Capítulo Quatro: Lar Despojado

Vestida com um luto de linho branco grosseiro, com uma faixa de seda branca na cabeça, seu rosto oval de traços delicados mostrava olhos avermelhados e cílios ainda úmidos, o nariz pequeno rubro pelo frio, ela olhava para ele com timidez.

Zheng Shaopeng ficou atônito ao encará-la. Yang Han, esposa? Não era jovem demais? Deveria estar na primeira ou segunda série do ensino médio. Apesar de já ter passado por várias experiências de morrer e renascer e de se adaptar rapidamente a novas vidas, ver de repente que sua esposa era tão ‘jovem’ deixou-o profundamente desconcertado.

Seu corpo extremamente debilitado mal conseguia sustentá-lo ajoelhado por alguns minutos e, antes de desmaiar de novo, ele forçou um sorriso e disse a ela: “Não tenha medo, ainda não morri”.

Han Youniang arregalou os olhos, fitando-o sem piscar. As lágrimas embaçaram sua visão e, depois de um longo tempo, ela soltou um choro desesperado.

Aquele choro fez Zheng Shaopeng sentir um arrepio gelado subindo da espinha até a nuca. Quanto sofrimento e amargura seriam necessários para que alguém chorasse tão profundamente?

Han Youniang chorava com dor, agarrando o caixão com ambas as mãos, temendo que ao soltá-lo desabaria no chão. Normalmente, cuidava dele sem reclamar, cumprindo seu dever de esposa; acabara de se casar, e mal haviam trocado algumas palavras. Na verdade, ainda não tinham um vínculo profundo.

Mas agora ela compreendia o significado dele em sua vida, o quanto era importante. Mesmo que restasse apenas um fio de vida, ele era seu marido; com ele ali, a casa ainda tinha um pilar, não estava completa sem ele.

Zheng Shaopeng, tocado por seu choro, quis consolá-la, dizer algumas frases formais como “Prazer em conhecê-la, conto com você”, mas seu corpo não colaborou. Abriu a boca como um peixe, mas não conseguiu dizer nada; ao contrário, seus olhos reviraram e desmaiou novamente.

O velório virou mais uma vez um caos. Han Youniang, ao recobrar a consciência, chorava e gritava enquanto o arrastava para fora do caixão. O velho Yang já ouvira falar de gente que revive após aparentar morte, por isso não se assustou demasiadamente. Ao ver Yang Ling voltar à vida, sentiu-se constrangido, mas sua alegria era maior.

Afinal, Yang Ling era o único da fortaleza de Juming com título acadêmico; ter alguém assim na família era motivo de honra, representava o sangue dos Yang. Anteriormente, fora convencido pelo filho a disputar a herança, pensando no futuro do rapaz, mas metade do motivo era receio de que a jovem viúva não conseguisse manter as terras, que acabasse casando de novo com os bens da família. Agora, com o sobrinho vivo, essa preocupação se dissipou e ele abandonou a ideia.

Constrangido, pediu ajuda para colocar o sobrinho na cama, mandou chamar um médico e, após horas de agitação, saiu amparado pelos filhos e netos.

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Duas tigelas de mingau de milho, um prato de rabanete em conserva: este foi o primeiro jantar que Zheng Shaode, benfeitor em nove vidas, teve ao reencarnar como Yang Ling, junto à esposa. Uma lamparina tremulava em cima do fogão, quase se apagando, e a casa estava impregnada pelo cheiro de fumaça.

Nas oito vidas anteriores, sempre havia sido de famílias ricas ou poderosas. Ao comer uma refeição tão simples, mesmo com fome, Zheng Shaopeng — agora Yang Ling, jovem acadêmico de Xuanzhou na décima sétima era Ming Hongzhi — só conseguiu comer até se sentir setenta por cento saciado, incapaz de engolir mais.

Han Youniang, no entanto, saboreava cada colherada. A comida era modesta e dura, mas ver o marido não apenas vivo, mas capaz de se levantar e comer por si mesmo, enchia seu pequeno coração de alegria e contentamento.

Observando a casa vazia, Yang Ling suspirou em silêncio. Ao ver Han Youniang, ainda uma menina, beber toda a tigela de mingau com prazer, até lamber a borda do prato, sentiu uma pontada de tristeza: “Aquele juiz infernal me enganou. Se soubesse disso, teria aproveitado a vida de bilionário, ainda que mais velho... E agora? Devo viver dez mil anos menos mil? Melhor fingir por dois anos, ao menos... Essa esposa, apesar de jovem, é encantadora”.

Enquanto pensava, viu Han Youniang colocar a tigela de lado. Ele empurrou sua meia tigela de mingau e disse gentilmente: “Ainda está com fome? Tome, beba também”.

Han Youniang finalmente ousou olhar para seu marido. Ele ainda parecia muito debilitado, mas seu espírito melhorara e os olhos estavam vivos. Ao ver aqueles olhos bonitos e gentis sobre si, sentiu-se envergonhada, abaixou o olhar e murmurou: “Marido, você está recém recuperado, deveria comer mais”.

Yang Ling pensou e lembrou que deveria chamá-la de esposa, mas esse modo antigo lhe parecia estranho. Como o Yang Ling original, doente e apático, nunca a chamara assim, preferiu usar o apelido: “Youniang, meu corpo ainda está fraco, por isso não consigo comer muito. Se você não comer, será desperdício”.

Han Youniang ponderou e sorriu timidamente, pegando a tigela: “Obrigada, marido”.

Yang Ling observou-a com atenção. A garota já trocara o luto por uma roupa de algodão azul. Seu rosto ainda era juvenil, mas talvez por praticar artes marciais, seu corpo tinha certo porte de moça. Era bonita, a pele ligeiramente escura, mas as sobrancelhas grossas, nariz elegante, lábios carnudos e olhos grandes e negros a tornavam encantadora.

Ao perceber que o marido a observava, Han Youniang achou que sua maneira de comer era pouco elegante e desviou-se, envergonhada. Desde o casamento, era a primeira vez que comiam juntos; apesar de já serem marido e mulher há seis meses, sua impressão sobre ele era quase nula, além do nome, o fato de ser o acadêmico mais jovem de Xuanzhou e o único homem com título na fortaleza de Juming. Fora isso, nada sabia.

A casa tinha uma sala de refeições no centro, com o fogão logo na entrada; à direita, o quarto, ainda com cheiro de remédios; à esquerda, o antigo quarto dos pais de Yang Ling, agora usado para guardar tralhas.

A sala era também a sala de estar e o altar funerário de Yang Ling. Han Youniang, preocupada com a fraqueza do marido, insistiu em não deixá-lo trabalhar, levou-o até a cama e começou a guardar as coroas, papéis queimados, moedas de ouro e prata trazidas pelos outros, desmontou o altar, transpirando de esforço.

Ao vê-la arrumando a casa com destreza, Yang Ling não pôde evitar um suspiro. Dizem que meninas de hoje amadurecem cedo porque têm acesso a muita coisa e comida boa, mas isso é só físico e superficial. Han Youniang, sim, era madura de verdade.

Uma garota de quinze anos, recém-casada, cuidando de um doente acamado numa casa tão miserável, era realmente admirável. Como teria suportado esses seis meses? Ao vê-la tão linda e dócil, Yang Ling sentiu-se tocado: sua pureza despertava nele compaixão e carinho; sabendo que só viveria mais dois anos, não queria prejudicar aquela jovem.

Ao terminar de arrumar, Han Youniang viu-o observando-a na cama, sentiu o rosto aquecer. Durante meses, só desejara que o marido acordasse; agora, sentia-se desconfortável sob seu olhar.

Sem saber como agir, ela entrou na sala, aumentou a chama da lamparina, mas o olhar dele continuava sobre ela. O rosto ficou ainda mais vermelho e, sem saber como conversar, ficou enrolando pela casa, até que, com a face rubra, aproximou-se para cobri-lo com o edredom, gaguejando: “Marido, você acabou de recuperar, descanse um pouco. Vou até a casa de dona Li ao lado, volto já”. E saiu apressada.

Yang Ling sorriu, sentindo um calor no peito. Não sabia ao certo que doença tivera, mas desde que renascera, além da fraqueza por ficar acamado e da desnutrição, não notara nada grave.

Com Han Youniang fora, ele tirou o edredom e levantou-se, aproveitando para se familiarizar com a casa. Ao ver o lugar vazio, sentiu um frio no coração: era realmente uma casa pobre, digna de pena.

Entrou no quarto ao lado, que a esposa lhe dissera ser do antigo casal Yang. Agora, só guardava tralhas. Foi até o saco de grãos e o levantou: restava menos de uma tigela de milho quebrado, por isso ela só preparara duas tigelas de mingau e apreciara tanto a sua porção, talvez não comesse direito há dias. Yang Ling sentiu o nariz arder.

Viver nessas condições era quase impossível; como passar o inverno? Ele pensou, “Eu disse que queria viver sem preocupações, não morrer de fome!” — e amaldiçoou mentalmente os juízes do submundo.

O quarto era pequeno e quase vazio, rapidamente explorado. Ele abriu a porta e saiu; a noite na vila era escura, as lamparinas das casas não iluminavam longe, diferentemente das aldeias atuais, sempre claras. Olhou para a lua crescente encoberta por nuvens e sentiu o frio penetrar os ossos; tudo era silêncio, não sabia onde Han Youniang estava. Pensava em voltar quando ouviu um rangido próximo e cães latindo.

Prestou atenção e ouviu uma voz de senhora: “Youniang, a noite está escura, cuidado ao andar”.

E a voz clara de Youniang respondeu: “Obrigada, dona Li. Quando colhermos no ano que vem, devolveremos o grão”.

Yang Ling aproximou-se silenciosamente do muro baixo, onde a neve acumulada estava empilhada. Apoiado, viu uma velha de cabelos brancos segurando uma lamparina e empurrando a porta; Youniang já saíra do pátio.

A velha suspirou ao fechar a porta, e dentro da casa ouviu-se a voz de um idoso: “Companheira, os tártaros apareceram no outono, nossas reservas não são muitas”.

Ao fechar a porta, ela murmurou: “Eu sei, mas Youniang é uma menina tão digna de pena, devemos ajudar. Além disso, Ling é um homem de mérito, quem escapa da morte terá fortuna. No futuro...”.

Com a porta fechada, não se ouviu mais nada. Yang Ling ouviu o portão de casa abrir, e uma figura delicada entrou; ele foi ao encontro.

Han Youniang, ao ver alguém no pátio, assustou-se, pensando que era Yang Quan, o malandro. Segurando meio saco de grãos, pegou uma vara atrás da porta e disse em voz baixa: “Saia daqui, senão... senão vou chamar meu marido”.