Capítulo 23: O Guerreiro Quebrando o Próprio Pulso

Ao ouvirem o toque das trombetas, os soldados correram para o topo das muralhas, olhando ansiosos para baixo. Diferente de antes, quando os guerreiros tártaros investiam de forma desorganizada, agora, no meio daquele exército compacto e ameaçador, surgiram mais de dez escadas de cerco rudimentares, claramente feitas às pressas com troncos recém-cortados das montanhas.

A muralha de Jimingyi não era alta. Com as escadas apoiadas e a cobertura precisa dos arqueiros tártaros, caso um só ponto fosse rompido, com tão poucos defensores, o destino da cidade estaria selado.

Jiang Bin, empunhando duas lâminas, exclamou com veemência: “Levantem o nosso grande canhão! Atirem nas escadas deles!” Imediatamente, alguns soldados e milicianos correram para ajudar os artilheiros a reposicionar o canhão.

À distância, uma estrutura estranha ergueu-se: feita de madeira cruzada, com cerca de quinze metros de altura, tinha um pequeno patamar no topo, sustentado por uma plataforma maior e quadrada embaixo, com rodas de madeira visíveis nas laterais e uma grande manta de couro de boi pendendo à frente. Não se via quem estava dentro, mas, ao perceber a máquina balançando e avançando sozinha, era fácil deduzir que os soldados tártaros a empurravam, protegidos sob o couro.

Atrás dessa engenhoca, uma multidão de guerreiros tártaros avançava, formando uma onda escura que parecia engolir o campo nevado.

O sol já estava alto, seu brilho cortado pelo reflexo gélido das armas. Jiang Bin ergueu a lâmina, apontando para a estrutura, e gritou: “Destruam aquele carro de cerco!”

Os tártaros se aproximavam cada vez mais. Um soldado deitado à frente, com o arco preparado, gritou de repente: “Senhor, são nossos civis ali na frente! Os tártaros... pegaram nosso povo e os colocaram na linha de frente!”

Jiang Bin correu para a muralha, apoiou-se no parapeito e olhou para baixo. Os invasores estavam tão próximos que já se distinguia claramente: na linha de frente, estavam vinte ou trinta pessoas, homens, mulheres, velhos e crianças, todos trajando roupas típicas do povo da China central. Jiang Bin hesitou.

Atirar? Mas eram cidadãos do Império Ming — quem ousaria carregar o peso de massacrar seus próprios compatriotas? Não atirar? Se deixassem os tártaros se aproximar, ninguém sobreviveria e a cidade cairia.

Com um olhar feroz, Jiang Bin berrou: “Atirem! É truque dos tártaros, todos disfarçados, atirem sem piedade!”

O canhão já estava apontado para o carro de cerco. Ao ver o artilheiro aproximando a tocha do estopim, o rosto de Jiang Bin se contraiu involuntariamente. Nesse momento, um miliciano gritou: “Não atirem! São nossos vizinhos, reconheço o homem à esquerda, é meu tio! São todos moradores do sopé da colina!”

A chama do estopim crepitava. O inspetor Liu, rápido como um raio, sacou a espada e cortou o estopim, interrompendo o disparo. Huang, juiz do condado, Wang, o escrivão, e outros suspiraram aliviados.

Jiang Bin, furioso, exclamou: “Senhores, se deixarmos o carro de cerco se aproximar, não teremos como defender a cidade! Não é hora de sentimentalismos!”

Huang respondeu: “Não podemos. Somos responsáveis por esse povo. Que os melhores arqueiros eliminem apenas os tártaros, impeçam seu avanço.” Outros oficiais concordaram de imediato.

Ordenar um bombardeio indiscriminado? Seus nomes ficariam manchados para sempre nos anais do condado, recebendo a condenação eterna. Como suportar tal culpa? Pior, se os fiscais do imperador soubessem, certamente seriam punidos — mesmo que escapassem do massacre, o imperador não os perdoaria.

Alguns arqueiros esticaram os arcos, e as flechas voaram. Mas o couro de boi cru, grosso e rígido, resistia facilmente aos projéteis. Os tártaros seguiam protegidos atrás do carro de cerco, indiferentes.

Jiang Bin, desesperado, berrou: “Obedeçam às minhas ordens! Artilheiros, atirem! Derrubem o carro de cerco!”

Huang, com o olhar severo, retrucou: “Quem ousar? Não permitirei que soldados do Império Ming massacrem seu próprio povo! Sou o juiz deste condado e, na ausência do magistrado, todos aqui estão sob minha autoridade. Quem desafiar minha ordem será punido!” Os artilheiros, indecisos, não sabiam a quem obedecer.

As flechas batiam no couro, causando apenas leves oscilações; algumas ficavam presas, mas sem qualquer efeito. Um guerreiro tártaro desceu do cavalo, segurando a lança, e gritou em chinês: “À frente estão seus próprios compatriotas! Quem se atreve a atirar? Olhem com atenção!”

Ele puxou o cavalo, tomou um embrulho das mãos de uma mulher, voltou galopando. A mulher correu atrás, chorando, até que uma flecha certeira a atingiu nas costas, tombando-a na neve.

No topo da muralha, reinou um silêncio sepulcral. Todos presenciaram impotentes a queda da mulher. O tártaro, robusto, chegou até a base da muralha, ergueu o embrulho no ar e, com a ponta afiada da lança, atravessou-o, levantando-o triunfante: “Sabemos que há poucos defensores. Rendam-se e pouparemos suas vidas! Caso contrário, todos morrerão, até mesmo as crianças!”

Só então perceberam que o embrulho era um bebê. Todos ficaram tomados pelo ódio, os arqueiros tremiam, incapazes de puxar a corda do arco — era medo, era raiva.

O sangue escorreu pelo cabo da lança, pingando na neve. Han Niuniang tapou a boca com uma mão, enquanto a outra apertava com força o braço de Yang Ling. As lágrimas lhe embaçavam a visão.

Após um longo silêncio, Jiang Bin rugiu: “Por que estão parados? Atirem! Vocês, covardes, querem esperar que os tártaros nos exterminem?”

Huang, com os lábios trêmulos, não conseguiu articular uma frase. Yang Ling, chocado com tamanha crueldade, foi tomado por uma verdade brutal: naquele momento, os estrangeiros eram verdadeiros monstros, desprovidos de humanidade.

Ver um bebê ser morto a sangue frio por um bárbaro era demais. Os olhos de Yang Ling se avermelharam; ele soltou o braço de Niuniang, correu até o canhão, arrancou a tocha da mão do artilheiro e acendeu o estopim, gritando com voz rouca: “Malditos, matem-nos!”

O canhão rugiu, atingindo o carro de cerco, despedaçando sua base. Civis que estavam à frente e tártaros que empurravam a plataforma foram dilacerados. A estrutura ruiu, e poucos sobreviventes chineses correram, sendo mortos por flechas cravejadas na neve.

O tártaro que desafiava sob a muralha tentou fugir, mas uma flecha atingiu sua nuca, atravessando a garganta. Caiu de costas, preso ao estribo, o corpo sendo arrastado pelo cavalo para o acampamento inimigo.

No alto da muralha, Han Niuniang, de olhos vermelhos, segurava o arco de guerra que arrancara das mãos de um soldado ao lado; já preparava outra flecha. Esse arco, diferente das bestas leves e de curto alcance, era semelhante ao que usava na caça na montanha — já havia alvejado animais em fuga, agora, acertar tártaros expostos seria fácil.

Sem mais escudos humanos, os tártaros partiram com as escadas em grupos, avançando contra a muralha.

O canhão foi novamente deslocado, a fumaça dissipou-se, e Yang Ling, segurando a tocha, tremia como uma folha ao vento. Seu rosto estava negro de fuligem, os olhos vermelhos e úmidos. Virou-se lentamente para Huang e os outros oficiais, dizendo roucamente: “Como uma víbora que sacrifica a cauda para sobreviver, às vezes, o bem maior é o que importa!”

Huang olhou fixamente para ele, depois gritou e, tomado de fúria, lançou uma pedra pesada muralha abaixo. Outros oficiais, como possuídos, o seguiram, mas Jiang Bin não deixou que todos os estudiosos morressem ali e ordenou que soldados os retirassem à força para o interior da torre.

Aproximou-se de Yang Ling, deu-lhe um tapa firme no ombro e elogiou: “Muito bem! Sentimentalismos não vencem batalhas. Não importa o que pensem, se conseguirmos salvar os habitantes de Jimingyi, será graças a você!”

Cuspiu no chão, bradou: “Continuem o bombardeio! Destruam todas as escadas dos tártaros!”

Mas os guerreiros inimigos já haviam se espalhado pelas laterais, evitando a torre principal, apoiando suas escadas e lançando um ataque feroz. O canhão agora tinha efeito reduzido.

Yang Ling recuou, alheio aos relinchos, flechas cortando o ar, gritos e lamentos. Duas escadas já haviam sido tomadas, mas Jiang Bin e seus homens conseguiram repelir os invasores. Yang Ling, desorientado, sentia-se anestesiado. Sabia que a decisão mais racional era disparar sem hesitar, mas ver civis morrerem por suas próprias mãos o enchia de culpa.

As bombas acabaram. Os milicianos, antes covardes, agora estavam possuídos por uma fúria sanguínea, usando pedras, troncos, cal viva e até armas dos soldados mortos, engajando-se em combate corpo a corpo. Os tártaros, determinados, sacrificavam vidas para abrir caminho e tomar Jimingyi.

Numa escada próxima, quatro tártaros já haviam subido, com outros logo atrás, enfrentando os soldados Ming em violento corpo a corpo. Vendo a situação crítica, Jiang Bin, empunhando suas adagas ensanguentadas, entrou na luta como um vendaval.

Yang Ling, despertado pelos gritos ao seu lado, percebeu que os defensores estavam exaustos; aquela brecha não teria reforços. Sem hesitar, agarrou uma lança e partiu para a batalha.

A luta pela sobrevivência continuava, cada segundo mais brutal, enquanto a neve era tingida pelo vermelho do sangue.