Capítulo Sessenta e Dois: Rede Mágica Um e a Oficina do Ferreiro

Sentindo o calor de uma grande mão acariciando o topo de sua cabeça, Rebeca ficou momentaneamente atordoada.

Sua primeira reação foi achar que ouvira errado; a segunda, que o ancestral se enganara; a terceira... considerou aquilo um tipo de consolo.

Não podia ser uma ironia, não é?

A jovem viscondessa, que desde pequena nunca conseguira realizar grandes feitos, jamais imaginara que um dia seria genuinamente elogiada.

Diante da expressão de Rebeca, Godofredo repetiu, com um sorriso, o que acabara de dizer: “Não fique aí parada, estou te elogiando de verdade. Talvez você mesma nem perceba o quão extraordinário é o seu dom.”

“De verdade?” Rebeca perguntou, olhando fixamente, piscando os olhos com certo embaraço. “Mas tudo isso não passa de pequenas espertezas... normalmente não têm grande utilidade.”

Um talento tão notável, relegado à categoria de mero artifício... Godofredo ficou sem palavras.

Rebeca nascera cedo demais para seu tempo, mas, felizmente, Godofredo veio a tempo de dar a esses dons a chance de se manifestarem.

Ele examinou novamente a estrutura do círculo mágico que Rebeca modificara. Embora fosse um cavaleiro, Godofredo de Cecil fora quase um erudito em sua época, com sólidos conhecimentos de teoria mágica. O Império de Gondor, afinal, era um país de tecnologia arcana avançada, e o conhecimento básico de magia era disseminado de maneira exemplar. Por isso, para ele, compreender um círculo formado apenas por runas elementares não era tarefa difícil.

Após uma análise minuciosa, confirmou que as alterações de Rebeca eram bastante lógicas. O círculo passara de um conceito rudimentar a um protótipo viável, capaz de servir de base para futuras aplicações. Se quisessem aperfeiçoá-lo, só restava esperar pela prova prática.

Godofredo fez apenas uma pergunta: “Você já pensou em expandi-lo ainda mais?”

“Expandir ainda mais?” Rebeca hesitou. “Como assim? Desenhar maior?”

“Não, digo conectar este círculo com outros de estrutura semelhante, mas em diferentes escalas, formando uma rede em que cada unidade mágica não seja mais independente, mas conectada umas às outras. Imagine usar um tipo de unidade como estrutura básica, podendo conectar e ampliar indefinidamente, criando por fim uma vasta rede que cubra uma área muito maior.” Olhando para as runas alinhadas, Godofredo vislumbrou a possibilidade de combinação e repetição, sugerindo, então, uma ideia ousada: “Cada unidade mágica deixa de ser um elemento isolado e passa a ser parte de um todo interligado. Você consegue compreender?”

Apesar de seu notável dom matemático e criatividade, o conceito era avançado demais para Rebeca. Ela pensou o quanto pôde e, por fim, franziu o cenho, aflita: “Senhor ancestral... será que algo assim pode mesmo existir?”

“Considere apenas como uma ideia mirabolante minha.” Percebendo o desconforto de Rebeca, Godofredo entendeu que não podia apressar as coisas. “Por ora, concentre-se em construir o primeiro teia mágica e colocar a ferraria em funcionamento. O restante deixamos para depois.”

“Certo!” Rebeca assentiu animada. “Eu estava mesmo conversando agora com Martelo sobre a ferraria...”

“Ah?” Godofredo ergueu as sobrancelhas. De fato, notara que Rebeca conversava com Martelo, mas ficara tão surpreso com a teia mágica que quase esquecia do assunto. “Sobre o quê estavam falando?”

“Sobre o novo forno.” Rebeca olhou para cima. “Se conseguirmos ativar o primeiro teia mágica, poderemos desenhar círculos mágicos de verdade no forno, sem depender daqueles símbolos ruins de usar... Assim, dá para reformar o forno, não é? Mas eu não sei forjar, então fui pedir ideias ao Martelo, para saber o que ele pensa de melhorar o forno e o trabalho da ferraria...”

O velho ferreiro Martelo estava ao lado, sentindo-se tão honrado quanto temeroso, ouvindo a viscondessa e o duque discutirem. Para um simples plebeu como ele, presenciar conversas de nobres já era motivo de orgulho e nervosismo. Quando Godofredo voltou a atenção para ele, o suor frio desceu-lhe pelas costas: jamais imaginaria que um nobre que nunca puxara um fole viesse lhe dar conselhos sobre forjar uma ferraria. Ainda assim, precisava colaborar, então já se preparava para ser submetido a exigências absurdas, disposto a liderar seus aprendizes até o limite para cumprir o que viesse...

Situações assim não eram raras: certa vez, uma viscondessa do norte resolvera orientar os jardineiros sobre o corte das margaridas douradas, exigindo que cada haste tivesse dois botões ao invés de três; mais de dez jardineiros apanharam por isso, até que a senhora se cansasse da ideia.

“Não precisa ficar nervoso.” Godofredo notou o nervosismo de Martelo e falou com voz calma: “Diga o que pensa.”

“Eu... não tenho muita opinião.” Martelo abaixou a cabeça, humilde. “A viscondessa é erudita e sábia, projetou coisas que nós, pobres, jamais compreenderíamos em vida. Para mim, aprender a usar já é difícil, como ousaria opinar?”

Godofredo balançou a cabeça: “Sobre magia, de fato, você não entende, mas ninguém conhece melhor fornos e bigornas do que você. Nesse aspecto, é um especialista, e todos respeitaremos sua opinião.”

Respeitar... a opinião de um plebeu?

Por um instante, Martelo achou que ouvira vozes. Mas, vendo as expressões sérias de Godofredo, Hedith e Rebeca, percebeu que era verdade — ao menos o duque falava sério.

Sem opção, arriscou: “Acho que, se vamos usar magia de verdade no forno, em vez de ficar remendando o velho, talvez seja melhor construir um novo do zero...”

Godofredo ergueu as sobrancelhas: “Um totalmente novo?”

Martelo coçou o braço, esforçando-se para expor claramente suas ideias: “Se usarmos magia, não precisamos mais nos prender àquelas limitações dos símbolos. O forno pode ser maior, fundir mais aço de uma vez. E, já que o círculo mágico não quebra, o forno não precisa mais ser desligado e resfriado o tempo todo; talvez possa ficar aceso direto, economizando trabalho e tempo de reaquecimento. Mas, assim, teria que estar sempre em uso...”

Godofredo escutava atentamente, intervindo apenas quando julgava necessário, enquanto Martelo despejava todas as suas opiniões.

No início, o velho ferreiro gaguejou, confuso pelo nervosismo, mas logo se soltou e foi ganhando confiança. Ao concluir, estava genuinamente surpreso.

Jamais imaginara que Godofredo realmente o ouviria — um duque, um grande nobre, alguém inalcançável para o povo simples, parado naquele lugar caótico, ouvindo as sugestões de um plebeu. E não fingia ouvir: Godofredo assentia, fazia perguntas, sugeria melhorias!

Algumas perguntas e sugestões deixavam Martelo desnorteado: seria mesmo possível que aquele nobre jamais tivesse manuseado um fole ou martelo? Por que sabia tanto sobre fundição de aço?

Apesar de parecerem ousadas, todas as questões de Godofredo estavam ancoradas nas necessidades reais da forja — nada a ver com devaneios como “margaridas douradas com dois botões ao invés de três”.

Quando Martelo terminou, Godofredo soltou um leve suspiro e encarou o velho ferreiro nos olhos.

O ferreiro ficou tenso: “Se... senhor...”

“Há quanto tempo é ferreiro, Martelo?” Godofredo perguntou de repente.

“Trinta... quase trinta anos,” respondeu Martelo depressa. “Mas, gente como eu, perde a conta dos anos...”

“Um ferreiro com trinta anos de experiência — não imaginei que teria tantas ideias inovadoras.” Godofredo estava intrigado. “Em geral, esses pensamentos surgem mais facilmente em jovens de mente aberta. Como pensou em tudo isso?”

Martelo abriu a boca e, após alguns segundos, falou: “Senhor, não ria de mim, mas essas ideias não são de agora... venho acumulando há muitos anos...”

Godofredo demonstrou interesse: “Conte-me.”

“Depois de tantas décadas trabalhando com fornos e aço, eu conheço tudo de cor. Se falar de costume, já estou mais que acostumado.” As rugas em seu rosto se aprofundaram num sorriso. “Mas ainda me lembro da época de aprendiz — meu pai era o ferreiro da aldeia e me ensinou o ofício. Um ano, o senhorio mandou fundir um lote de aço refinado. Eu, ousado, quis ser o responsável pelo forno. Meu pai achou que eu já tinha aprendido o suficiente e deixou tentar. Mas, por pressa, não esperei o forno esfriar direito antes de reaquecê-lo — e as runas quebraram.

“Quando isso aconteceu, o forno — o bem mais precioso da oficina — se perdeu. Meu pai ficou furioso, me pendurou na porta da forja, bateu metade do dia, quase me matou. Disse que não me matou de verdade porque, se matasse, não teria quem o ajudasse e herdasse o ofício...

“Aquele ano, não cumprimos a ordem do senhorio, e meu pai levou dezenas de chibatadas no castelo...”

Ficou claro que esse episódio de aprendiz deixou marcas profundas em Martelo.

Ao ser castigado e ver o pai sofrer punição, muitas ideias sobre fornos começaram a brotar em sua mente.

Felizmente, trinta anos depois, essas sementes não tinham morrido. Talvez tivessem murchado, mas o plano de Rebeca — criar círculos mágicos para substituir runas — reacendeu a esperança no velho ferreiro.

E poder reacender a esperança já era um avanço considerável.

Se aquele velho ferreiro não era, afinal, um homem inflexível ou fechado ao novo, talvez fosse possível começar alguns preparativos antes do tempo.