Capítulo 37: Entre a Vida e a Morte

O som agudo das cordas, o sibilar das flechas cortando o ar e a voz rouca e baixa de um arqueiro marcaram o início de uma última saraivada. Mais de cem pontos gélidos de luz atravessaram a noite, impossíveis de distinguir a origem em meio ao caos, apenas o avanço dos soldados Ming estancou por um instante, como uma enchente represada, e a linha da frente tombou em uníssono. Era a última salva que os invasores conseguiam lançar.

Impulsionados por um instinto desesperado de sobrevivência, os soldados Ming avançavam sem comando de tambores, sem ordens de ataque. Ninguém conseguia parar; a massa humana, após breve hesitação, era empurrada pela retaguarda e, sem olhar para trás, lançava-se adiante como ondas sobre a praia, engolindo tudo à sua frente.

Os invasores postados na entrada do vale eram como um recife enfrentando o mar revolto, ferozes, ceifando vidas com lâminas afiadas. As ondas de choque erguiam respingos de sangue ao invés de espuma.

No sopé da montanha, os arqueiros inimigos já não podiam mais suprimir o avanço, pois ambos os lados haviam se engalfinhado numa massa indistinta de combate mortal, presos na garganta do vale. Restava-lhes abandonar arcos e flechas, empunhar lanças e espadas e descer dos abrigos, atacando pelos flancos, misturando-se ao caos.

Logo, soldados encurralados na retaguarda, sob comando de alguns oficiais, começaram a reagir, investindo contra as defesas do inimigo e subindo pelo declive, penetrando mais fundo nas linhas adversárias. A abertura de uma brecha era como o tombar de dominós; o círculo perfeito do cerco se rompia, e os guerreiros inimigos desciam em desordem para o combate.

Nos dois planaltos em forma de meia-lua do Vale da Cabaça, a luta corpo a corpo se espalhava, enquanto os dois estreitos acessos do vale se congestionavam de soldados, todos desejando alcançar a saída, mas avançando lentamente, arrastados e comprimidos pela multidão, quase sem tocar o solo.

O ar gélido impregnava-se do cheiro de sangue, a neve continuava a cair, e alternavam-se sons cortantes de metal e o ruído cruel das lâminas penetrando carne, compondo, entre sangue e neve, um quadro de trágica beleza.

Na retaguarda, a multidão comprimida; na frente, pouco mais de uma centena de homens conseguia realmente combater. Cada baixa era imediatamente substituída por outro soldado, e o campo se enchia de cadáveres e sangue, traçando uma linha divisória entre os exércitos.

Entre os corpos, soldados ainda vivos se debatiam, abraçados em luta mortal, mas os que vinham atrás não tinham tempo de distinguir amigo de inimigo, tampouco podiam ajudar alguém. Pisavam sobre corpos e sangue, enfrentando o próximo adversário que surgia.

Começava o espetáculo brutal de uma batalha de dezenas de milhares de homens, um verdadeiro caos, onde soldados e comandantes se confundiam; cada um empunhava sua arma, buscando apenas um par de olhos hostis, lançando-se ao ataque após um grito selvagem.

Por todos os lados, lâminas e lanças, flechas cruzando o ar. Ali, a morte era absoluta e igualitária: mesmo um comandante capaz de liderar milhares podia ser morto por um simples soldado. Já não havia espaço para exibir habilidades ou técnicas, nem para esquivar-se: era apenas golpear, matar, sobreviver. O vale borbulhava como água fervente, tingida de vermelho, e o único ponto de escape era a saída onde Yang Ling e seus companheiros se encontravam.

Os soldados de Etlin Dada eram guerreiros impiedosos, mas o ímpeto do “dilúvio” era avassalador, e suas vidas eram ceifadas sem piedade. Era só uma questão de tempo para a passagem ser aberta.

Os escudeiros encarregados de proteger o magistrado Ye e o eunuco Liu, empunhando escudos redondos numa mão e facas curtas na outra, cumpriam seu dever de avançar em bloco, mas a multidão era implacável. Bastou um tropeço de Ye para que caísse ao chão e fosse imediatamente pisoteado por uma multidão de pés, de inimigos e dos próprios soldados que ele tanto desprezava.

Ninguém tinha tempo de olhar para o que restava sob os pés: se era o corpo de um soldado insignificante ou de um nobre. As lâminas que roubavam vidas dançavam diante dos olhos, restando apenas o instinto de lutar para sobreviver.

Dois escudeiros tentaram levantá-lo, mas foram derrubados pela enxurrada humana. Os pés continuavam a pisotear, obrigando os demais soldados a endurecer o coração, evitando olhar para trás, enquanto a massa, indiferente a amigo ou inimigo, era levada por uma força irresistível em direção à saída do vale.

Yang Ling ficou atônito; naquele tumulto, nem o mais valente sobreviveria sozinho, quanto mais ele, incapaz de igualar-se a um soldado comum. Seu instinto era fugir para onde houvesse menos gente. Em meio ao massacre, o único pensamento que conservava era o de segurar firmemente a mão de Ma Lian’er. Ela viera com ele, e ele não conseguiria fugir sozinho.

Todos pensavam apenas em atravessar o vale e encontrar a vida do outro lado. Mas Yang Ling sabia que não conseguiria chegar à saída. Mesmo que escapasse das lâminas inimigas, seria esmagado e pisoteado pelos próprios companheiros, tornando-se apenas mais uma massa de carne despedaçada.

Puxando Ma Lian’er, desorientada, Yang Ling foi se afastando da correnteza humana, subindo o aclive, buscando refúgio à medida que a luta se alastrava. Restava-lhes fugir para pontos ainda mais altos.

Os invasores notaram os dois na encosta e, por puro instinto de extermínio, alguns correram em sua direção, armas em punho.

Ao perceber as roupas e aparência distintas, a reação imediata era matar. Ambos os lados tinham se tornado criaturas sedentas de sangue, guiadas apenas pelo instinto de destruir qualquer vida à frente.

Yang Ling amaldiçoou sua sorte. Restava-lhe apenas o instinto de sobrevivência: fugir. No vale, a multidão era como um rio desenfreado, esmagando tudo. Ali, ao menor descuido, seria despedaçado. Restava-lhe apenas correr para cima.

Perseguidos por guerreiros inimigos que urravam como feras, os dois usaram as últimas forças para alcançar o topo do monte. Inicialmente, era Yang Ling quem arrastava a apavorada Ma Lian’er; quando ainda faltavam vinte metros para o cume, era ela quem o puxava, exaurido.

Seu corpo, pouco habituado ao esforço, não respondia mais; o coração batia descompassado, as pernas tremiam, quase preferia entregar-se à morte do que continuar fugindo.

Mas Ma Lian’er não pensava em desistir. Apesar da respiração pesada, já não era a donzela delicada de momentos antes. Abalada pelo massacre, agora só pensava em sobreviver, arrastando Yang Ling consigo.

Se alguém os visse de longe, pensaria estar diante de uma cena em câmera lenta: a neve caindo, o casal avançando penosamente, enquanto atrás deles os guerreiros avançavam devagar, olhos cruéis fixos nas presas, tão cansados quanto implacáveis.

Finalmente, alcançaram o cume. Ao ver o que havia adiante, Ma Lian’er soltou um suspiro de desespero; a última esperança de fuga se desfez. A crista era estreita e, do outro lado, um declive de quase setenta graus, impossível de descer. Sem saída, ela largou a mão de Yang Ling, lançou um olhar para os perseguidores e, decidida, retirou do peito o grampo de ouro que guardara ao sair da cidade, pressionando-o contra a própria garganta.

Yang Ling, ofegante, tentou dizer algo, sem conseguir articular palavra. Ma Lian’er, o peito arfando, olhou para ele com olhos brilhantes e expressão complexa. Quando viu os guerreiros se aproximando, sorriu tristemente, lançou um último olhar profundo a Yang Ling e, fechando os olhos, cravou o grampo com força na própria garganta.

Yang Ling, trêmulo de exaustão, já não queria mover-se, mas ao ver o gesto dela, reuniu suas últimas forças, lançou-se sobre Ma Lian’er e desviou seu braço, arranhando-lhe o rosto com os dedos.

O grampo de ouro riscou sua garganta, deixando um fio de sangue, e voou longe. No rosto dela, cinco marcas vermelhas. Ela ficou imóvel, perplexa, olhando para Yang Ling. Ele sabia que ela preferia a morte ao destino pior que a aguardava, mas não havia tempo para explicações. Cambaleando, aproximou-se do precipício: não havia saída, mas talvez fosse a única opção.

Enfrentar os guerreiros mongóis, desarmado, era uma sentença de morte. Observou o declive quase vertical, ponderando as chances de sobrevivência, enquanto acenava para Ma Lian’er, gritando com voz rouca.

Dois dos perseguidores já haviam alcançado a crista. Exaustos após a matança no vale e a perseguição morro acima, cravaram as espadas no chão e ofegaram, certos de que as vítimas não tinham mais como escapar. Recuperavam as forças, preparando-se para o abate.

Os olhares selvagens logo deram lugar a um brilho lascivo, enquanto avaliavam o casal indefeso, e a energia antes exaurida parecia reviver pelo instinto bestial.

O pai de Ma Lian’er, agente secreto do Exército dos Brocados nas terras além da fronteira, mantinha a fachada de comerciante de peles, lidando frequentemente com os vários clãs invasores. Desde pequena, Ma Lian’er ouvira falar das guerras brutais entre os clãs por pastagens e água, e dos horrores sofridos por mulheres capturadas—escravizadas, humilhadas, tratadas pior do que rebanho, lançadas em destinos piores que a morte.

Vendo o desejo brutal nos olhos dos guerreiros, Ma Lian’er estremeceu, sentindo um frio cortante percorrer-lhe o corpo. Compreendeu que a única saída era correr para Yang Ling. Preferia, ao menos, morrer juntos, lançando-se ao abismo, a ser vilipendiada até a morte.