Capítulo 145: Golpes de Ambos os Lados

O tempo continuava a escoar, como a areia numa ampulheta.

A pintura de paisagem de Cheng Ying, a "Pequena Pena Divina", já estava em grande parte concluída: montanhas imponentes, um barco solitário num mar vasto, o sol poente. Ao olhar à distância, o céu e a água fundiam-se numa só cor, sem fim à vista, ostentando a extraordinária atmosfera e o lirismo da pintura a tinta da China.

Vejamos agora Shen Meng, o "Pequeno Mestre Ágil". O seu poema de sete caracteres já estava evidentemente terminado, escrito com um traço fluido e dinâmico, de uma grandiosidade extraordinária. Até mesmo mestres do continente como Yue Han, Jiang Dong e Wang Zhen não puderam deixar de exclamar em admiração: "Muito bem escrito!"

Parecendo totalmente confiante na sua própria obra, Shen Meng já tinha pousado o pincel no tintero e pegado numa garrafa de água mineral, bebendo descontraidamente. Enquanto bebia, olhava de vez em quando para Lin Yi. Ao ver que este continuava "firme como uma montanha", não pôde deixar de abanar a cabeça, como se estivesse a pensar que aquele adversário era demasiado fraco — tão fraco que nem sequer despertava o seu espírito de luta.

Bem ao lado dele, o "Pequeno Imortal do Pincel", Zhong Jiabao, também estava quase a terminar a sua "Figura de Bela". A parte superior do corpo estava praticamente concluída, e as feições e a postura da mulher pareciam saltar do papel. De momento, Zhong Jiabao encontrava-se a delinear as mãos delgadas da bela.

As "mãos" são a parte mais importante de todo um retrato humano, havendo o ditado de que "o espírito reside nos olhos e o ar nas mãos". Isto significa que o semblante de um retrato deve ser expresso através do olhar, enquanto o temperamento se revela através das mãos.

Porquê isto? Porque a pintura de figuras é bidimensional e estática, mas, através da "postura" das mãos, é possível dar movimento às pessoas. No que respeita às mãos, existem, em termos gerais, punhos cerrados, palmas abertas, a ação de segurar objetos e assim por diante. E não fica por aqui: as mãos ainda se dividem em mão esquerda, mão direita, mãos de idoso, mãos de mulher, mãos de homem, mãos de criança — a variedade é enorme. Por conseguinte, a pintura figurativa de pincel fino é exatamente como o esboço: após determinar a forma geral das mãos, é imperativo desenhar minuciosamente cada parte detalhada, como as articulações dos dedos e as unhas, para conseguir "esculpir" com precisão o sexo, a idade e a personalidade da figura.

Justo quando a atenção de todos se centrava em Zhong Jiabao, que brandia o pincel para delinear o retrato, Lin Yi, sob uma pressão tremenda, não pôde conter-se e limpou o suor da testa, sentindo uma ligeira tontura.

Segurando o pincel com o pulso trémulo, uma gota de tinta na ponta caiu suavemente sobre o papel de arroz alvíssimo.

A tinta chocou contra o papel com um som seco, fundindo-se e espalhando-se. Um aroma estranho e subtil emanou dali.

"Isto é..." Lin Yi respirou fundo pelo nariz, e o seu olfato aguçado pareceu despertar num instante com aquela fragrância de tinta. As suas pupilas começaram a dilatar-se, o sangue ferveu e a sua energia vital, que antes era como água estagnada, pareceu ser incendiada instantaneamente pela gasolina, disparando e elevando-se com ímpeto!

Ninguém lhe prestava atenção. Lin Yi moveu-se.

Começou a pintar. A ponta do pincel roçava o papel de arroz a uma velocidade vertiginosa, num vaivém veloz. Lin Yi parecia possuído, varrendo o papel com pinceladas frenéticas; em meros traços, a cabeça rugiente de um tigre emergiu.

Nesse preciso momento, as pessoas aperceberam-se subitamente de que algo não estava bem ali.

Os três velhotes que vinham a acompanhar os respetivos discípulos também notaram que algo estranho se passava. Ao voltarem-se para olhar, exclamaram: "Caramba, o que é que aconteceu?"

Os três mestres não se puderam conter e soltaram palavrões; a cena à sua frente era demasiado chocante. Aquele rapaz enlouquecera? Como é que isto era possível? Ainda há pouco estava imóvel, e agora punha-se a pintar um tigre feroz?!

Vendo o pulso de Lin Yi agitar-se com a fúria de um demónio, a cabeça de um tigre altivo e formidável saltou imediatamente para o papel.

Quer fosse a expressão, a compleição ou a aura rugiente do tigre, tudo era de um realismo impressionante, vivo e palpável.

"Como é possível?!"

Os três mestres olharam uns para os outros, completamente atordoados.

Tão estupefactos quanto eles estavam os três mestres de Hong Kong. Afinal, desde o início, nunca tinham levado Lin Yi a sério. Não apenas porque Lin Yi era desconhecido, mas também porque, segundo a perspetiva deles, Lin Yi parecia não pontificar absolutamente nada sobre caligrafia e pintura.

Alguém incapaz sequer de moer tinta seria capaz de ser uma elite artística? A menos que fosse um génio discreto e insondável.

Contudo, desde que o "Velho Baishi" partira para o reino dos imortais, esse tipo de "animal raro" já não aparecia havia muitos anos. Seria concebível que surgisse num sítio daqueles? Só de pensar nisso, parecia anedótico.

No entanto, gradualmente, esses três mestres de Hong Kong deixaram de conseguir rir, pois o tigre pintado por Lin Yi era de um verismo avassalador.

Tão "realista" que, aos olhos deles, rivalizava com os maiores mestres da história da pintura chinesa moderna.

"Como pode ser?!"

Por muito que espremdessem os cérebros, os três mestres de Hong Kong não conseguiam compreender como aquilo era possível.

Justo quando sentiam que as suas mentes já não davam para mais, ouviram alguém gritar: "Olhem para ali, o que é que ele está a fazer?!"

Com este grito de espanto, todos voltaram os olhos para Lin Yi. Até mesmo Zhong Jiabao e Cheng Ying, profundamente imersos nas respetivas pinturas, não puderam deixar de virar a cabeça na direção dele.

Em seguida, paralisaram.

Viram que Lin Yi, sabe-se lá quando, tinha apanhado outro pincel. Com uma mão pintava o tigre e com a outra escrevia a um ritmo vertiginoso — estava, decerto, a escrever!

Atacar com ambas as mãos ao mesmo tempo?!

Estariam a brincar?

Estaria a vista a traí-los?

Como podia alguém pintar e executar caligrafia em estilo cursivo simultaneamente?

Os repórteres de Hong Kong apontaram imediatamente os refletores para Lin Yi, disparando os obturadores freneticamente, num estalar contínuo de flashes.

Talvez estivessem a testemunhar um milagre.

Não muito longe dali, Su Xue já se tinha esquecido de chamar o operador de câmara para continuar a filmar. Olhava boquiaberta para Lin Yi, que trabalhava com as duas mãos, com o olhar repleto de interrogações e perplexidade.

Um instante depois, recuperou a consciência e olhou à volta. Todos estavam absorvidos pela pintura inacreditável de Lin Yi. Naquele momento, ele assemelhava-se à estrela mais brilhante num palco, rodeado por fãs fanáticos; embora não houvesse gritos nem aclamações, ouviam-se respirações cada vez mais pesadas.

Su Xue sentiu o seu coração a bater aceleradamente. Nunca sentira tal sensação; esquecera-se de tudo, restando apenas o som do seu próprio ritmo cardíaco a acelerar, e a acelerar...

*Bum, bum, bum!*

Perfeitamente audível.

A testa de Lin Yi transpirava, e os seus olhos pareciam estalar. Quem o observasse de perto notaria que os dois olhos de Lin Yi pareciam distintos naquele momento.

Sim, Lin Yi já não parecia agir como uma só pessoa, mas como duas.

Metade em caligrafia cursiva desenfreada, metade a pintar o tigre.

Tão maníaco quanto genial. Tão possuído pela arte.

Finalmente...

O tigre estava concluído, rugindo no papel.

A caligrafia cursiva também estava terminada, proclamando nos versos: *Cruzando os céus de norte a sul, quem ousa rivalizar? Olhando com soberba para a terra imensa, quem dita o destino do mundo?*

Uma imponência avassaladora!

Com um estalido, Lin Yi atirou o pincel ao chão, respirando ofegante, de boca aberta. O seu rosto estava mortalmente pálido, como se a sua energia vital tivesse sido sugada num piscar de olhos, e o seu olhar foi-se apagando gradualmente.

Um silêncio absoluto reinava em redor.

Todos o fitavam com olhares repletos de assombro.

Talvez, para eles, a cena que acabavam de testemunhar parecesse um sonho.

Como, como era possível que alguém segurasse pincéis com ambas as mãos e escrevesse e pintasse em simultâneo?

Atacar com as duas mãos, dividir a mente em duas?

Não eram essas coisas apenas lendas?

Como podia tal coisa existir na realidade?

Não fazia o menor sentido!...