Capítulo cento e três. Colher os frutos amargos de seus próprios atos

Um agradecimento especial ao leitor n783, que fez uma doação de mil oitocentas e oitenta e oito moedas; aqui vai a segunda atualização!

Ao ver que o outro lado era numeroso e feroz, todos armados — uns com barras de aço, outros com correntes de ferro, e até facões de cortar montanha —, só de olhar já dava medo. Do nosso lado, não havia ninguém com as mãos ocupadas; não tínhamos nada. Como lutar?

Guo Zixing e Cao Yidao já estavam pálidos de susto, e Lin Yi também nunca vira uma cena daquelas; o coração lhe apertou de medo.

Nesse momento, o velho Guo puxou Lin Yi discretamente, querendo correr para o carro. O velho Cao disse depressa: “Não, eles vão quebrar o carro!”

Droga, esse sujeito tinha sido chutado por um burro na cabeça; ainda estava pensando no jipe de luxo.

O homem da cicatriz também era experiente. Bastou um olhar para entender que precisava agir com força. Com um gesto da mão, um dos seus capangas brandiu uma barra de aço e avançou para golpear o instrutor Huang. Huang nem sequer franziu a testa; deixou a barra atingi-lo no ombro e, com um único soco, arremessou o adversário para longe. O sujeito cuspiu sangue e caiu sem se mover.

“Merda, o problema é duro. Separem-se e ajam!”, ordenou o homem da cicatriz.

Com um ruído seco, aqueles vinte e poucos se espalharam e avançaram sobre Lin Yi e os outros.

Lin Yi, já crescido, quase nunca brigara. Quando era criança, limitava-se a brincar de pega-pega com os outros meninos no pátio. Antes, tinha o instrutor Huang para protegê-lo; desta vez, porém, a situação era ruim. O inimigo era muito numeroso e, num instante, cercou-os por completo. Mesmo o instrutor Huang não era o invencível de três cabeças e seis braços que pudesse ser a reencarnação de Nezha; queria proteger Lin Yi, mas a água distante não apagava o fogo próximo.

Um dos capangas ergueu a barra de aço e a desceu contra a testa de Lin Yi. Lin Yi desviou o corpo; a barra errou o alvo, mas o assustou de sobressalto. Antes que pudesse se recompor, outro ergueu a corrente e a lançou contra sua perna.

A dor ardia como ferro em brasa. Lin Yi cerrou os dentes, reuniu forças e desferiu um chute, acertando a cintura do homem; para sua surpresa, derrubou o sujeito no chão.

Lin Yi nem acreditava que fosse tão forte. Ainda atônito, o da barra de aço voltou a atacá-lo pelas costas, mirando diretamente sua cabeça.

Lin Yi virou-se, e a barra já vinha de frente para seu rosto.

Acabou. Não havia como escapar.

Foi então que alguém o empurrou para o lado, e a barra acertou com estrondo a cabeça desse homem.

O sangue jorrou.

Ao ver quem era, Lin Yi ficou pasmo.

Não era o instrutor Huang. Não era Guo Zixing.

Era, de fato, Cao Yidao, o careca Cao.

Aquele sujeito covarde, mesquinho, medroso, baixo e desprezível, que fazia da canalhice seu pão de cada dia e da vulgaridade sua bandeira, havia tomado aquele golpe por Lin Yi. Inacreditável.

A cabeça careca de Cao Yidao foi golpeada pela barra e sangrava sem parar; seu crânio liso parecia um ovo descascado salpicado de açúcar vermelho. Meio tonto, ele se apoiou em Lin Yi, abraçou-o de repente e, com expressão emocionada, disse: “Irmão, você vai para Hong Kong, não pode ficar com o rosto marcado, não é?”

Ficar com o rosto marcado?

Lin Yi não sabia se ria ou chorava; não conseguia acompanhar o raciocínio de Cao Yidao. O sujeito, afinal, se importava tanto assim com a própria aparência?

Nesse instante, o instrutor Huang enfim se enfureceu.

Aquele homem frio teve, pela primeira vez, o impulso de matar. Não se esquivou dos instrumentos brutais que vinham contra ele; simplesmente cravou a mão enorme no pescoço do homem da cicatriz.

O homem da cicatriz não esperava tamanha ferocidade de Huang. Com a garganta apertada, só conseguiu emitir um som difícil: “Socorro!”

Um capanga sacou uma adaga e a cravou diretamente contra Huang, mas Huang nem piscou; estendeu a mão e agarrou a lâmina com firmeza.

O sangue escorreu de sua palma. Com um esforço, houve um estalo, e a lâmina afiada foi partida por ele em dois.

Num instante, todos ficaram boquiabertos.

O que é brutalidade?

Aquilo sim.

Os delinquentes, que antes não temiam nada, sentiram pela primeira vez o medo. Diante daquele homem feroz, passaram a se ver como cordeiros.

Lin Yi e os outros estavam salvos.

Perante um demônio como o instrutor Huang, aqueles sujeitos já não tinham forças para continuar lutando; e, com o chefe nas mãos do outro, ainda mais receosos ficaram.

“Quer morrer?”, perguntou Huang, olhando para o homem da cicatriz, com voz gelada.

O homem da cicatriz lutava com as pontas dos pés contra o chão; o rosto estava arroxeado de tanto esforço, os olhos saltados, a língua de fora. Quis dizer algo, mas não conseguiu emitir som algum.

Huang afrouxou um pouco o pulso, e o homem da cicatriz enfim voltou a respirar. Disse, com dificuldade: “Me, me perdoa...”

Atrás dele, Lin Yi gritou: “Velho Huang, já chega.”

Huang soltou a mão, e o homem da cicatriz caiu no chão.

“Cai fora!”, cuspiu Huang.

No mesmo instante, todos ampararam o chefe e fugiram apavorados, com a cabeça baixa.

Ao mesmo tempo, ouviu-se ao longe o som de sirenes.

Não era lugar para ficar.

Quando a polícia chegasse, nem cem bocas dariam conta de explicar.

Lin Yi ajudou o velho Cao, chamou o instrutor Huang, e o velho Guo dirigiu depressa para fora dali, abandonando a cena às pressas.

Bofetada!

O rosto de Jin Baiwan recebeu um tapa violento.

O homem da cicatriz, que antes se comportara como um cão diante do instrutor Huang, recuperou sua aparência feroz e encarou Jin Baiwan com ódio, rosnando: “Seu bastardo, você tem ideia de quantos irmãos perdi por causa disso? Eles passaram anos comigo, entre a vida e a morte, e nunca tinham sofrido algo assim. Não bastava apanhar; quase ainda foram presos pela polícia. O que é que você queria que a gente fizesse? Na sua boca, eram só quatro pessoas fáceis de resolver; no fim, quase matou eu e os meus.”

Jin Baiwan cobria o rosto. Já estava inchado de tanto apanhar, mas não ousava dizer uma palavra. Nesse momento, só sentia arrependimento até a alma. Achara que bastava gastar algum dinheiro para que aquele bando ajudasse a recuperar a placa de pedra, mas acabou sendo como jogar uma pedra no próprio pé: não recuperou a peça, e ainda sofreu ameaças e espancamento do homem da cicatriz.

“Tá, não vou falar mais. Cem mil. O dinheiro dos remédios dos irmãos e a taxa de susto, nenhum centavo a menos!”, cuspiu o homem da cicatriz, encarando Jin Baiwan.

“Cem mil? Não é demais?”, disse Jin Baiwan, com a cara amarrada e cheio de queixa.

“Demais? Demais é o caralho!”, respondeu o homem da cicatriz, dando-lhe outra bofetada.

“Ainda é demais ou não é? Fala! Ainda é demais ou não é?”

Pá, pá, pá!

A mão desceu com força sobre o rosto dele.

Jin Baiwan bateu a cabeça no chão, implorando por perdão. Naquele instante, realmente se arrependia até o último fio do fígado e do intestino.

A lua, como uma foice, brilhava sobre o vento de outono.

A noite já era profunda, mas dentro do apartamento as luzes ainda permaneciam acesas.

Diante da escrivaninha, Lin Yi mantinha os olhos fechados, segurando um pincel.

Respirou fundo. Sem jamais ter praticado de verdade a arte da caligrafia com pincel, sentiu, de modo involuntário, vontade de escrever alguma coisa.

A cena era estranhíssima, como se em seu peito estivesse escondida uma fera de enchente, que aos poucos ele começava a libertar.

Talvez por causa de uma moagem desigual, uma gota de tinta escorreu da ponta do pincel e caiu sobre o papel branco.

No instante em que a tinta tocou o papel, Lin Yi se moveu.

O pincel corria como dragão e serpente.

Vento de outono, três séculos em disputa de brilho e glória.

Quem reconhece uma única pincelada que escreve primaveras e outonos?

Mesmo que o país caia, o lar ainda permanece; mas a integridade do letrado já se perdeu.

Não se vê, não se compreende; após cem anos, ainda poderá deixar vergonha eterna?

Ao ver aqueles caracteres, os traços mais firmes pareciam ferro desenhado e ganchos de prata; nas curvas e viradas, havia leveza e elegância. A escrita cursiva e a regular se fundiam numa só, perfeita e natural.

Depois de concluir esses versos e frases, Lin Yi sentiu-se como se estivesse esvaziado por dentro, tendo consumido toda a sua energia e espírito. Caiu de repente no chão, exaurido. Muito tempo depois, conseguiu se erguer e, olhando para a caligrafia em estilo solto e cursivo sobre o papel branco, não pôde deixar de perguntar a si mesmo: “Foi tudo isso que eu escrevi?”

No entanto, uma coisa ele sabia com clareza: se tentasse escrever daquela forma outra vez, não conseguiria.

Ao escrever, parecia possuído por deuses e fantasmas; agora, porém, estava abatido e sem ânimo.

Do lado de fora, o vento noturno soprava, fazendo as janelas rangerem.

Era inevitável a pergunta: haveria mesmo deuses e fantasmas no mundo?