez ficasse melhor.

Mas, para os ouvidos de Zhu e companhia, aquilo soava quase ofensivo, difícil de engolir.

O que queria dizer, que isso ainda não era bom?

Nem quem se acha se gaba tanto!

O brilho de Zhu sumiu por completo; sentia dor no estômago, no peito e até em partes mais sensíveis.

Naquele momento, nem precisava que Lin Yi atestasse a autenticidade da pintura de Zhu — se nem o “falso” de Lin Yi chegava perto, como poderia o outro ser verdadeiro?

Com o rosto vermelho como quem sofre de prisão de ventre crônica, Zhu foi esperto o suficiente para não se humilhar mais e soltou em alto e bom som: “Droga, me enganei!”

Simples e direto, admitiu a derrota.

Os outros estavam desanimados, tristes como raposas ao verem um coelho morrer.

Parece que a “Tríade dos Três Reis” fora derrotada por completo.

Xu Haoming sorriu e disse a Zhu: “Embora seja uma cópia, está até boa; pago três mil por ela.”

Nem prêmio de consolação era, no máximo o valor da viagem.

Depois, Xu Haoming olhou para Lin Yi e disse: “A sua está ainda melhor, certo... Cinco mil, vendo agora mesmo!”

Lin Yi ficou sem reação; não esperava que um tigre desenhado às pressas valesse cinco mil — ganhar dinheiro assim era fácil demais.

Mal sabia ele que, para Xu Haoming, aquela pintura valia não só cinco mil, mas cinquenta mil, se preciso. Era tão realista, tão impregnada do espírito do mestre Liu Jiyou, que poderia facilmente enganar qualquer especialista.

A “Tríade dos Três Reis” parecia ter sido derrotada, e, quando todos pensavam que o espetáculo havia terminado, Cao, o Facão, aproveitou o momento e exclamou: “Também tenho um tesouro para mostrar!”

E então, abriu o embrulho que trazia consigo — era justamente o conjunto de sutras budistas que Lin Yi trouxera para servir de “amostra”.